Anotaciones de una perdedora

Suena en mí una ciudad de pájaros,
algunos caben como muertos en mi mano.
Otros vuelan lejos, esperando mejor suerte.

Entonces un tajo de leche
se convierte en mi mejor máscara

y la música del ave entre mis dientes
me enseña de la fugacidad del cielo
y de la vida

Anochece en mis labios
con un murmullo de alas

y nadie recordará al parajito
que devoré mientras secuestraba
sus sueños con la ausencia
de los míos

Entonces sabrás que aprender a volar implica algo más que “palabras”.

Espera

Mi manos exploran desnudas
huellas que dejaron otras manos
en donde baila la consciencia de la vida,
esperando que fagocite el amor
o que nazcan angelitos en la piel

Amnesia

Ella baila con los huesos rotos de la memoria
y olvida un recuerdo de color verde en los confines
de su sombra mientras una canción de ausencia
le devora las tripas y la impiedad del espejo
es un músculo muerto que habla desde el pasado
como si alguien habitará el silencio
que dejan nuestros labios
cuando soñamos solos.

Violín roto

Si hubiésemos adorado las pequeñas fogatas que los pescadores
encendían junto al río un día triste como este,
donde el viento escondía su solapa
debajo de las piedras

Pero no, amor,
decidimos marcharnos a conocer el mundo,
a traspasar aquellos límites sobre los que escribíamos
en una hoja gruesa atada a tu corazón aún dormido

Quizás nos hubiésemos perdido en algún bosque
o amaneceríamos hablando de nosotros,
inventando mañanas de sombras verdes,
duendes en la profundidad
de tus ojos

Y el otoño se habría parecido
a un laberinto de flores secas
que especialmente busqué
para ti y una caracola
nos llevaría a navegar
a una ciudad imaginaria

Pero nos fuimos separando
hasta que olvidamos uno al otro
y las murallas tejidas en la ausencia
pudieron más que este recuerdo
tibio que abrazo mientras todavía
te sueño mirando el río en medio del paisaje
y una fogata te tocaba el alma
como un violín roto

26/1

Y miro la noche y no hay nadie.

Páginas de soledad

Es este tiempo de palabras,
en donde la sal perfora
los escondites de la noche,
ella sabe de pájaros
que no temen perderse el vuelo
y baila desnuda su último grito,
fingiendo páginas de soledad,
donde se posa la tristeza
que lleva en los labios
desde hace ya
tanto tiempo

21/1

Es extraño esto de perderse.

a mi papá

no puedo delirar bajo la sombra de la rosa
ni tampoco marcharme a Paris
he roto de pena todos los escombros de mi casa
y ahora sólo queda esperarte:

¡me resisto a que te vayas!
quédate sentado junto a mí
mientras la vida,
hueco impenetrable,
nos va rompiendo las alas

¡papá, quédate!

Mientras palidezco

No es esta voz la que te nombra, no,
ni tampoco mis zapatos azules
frente al espejo.

Vuelven aquí tus penas,
cayendo sobre mí,
mientras palidezco.

Cuando vengan a buscarme

Cuando vengan a buscarme
aquellos míos que hoy no lloran,
he de cansarme,
morir de sueños blancos
como este papel en el olvido,
más ahora canto porque mis ojos
no ven lo más siniestro de la rosa
y tus manos todavía
la sujetan al recuerdo
de la vida

15/1

Una triste princesa de papel baila en mis recuerdos y habita el secreto más oscuro.

Carta a mi padre

Esta mirada que no cesa,
tu paisaje se rompe,
y no llegan a buscarte

Las casas de muñecas te recuerdan,
tiene tu nombre escrito con sal
en la puerta

Y yo entre millones de sonrisas blancas,
te espero en medio de mis versos
para darte la vida que te falta

¿Qué te retiene, vida?

Si me has sacado el aliento.
Ahora lloro, sufro.
Sin embargo
tengo fe.
Creo en vos.
Río, vibro.
Espero

La pose

La pose se esgrime, se abre. Queda como un resabio de lo que no era. “No importa, mañana habrá tiempo para danzar sobre claveles”. En mis espejos, una ausencia como de agua se desliza. Ya no quedan recuerdos. La cumbia se apasiona al cuerpo y rompe en poesía. La poesía del alma es una brisa muda, loca, ciega y prostituta que reconstruye lo que pudo ser. Ahora sólo quedan pedazos inorgánicos de toda esta basura.

Fe

Había que abrir la senda, introducirse en el agua bendita. Rezar. Implorar las manos, sentir. Entonces, alegremente pudimos reconocernos. Ya no había nadie más en el corazón del hombre. Simplemente tu rostro y una herida incapaz de detenerse. Habíamos perdido la fe, pero yo te seguía queriendo, Padre. Y vos me seguías mirando desde allí arriba.

Mi papá

Mi garganta como un león duerme
y me envuelve la melancolía de pájaro roto
mientras papá me enseñabas a volar
y yo corrí en medio del silencio
para abrazarte y ya no estabas
y quise marcharme
para dominar el dolor de mi corazón
pero tu recuerdo es un ángel que permanece
y yo te sigo queriendo como si fuera ayer
cuando desperté a la vida

ahí te quiero:
vivo por siempre

siempre mi papá

sólo puedo confiar en esa verdad
que penetra en lo más profundo del alma
para redimirse y romperse frente a mis espejos
que hoy lucen más purificados:

-estoy limpia –golpean dentro de mí

Deseo de corazón

De esta tristeza que se percibe en el alma, de esa tristeza que no deja ver. Así comienzan los días y mueren las tardes, donde el insomnio se prolonga hacia el infinito, hasta no poder más, hasta donde no permiten los recuerdos. Necesito un pequeño milagro personal, que Dios que habita en nosotros lo salve. Necesito q P. se cure y tenga una vida digna. ¡Por favor!

laura

era cuestión de tiempo que ella lo dejara, pero a él pareció no importarle. no más recriminaciones después del trabajo ni escenas de celos ni peleas sin sentido ni nada que le recordará a laura y sus interminables quejas. el deporte favorito de su ex novia era hacerse problema por todo (desde un lavarropas descompuesto hasta un incendio forestal en china).

este tipo de mujeres sólo sirven para joderle la vida a los hombres, pensó, mientras disfrutaba de su nueva soltería. ahora a ponerse nuevamente a tiro: salir a emborracharse, a bailar y acostarse con cuanta mina conozca o pase por su vida.

después de tres meses las salidas nocturnas comenzaron a aburrirlo y las mujeres con las que tenía sexo le resultaban insoportables, y -aunque le dolía reconocerlo- laura además de quejarse sabía hacerlo sonreír y eso no era fácil de soportar…

Ojos de cristal (manuscrito)

Ojos de cristal

Más allá donde la voz se hunde,
el olvido es una mano que asfixia
en medio de la noche
hasta cerrar tus ojos
sobre mi alma

Llegada a Oberá (Vacaciones)

Miré Oberá por primera vez cuando el colectivo se detuvo en la Terminal. En medio del gentío, yo era una más: una habitante venida de mil kilómetros dispuesta a pasar sus vacaciones. Bolsos y valijas fueron mi carta de presentación.

Llegué a esa ciudad, en donde las horas se acumulan y permanecen estáticas esperando que el atardecer las venga a buscar. La siesta es sagrada y hasta las hojas de los árboles se paralizan después de almorzar. Iba muda y expectante, con ganas de robarme la ciudad y esconderla en un bolsillo para mostrársela a mis familiares de regreso.

Fabián cargaba con cuanto podía y todos nos miraban como si fuéramos extraños, gente de muy lejos venida a molestar. Sin embargo Fabián había nacido allí, en medio de esa tierra rojiza que invita a relajarse y a pensar más lento. Llamamos un taxi y nos fuimos al hotel.

Así como me gusta

Estoy tan cansada de llorarme
de reírme para adentro como si la lluvia pudiera limpiarme
apenas puedo salir de este caparazón de cristal que me delata
prefiero mil veces mi soledad, mi dejarme escapar
afuera golpean por todas partes y no tengo ganas
ni la necesidad de abrir la puerta

Enlaces para escritores

A continuación dejo dos enlaces para recomendarles

Recursos para escritores:
http://escritores.wordpress.com/

Alejandra Pizarnik:
http://www.cortazartextual.com.ar/otros/pizarnik/

Que los disfruten.

De cómo devoraron los perros locos a la niña muerta

No en vano lloran las silenciosas mujeres que oscurecen en invierno. No en vano palidecen las flores cuando yo paso. Hoy no contaré mi peor secreto. Guardaré rostros de esa tristeza para los que no me quieren. Hoy no contaré lo del luto que llevan mis pies cuando la luz se esconde dentro de la casa. No en vano quieren hacerme parecer esa loca, esa mujer insulsa que se sienta sobre el tejado a gritarles groserías a los pobres como si de eso se tratará vivir. Afuera agoniza un sol de verano, escupiendo sangre amarilla sobre las nubes. Una niña que podría ser yo se hamaca sobre sus huesos, su esqueleto se le sale del cuerpo y la deja muerta en la calle. No en vano los perros salen corriendo a comerse su cadáver; un pequinés de aspecto gordo devora sus ojos. Mejor no detenerse en lo odioso del paisaje: un poco de piel, unos perros locos y yo que no me reconozco, mirando.

¿Mis dos voces?

En realidad esto no le importa a nadie, solo a mí. Así que como este blog es un hijo de mi creatividad más creativa, valga esta aclaración. Desde hace varios años creo percibir -sin estar segura del todo- dos estilos o formas de escritura, en las cuales me muevo con cierta libertad o quizás con cierta costumbre. Una de las formas tiene que ver con la simpleza, con los poemas cortos, casi sin utilizar puntuación, con temas en donde prima –a veces- un tono más intimista, que a veces se vuelve cínico y otras intenta asemejarse a lo que algunos llaman “antipoesía”, tomando personajes o cosas de la realidad. Por otra parte, muchas veces suelo escribir poemas que podrían ser prosa poética, donde proliferan los adjetivos y hay mayor riqueza de imágenes, forma que casi siempre utilizó para poemas de corte más romántico y en contadas ocasiones, erótico. Si bien algunas veces he mezclado los temas y las formas a las que recurro, sin proponérmelo, noto que esta tendencia me acompaña desde hace varios años. Yo no sé si serán dos formas de escribir diferentes o en realidad se refieren al mismo estilo, lo que si sé es que me gustaría entender el porqué. Tampoco creo que sea algo muy trascendental, pero es algo que me intriga. Si algún lector tiene la generosidad y se le ocurre algún tipo de respuesta, será bien recibida. En caso contrario, tendré que pagar algún buen psicológico o bajarme del altar de mi ego, que se empeña en hacerme creer que soy la reencarnación femenina de Pessoa. Jajajajaja. :)

Poema lúdico

Desde el jardín
sus manos
sus recuerdos
se mezclan con las flores

Un conejo gigante
devora sus pies
mientras
plantas extrañas
recorren dimensiones
que mi mente desconocía

No hay más princesas
que socorrer:
nuevamente yo

Punto final,
¿esperaban otra cosa?

Sobre mis aventuras con las muñecas

Afuera juegan con las muñecas.
Dentro una voz de muerta me habla:
-“Salgamos a un mirar un rato”.

“¿Mirar qué?”, pregunto.
-Nada, simplemente
hagamos como que miramos.

Entonces salimos y afuera
un sol de ojos negros
me quema la espalda.

“Te previne”, me dice,
mientras me deja tirada en el pasto.

Afuera juegan las muñecas
sobre mi cadáver.

Clotilde

“…donde había una barca abandonada llevando entre las noches
de cierto aniversario unas pálidas flores por los ríos”
Olga Orozo

¿Quién yace?, se preguntan,
bajo la triste noche que se desangra
en amapolas negras que dejan rodar
sus pétalos sobre el paisaje claro
de este mañana hecha de cenizas,
donde sólo cabe tu ausencia,
y tus manos…

Pero, ¿quién se atreve a gritarte?

Me indigna el coro que nunca se detiene,
mientras te arrastras, Clotilde,
esperando el sol en la espalda.

Oh, si es la misma muerte,
la que anda esquivando
en los pozos de tu desdicha,
en la blasfema voz que te acompaña,
un presagio profundo que ahorca
sus inmorales sollozos
sobre tu cuerpo y polvo.

¡No te vayas!,
suplican tus terrenales gozos.
¡No te vayas!,
aullarán los campos.
¡No te vayas!,
romperás la tristeza
de quien te habita y te ama.

(Aquí, soñó Clotilde estos versos, dejando en su lugar el alma)

Mis fantasmas interiores

Aquellos que mueren todavía
en la memoria líquida de mi despertar,
me recuerdan a las sombras que no he visto,
esas que no acallan la verdad,
porque en su pena,
en su partir eterno,
entiendo de voces que retornan
a la misma casa,
a la misma higiénica costumbre
de dormir en los papeles
estos poemas redondos
que cuelgan como aros
del borde más rugoso de la hoja
y yo seré feliz entre ellos,
en sus manos que no existen
porque comprendo el silencio
que tienen las cosas,
la manía inerte de dejarse estar,
a ellos he de seguir volviendo,
repitiendo rituales
que hablen de ausencias
que descansan en el mar.

Mujer de muchos rostros

Tu lengua agujera la tristeza,
se filtra sin interrupciones
por este espacio invisible
que nos separa

Mientras el viento,
espera acurrucado a la sombra
que lo despierten los pájaros
de la mañana y un nuevo día
te nombra como si fueras una niña mala

Milagros y tus espejos de agua,
rostros que van dejando estrellas
en las huellas de un poema,
que nació huérfano de madre

Y las esporas de este cielo
se rompen sobre mi cabeza,
tu lengua agujera la tristeza
y sin permiso estira su cola
en mi corazón de plástico

Ya no quedan zapatitos en la casa,
paredes de humo y espejo,
donde baila la nostalgia
y tus manos que son arcos y flechas
apuntan desde hace tiempo
a otra parte

Y creo entenderte,
no quieres mujeres de sal
ni voces que te lloren,
buscas un lugar en el mundo
que no caduque como el amor
de una tarde

¿Pero qué será de mis temblores?
Si tu tristeza es lengua y cobre
que robaron aquellos
que más me conocen
y no me importa morir riendo
ni ser un ángel que cante

Apenas puedo deslumbrarme
ante la presencia tierna
de una mano que me ampute
la pena que flota sola
a esta hora,
en este cuarto

Ausencias

Mis manos se esconden bajo las cenizas de ese,
que supo ser mi cuerpo y mis ojos,
cadáveres de otros ojos, velan por ti.

Pero sé que insuficiente,
yo nacía para cantarle al silencio de las cosas
y resguardarme de los perros rabiosos,
de los malos hombres que tejen en sus coches,
dolores para el insomnio,
cristales para el cansancio.

Desde esta ciudad que ya no creo mía,
he aprendido a coleccionar las horas
como piezas de un rompecabezas
que luce interminable
y me crece desde la panza
hasta las raíces,
donde el hambre
se confunde con el sueño
y el sueño saborea la nostalgia

Allí mis madreselvas y mis peces de cera
se desviven por correr carreras con la muerte,
y se ríen,
apretando los dientes,
contra espejos impronunciables.

La ausencia agujerea la noche,
licuando estrellas en su parto.
Amanece y te nombro.

Felicidades

Para los amigos, lectores y seguidores de este blog, pedazo de mi creación y mi corazón, les deseo: ¡MUY FELICES FIESTAS! Y cuando brinden esta noche, recuerden que en algún lugar del mundo, yo estaré brindando por ustedes. Muchos besos y abrazos navideños.

A los constantes amadores de la pena

aquí sentada,
donde la tristeza
se parece al olvido
y la cabeza carga
con demasiada culpa,
con demasiada lágrima
para seguir sonriendo,
tantas historias enganchadas
al costado de la pena
para seguir contando
que el dolor no es ajeno,
que quizás nunca he querido
y entonces como un perro rabioso
que ladra en medio de la noche
me persiguen tus recuerdos
tu voz profunda
se me sube al lama
y me grita:
salí del encierro,
vení conmigo

I

Una mujer descubre el silencio
y entiende que las rosas de invierno
podrían marchitarse

Cuestiones en donde la palabra pide permiso

Cuestión 1
¿Cuándo acabaremos con la edad de los juguetes?

Cuestión 2
La piel como si nada se deja recorrer.

Cuestión 3
Lo más trágico y siniestro es haberse quedado sin cuestiones.

Los cuentos de hadas

Cenicienta ha dejado de fingir
Ahora se viste de nena mala
y sale de noche
cuando sus hermanastras duermen
a hacer el amor con los fantasmas
más drogados de esta ciudad

Por eso Blanca Nieves
nunca quiso juntarse
definitivamente con ella
Era demasiado hermosa
como para olvidarla

Blanca Nieves
nunca tuvo amor
su único lazo afectivo
era el recuerdo
de su primera relación
con Cenicienta

Más tarde
tocarán las doce
y despertaremos
de los cuentos de hadas
que abuelita nos contaba

mientras el mundo atesoraba
para nosotros algo más
que una vida de mierda

Buscarse

Desde esta monotonía,
donde la ausencia se quiebra
y rompe en el mar de mis ojos,
una razón para escribir me ata:
ser yo misma sin tapujos,
sin asombros

Matilda

Matilda se estira frente al espejo, apenas percibe las manchas rosáceas que le han salido en el muslo de la pierna izquierda. Decide no darle importancia al tema de las manchas, está demasiado ocupada pensando en que esta noche su madre y el nuevo novio de su madre irán a cenar a su casa, que más que un hogar se parece a un bunker de la Segunda Guerra Mundial.

Matilda no se ha casado, tiene treinta años y todavía sueña con su príncipe azul. Consume café en grandes cantidades y escribe poemas, que a veces considera buenos, en su blog de poesía bajo un nombre falso. Lo buena de estas épocas es que cualquiera que tenga una computadora y acceso a Internet puede creerse escritor.

A estas alturas, la vida debería ser más sencilla para las mujeres de tres décadas. Sin embargo “ser una solterona” es sinónimo de vieja y amargada, por más que tengas un amante diferente casi todas las noches.

Matilda no es fea y lo sabe… Por cuestiones personales y momentáneas, aquí termina esta historia de mujeres de treinta en estado de desesperación. Aclaro que todavía no me he convertido en Matilda, aunque tengamos algunas cosas en común.

Saludos a quienes han leído este primer borrador de Matilda.

16/12

“…Nunca lo tuve tan en claro, o es la primera vez que tomo la única decisión que debería haber tomado muchos años atrás: quiero divertirme. Estiro mi mano y la invito a bailar el vals de las horas que se merecen vivir”.

De “Estimada Señora. Cartas a una desconocida”, Hugo Finkelstein

Mi ángel de ternura

Tu invades,
tu sueñas,
tu escribes poemas cortos
en un pedazo de tiza,
donde el sol alimenta
caricias de ternura

y añoras
la soledad de las estrellas
bajo punzadas
de ausencia

Tu escondes
palabras huecas
para que al nombrarlas
duelan menos

y el silencio
te juega a las escondidas,
esperando que brote
música del cuerpo

16/12

A veces nos preguntamos por qué, por qué y la respuesta está enfrente de nosotros.

Un poema para compartir

Arroyo del parto nocturno

tu cuerpo
boca abajo
flotando como mortaja de plumas
deja un rastro de sangre en el agua

se aleja

piedras del fondo rojas
y el silencio

desperté
sabiendo quien eras
sin conocer más que tus palabras.

LMC
13/12/06


Este poema lo escribió un amigo/lector de Weque, quien a su vez tiene sus propios blogs y su boletín de poesía. Y como el poema está bueno, considero que vale la pena compartirlo con otros lectores. Y espero que esta persona no se moleste porque he publicado su poema, ya que como este blog es de literatura, mi idea siempre fue colgar textos y poemas de otras personas, no solo míos. De hecho yo tenía un blog donde se publicaban textos de otros autores, lo cual cuando tenga más tiempo supongo que volveré a hacer. Y si alguien quiere compartir algún poema en este sitio, yo encantada de publicarlo. Soy una editora de poesía frustrada.

13/12

En esta niebla donde la poesía
se levanta como un mar que no siente,
en medio de tantas palabras
yo escribo versos
para gastar el alma

sin razón

rompiendo los amuletos
me persigo
hasta sembrar mi sombra
de ausencias que te recuerdan
y nadie más que la pared
me habla
me indaga
me incomoda
prefiero no mirarla
su recuerdo es una frecuente lucha
con el espejo
y yo declino
que anochecí con ganas
de pintarte

A los falsos amores

las manos a la altura del vacío
el beso desplomándose
sobre la planicie del cuerpo
las manos atadas a los sentidos
las horas en un baño perfecto de olas
el impecable momento de los latidos
y la voz que se rompe junto a la mañana
cuando ya es tarde,
mi vida

y pronunciamos rectángulos
esperando que la garganta fermente
un te quiero de abrazos
cuando sabemos
que casi siempre
es mentira

Eso que anida en mí

quiero darte este cuerpo
partiendo en dos
los besos que aún no te dieron
y esperarte sentada
en el muro más alto
de tu abismo

en esta ofrenda naranja
mis versos podrán rozarte
nunca jamás habrán de herirte
nacieron para ser tuyos o libres

desnudo mi piel sobre
esta pila de libros
en donde el silencio
se acuna y vuelve

entiendo que el lenguaje
es una combinación de sexo
y cada palabra perfuma
el último hueco
que tocó tu mano
que sintió
mi cuello

eso que anida en mí
te lo regalo

Conquista de lo absoluto

En qué lejano gesto encontraré la mano
que ansiosa aferre mi sombra a la tierra
cuando ya no sea más que recuerdo
y mi corazón teja desde ya no siento,
poemas verdes que al oído agraden,
tristezas mías que al rozar conmuevan

Si pálidamente estas cenizas que enhebro,
olvidan de mis silencios
lo más nostálgico,
lo más siniestro,

No haber sido yo quien
se ufanó al cansancio,
quién entregó su alma
a cambio de sueños,

que ahora me reclaman
algo más que humo y espejos,
mientras yo me moría de ganas
por salir corriendo

Con trampas en los ojos

Fue necesario irse, alejarse
para retomar con más fuerza
ese silencio que queda en la música

Fue necesario mirarse en los espejos,
robarse la sombra en los confines del alma
que como una bailarina idiota quedo llorando
en el telón de la tarde que se apagó sobre vos

Porque querías el momento,
porque aspirabas a convertirte en reina,
me escribiste esta carta en donde alguna vez
tus versos fueron el sello indeleble
y tu marca me guareció

Ya no más recuerdos, Milagros,
ya no más juegos que te agoten
y te quemen la sangre

Ahora estás esperando a que se despierte
un destino sediento que te cubra para siempre
y no hay nadie más en esta sala
para abarcarte

sólo tus pensamientos
embriagados de tristeza

y una percepción de niños
rodando en la piel

A mi tía Graciela

Lo mismo que la niebla te perdiste,
como un flor agonizante
bajo una noche
se cerró tu cielo
y tus gestos de mujer desgraciada,
tu pierna más corta,
tus polleras largas
quedan como latigazos en la memoria
en mis juegos de infancia,
en el amor incondicional
de la nena que te conoció
en la peor de tus tristezas
y no estuvo a tiempo
para despedirse

Porque te mereces el mejor homenaje de todos. Y aunque este patético poema no llega a reconocerte, aprovecho este espacio para contarle a todo el mundo que fuiste una persona generosa y muy buena y le dedicaste todo tu amor a tus sobrinos, a pesar de que la vida fue demasiado injusta con vos. Todavía, tía, te sigo queriendo y siempre ocuparás en mi corazón, el lugar que algunos imbéciles no supieron darte en vida. Espero que, donde quieras que estés después de haber pasado tantos años, estés bien. Te quiero mucho.

Aquella lejana casa en donde bailan los recuerdos

Escucha, son los latigazos del invierno,
los perros, los cansancios que pervierten,
son los mejores días que se van coleccionando.

Escucha, amor, la glorieta,
la casa que apenas balbucea
tu nombre entre sus sombras.

Porque así son los recuerdos,
infértiles, desesperados,
se van, se pierden.

No más noches sobre la ventana.
Hemos perdido el brillo
detrás de los carteles.

Escucha, el mar te está buscando,
sus manos de agua te convienen.

Se juntaron los silencios
en una sola sala,
¿lo ves, lo sientes?

Apenas verla

I
Entonces, no tuvimos más que verla,
cansados, efímeros
supimos naturalmente que se trataba de ella,
tan lejana como el suspiro

y apenas verla,
fue el destierro, la agonía,
el ir y venir sin sentido

Apenas verla,
entendimos que humo y espejo
muchas veces escriben juntos
esta parte del destino

II

Entonces supimos por ella
que a esta altura de la noche
la vida es río y los ojos
trampas que tejemos
en el olvido

Apenas verla,
se fue el destino.

A la madre que no estuvo ahí

¡Cuántas bocas pronunciando tu nombre,
cuántas huellas revelando tu sombra!

Oh, si apenas
tu corazón de mujer madre
arropa en sus senos a una estrella.

Eras arena, inaccesible,
viéndonos como niños,
nos dabas cuerdas:

juguetes de antaño
que se enamoran
del recuerdo del viento

y estalla la vida en tu cuerpo,
robándose la noche,
nos regalas un cuento

¡Mamá que nunca tuve,
ahí van mis versos!

A Milagros

Celosas, guardianas que el corazón destina,
terrible vida de amores que no fueron,
imposibles sueños que quedaron
perdiéndose el viento en noches
de otros tiempos

y así esta mujer niña que se mira
desde adentro
desde arriba
encuentra en su espejo
el recorrido,
el escribir riendo,
el poema que no redime
y la carne que se agrieta

como una cartilla al abismo,
como estos versos que hoy no vuelven,
a vos te dejo mis murales,
mis palabras y sus secretos

Mi ofrenda es hoy y este momento,
en donde me sacrifico entera,
a vos haberte amado poco
y querer seguir siendo

algo más que Milagros,
algo más que humo llorando
en sus recuerdos

Corazón mío

Recuerda, corazón, corazón mío,
la imborrable manera de no hacerse,
ese destino de romperse hacia dentro,
esa pequeña aurora que te despierta

y ahí estás,
desnudo de todos los males,
tan francamente lejano de esta tierra,
porque te sabes ángel y nosotros
ni siquiera podemos mirarte
con la dulzura
que exigen tus ojos,
tus bellos modales
y tu conciencia.

Si apenas te quiebras de nada,
si apenas alguien te nombra,
te descompones y estallas
contra la noche blanca,
contra la vida lenta,
y nosotros ni siquiera
podemos mirarte.

Corazón mío, despierta.

Stephen King, algo más que un escritor

A continuación, transcribo parte de una entrevista realizada por Keith Baclkmore a Stephen King, la cual fue publicada en La Nación Revista, el 3/12/2006 (Argentina). Las siguientes citas son las que me impresionaron o comparto. Según el escritor, cuando se comienza a escribir un manuscrito, “…uno empieza con lo que sabe, después se desvía, pero siempre tiene esa base sobre la que puede construir y sentirse cómodo”.

Y cuando se refirió a su propio oficio, dijo que “Una de mis tareas como escritor es asaltar sus emociones y atraparlo… y para eso usaré todas las herramientas que tenga a mano. Tal vez, lo logré asustándolo, pero también puede ser de una manera más subversiva, haciendo que se sienta triste… Gritar; llorar; reír. No me importa qué, cualquier cosa para que usted se involucre, para que cuando deje ese libro en el anaquel no diga: bueno, ya está, otro más, sin ninguna reacción. Aborrezco eso. Quiero que usted se dé cuenta de que yo estuve allí”.

La última pregunta que le hace el periodista se refiere a las dos tragedias que marcaron su vida: su adicción al alcohol y un terrible accidente que lo dejo postrado por mucho tiempo, y si esas desgracias cambiaron su manera de escribir. Y King respondió que: “Era un verdadero basurero: consumía todas las drogas que se le ocurran, y cuando se dejan es como que hay que reconectar el cerebro y volver al sitio donde estaba. Una vez que se logra, todo está bien. Simplemente, disminuí un poco la velocidad, algo más racional, y pude apreciar mejor lo que hacía, porque tenía la cabeza clara y podía releer algo y decirme: ¡Dios, todavía puedo hacerlo. No necesito pócimas mágicas, todavía puedo volar solo, y fue una gran satisfacción descubrirlo”.

Más información sobre este “monstruo” del género de horror en:
http://www.stephenking.com/

Amores cerrados

“…a otro rostro sumido en lo imposible”.
Olga Orozco

Mientras la vida como un cauce roto
olvida en la memoria
aquel infinito,
aquella lejanía de ausencias

cada vez más grave,
más distante,
más dispersa.

Tu cuerpo se hunde en el cansancio,
en haberse vuelto parte del paisaje
hambriento de polvo

y tus huesos me recuerdan
a un poema mudo incapaz
de perdonar los silencios,

y bajo esta lluvia de espejos,
nos miramos como extraños
que comparten un secreto

cavando su soledad
en la misma medula.

Si hoy quisiera definirme diría de mí que:

Escribo en el silencio de las hadas finales felices imaginarios.

Carta de una enamorada silenciosa

Hoy enloquezco, amor, de soledad
y colecciono los lugares comunes
que menosprecian los poetas.

No pretendo salir gritando
-eso lo dejo para los más valientes-
ni quemar las paredes de tu cuarto.

Yo, amor, en cambio
me conformo con mi hueco en la sombra,
con tu presente ausente
en la memoria.

2/12

Porque mi canto es un canto que no muere, que no se detiene, un canto que se reparte en una multitud.

Reliquias de una tarde

1.
Mi corazón es una ventana que invade lo más profundo del silencio y en el se rompe para burlarse de las curiosas telarañas, que mi voz ronca y cansada aprisiona desde hace tanto tiempo.

2.
Como si el recuerdo fuera una mano y la memoria, mis dedos, yo te escribo desde el abismo de mis años para pedirte, amor, una tregua en el tiempo. Y aquí y ahora me lleva esa melancolía, esos jardines de plata en donde el viento te acaricia el deseo, si, ahí yo me pierdo.

Desesperación

Mi silencio es un árbol negro riéndose de mí,
y en mi casa sólo lloran vacíos irremplazables

Tengo las manos de pan doliéndome
y desde abajo hacia dentro me persigo:

Soy un globo rojo encendido

Y no tengo más que esta religión de poemas rotos
y una voz de palo escondida
en el espejo de la tarde

¿A dónde se fueron todos mis muertos?
¿Quién pronunciará en ausencias
mi segundo nombre?

Cosas que (a veces) me digo a mi misma

Nadie te quiere, estás ahí solita, mirando la ventana. Mañana serás parte del sueño que nadie se atrevió a contar. Mientras en el mundo sigamos siendo la misma mierda, siempre preferiré el lengüetazo de amor de un perro llamado Conán. Un perro de mirada inteligente puede cambiarte el humor en esta tarde en donde el sol te pudre por dentro.

Irremediablemente entiendo que me cansan la hipocresía y las personas que se cuelgan un cartel de amistad cuando por lo bajo te están cavando la existencia. No siempre se amanece con el corazón vestido de rosa, a veces nos despertamos con la cara estrellada en alguna puerta y los moretones rompiendo los bolsillos del alma. Si mi alma tuviera forma, seguramente sería una lágrima montada a una estrella y nadie podría alcanzarla. Mi alma vendría equipada con motor y todos los chiches.

Por lo menos siempre estará el trabajo, el cual según Marx, alineaba y enajenaba al proletariado. Axioma que desde ya no comparto. El trabajo no idiotiza, los idiotas somos nosotros. Hoy es un día en que mis creencias y opiniones sobre nuestro género están por el piso. Quizás tenga motivos. Quizás no. Lo importante es abrazar a esa persona especial y abrazarte. Parezco una loca escribiendo un libro de autoayuda. Fin del discurso.

PD: Gracias por leer –si es que alguien lo leyó- este soporífero texto sin sentido, auténticamente biográfico.

Seguimos siendo

Vos sabes de las varices de agua que me salen en los tobillos,
de la lejana voz de pito que entono cuando me canso de esperarte,
de mis manías atadas al orden, de mi desgracia de no ser alta

Vos sabes que tengo tatuado un poema en el cuello,
un verso de arena que se mete en mis zapatos,
un perro que vive pegado a mi faldas,

un chiste tonto o una frase absurda
para momentos especiales
los brazos gordos, la cara grande

Y un espejo que se me cae desde siempre,
señalándome mi obsesión por la imagen

Y después de hacer el amor,
seguimos siendo amantes

Obligación

solo me siento incomodo por obligación.

y solo cuando la obligación realmente vale la pena.

pero cuando no, no.



DM


Enviado por el boletín semanal “El mail de los Viernes” (e-mail de contacto: fotosgrises@gmail.com), editado por Lucas, quien además es autor del blog de poesía Viernes TXT, que funciona en el siguiente enlace: http://viernestxt.blogspot.com

Cuadrados y ángulos

Casas enfiladas, casas enfiladas,
Casas enfiladas.
Cuadrados, cuadrados, cuadrados,
Casas enfiladas.
Las gentes ya tienen el alma cuadrada,
Ideas en fila y ángulo en la espalda.
Yo misma he vertido ayer una lágrima,
Dios mío, cuadrada.

Alfonsina Storni

Antes que vos

Entiende que araño tus rodillas
y persigo tus nostalgias.

A veces invado tus aljibes
y los lleno de montañas.

En ocasiones me pierdo
como un globo
en una multitud de barriletes

Entiende que te amo a toda hora,
que apenas puedo ser yo
mientras te ufanas.

Entiende que estoy destinada
a marcharme un minuto
antes que vos

y eso me mata.

Canto a la esperanza (bien cursi)

Hoy me asumo como la tristeza que soy. Pero un solo color subyace y es precisamente en este instante, cuando comienza a salir el sol. Yo me canto desde el fondo de mí para abrazarme. Yo hablo el lenguaje mudo de las sombras y también el de la esperanza. Yo me nutro de tu amor mientras renaces. Y nadie detiene mi sonrisa. Apenas un pájaro cabe en mi corazón, que seguirá eternamente tuyo bajo este cielo-agua que nos corona de alegría. La placidez de tus palabras puede cambiarme el día. Por eso, te quiero.

Paralelas vitales

en este momento
en que los gatos maúllan
desde la pared de arriba

encuentro cercana
la hora de macharme

tal vez en otra vida fui feliz
en esta simplemente
transcurro / divago

juego con mi sombra
en el espejo

y me agrieto
como este poema

que no conduce a nada

La escritura como terapia del alma

Últimamente tengo un tic nervioso en un ojo. ¿A quién podría importarle? Creo que me estoy volviendo adicta a las somatizaciones y a las fobias. Algo me molesta y somatizo. Algo me enoja y somatizo. Sin embargo hay algo que subyace debajo de tanto síntoma inventado, de tanta autorreflexión, de tanto mirar para dentro, y son las ganas de escribir. Escribir es como encontrarse con lo más puro de uno, aunque esa pureza esté mal escrita y no sea precisamente literaria. Cuando escribís te desnudas, no es que te saques la ropa, sino que te vas limpiando de tanta basura que cargamos hasta encontrar lo verdaderamente humano que hay en cada uno de nosotros. Cuando escribo es cuando me siento más plena, más yo, más entera. Y eso es lo que importa ahora. Nada más.

Antes de reírse de otros

Vos te reís de mí
yo me río de vos
él no se ríe de nadie
como quisiera ser
el que se dio cuenta
de la crueldad
que encierra la risa
cuando nos reímos de otro:

más débil que nosotros


Moraleja: Cuando encuentres a una persona más débil que vos, no te rías ni te burles de ella. Al contrario, trátala con el respeto que nos merecemos todos. Es de cobardes agarrarse o burlarse del más inofensivo e indefenso de los seres humanos. La verdadera valentía reside en enfrentarse a quienes nos superan o intimidan. ¡Seamos más humanos! Esto no tiene nada que ver con la Literatura, sino con la vida diaria, que siempre es y será mucho más importante que un par de poemas o novelas. Hay demasiadas víctimas y personas que sufren en este mundo, como para que nosotros –que no somos delincuentes ni ladrones ni asesinos- le hagamos a otra persona la existencia miserable.

Ausencias de vino blanco (o noches de insomnio)

Otra vez sumando versos a mi colección de lágrimas
en esta mañana casi angelical con cara de milagros,
recordando la dulzura de tu rostro mientras yo era tu princesa,
la vitalidad de tus piernas mientras yo era reina.

Pero ahora sólo quedan rumores en la casa,
sombras que dialogan con la humedad de las paredes,
ausencias que se cuelan por el espejo
y una carta rota sobre la mesa.

En el aire,
la fragancia de cuerpos que ya no son,
manos que se buscaban debajo de las sábanas,
pezones que estrangulaban el silencio.

Allá lejos se escuchan
los borrachos de la calle,
los ladridos de un perro que se resiste a morir de soledad.

En estos días
los perros vagabundos tienen tatuada la tristeza de mis ojos
y un increíble parecido a mis noches de insomnio.

¿Por qué amo la Literatura? (reflexión surrealista de sábado)

A veces pienso que la escritura es un músculo vivo haciéndole el amor a los fantasmas del cerebro. Nada más creíble que la propia historia contada desde los órganos del cuerpo. Creo en una religión personal en donde el vacío se cubre con poemas. La enfermedad es un lugar común que a esta hora y en este momento está al acecho.

A veces mis manos son dos versos y mi estomago, un cuento de final abierto. Mis pies recuerdan que la novela puede ser interminable mientras esto que soy es una búsqueda de la inmortalidad, de la utopía de creerse eterna cuando la verdad es otra: cada día de vida nos aproxima a la muerte. A esa muerta de la que siempre están hablando los poetas.

En cambio una obra literaria puede ser perdurable hasta que el mundo desaparezca. Por eso simplemente amo las palabras. Porque en ellas Dios está naciendo.

1/11

Yo invente una canción tan pequeñita que cabía en el fondo de mi alma.

DOBLE SENTIDO

Podría decirte que te quiero
si ese ruido tumbado en la escollera
no sumergiera el dolor del aire
y lo pusiera todo boca a bajo,
si no dejara extraño este pulso que asciende en mi garganta,
si no rompiera en dos las ganas de hablar
y se enfriara el agua
que a veces me tiende su mano de cerca.
Podría creer que es un día,
que acaso habrá que vestirse de rimas y sauces y esperar
ese sombrero de ala ancha que llega
de noche
porque es ella.

Podría avisarte de que, a veces,
ponen canciones en las esquinas,
pasan ciudades con bolsitos de nata...
porque tenemos ganas de reír
y, lo creamos o no,
somos eléctricos.
Somos sombras que chocan,
faros en las oscilaciones del salitre.

Blanco contra lo negro,
el instante del fuego saltando en las piernas,
un vendaval del aire,
una gota de congoja en los pies,
un infinito grito batiendo sus ramas
como palmas,
o dedos
en los ojos más ciegos del mundo.

Pilar García puerta

Enviado por letrasescondidas.net

Ausencia de espejos

Y yo que temía al agua, al silencio de las cosas
mientras disparabas dardos con sal en mi corazón intoxicado

Y yo que te temía, me perdí en mi sufrimiento
y amputé el dolor de mis ojos cansados de no verte

Y yo que añoraba tus besos, tus manos, tus caricias,
aguardé el murmullo de empezar de nuevo
bajo una ausencia de espejos

que todavía te nombran

Noche de viernes

Viernes a la noche: bar fashion con amigas solteras dispuestas a todo. Como que escribiendo de esta forma soy más auténtica. Vuelta a casa de mi novio con las amigas solteras más recatadas. Noche que valió la pena. La risa es un gran antídoto para el cuerpo. El alma, también, de vez en cuando tiene que salir a romper la camiseta.

Cosas que podrían pasarte si tenes un blog

Uno que escribe, intentando agradar a alguien.
Alguien que lee y piensa: ¡qué uno más estúpido!
Y Uno que alegremente cree que ha escrito algo que vale la pena.

Moraleja: Nos creemos aquello que no somos.

Certezas

Mientras un poema se abraza al silencio más lejano, la mirada es el tiempo de nosotros.

A las generaciones de poetas argentinos que escriben sobre lo que no saben ni vivieron

A veces el poeta escribe
y proclama en el silencio más absoluto
una verdad de la cual se dice dueño
y se siente parte del eco,
de la voz del pueblo.

Pero la sensibilidad tiene un límite,
un precio.

Quienes dicen llorar
bajo una luna tapizada de grises,
quienes se autoinmolan en nombre del recuerdo,
me recuerdan a perros hambrientos
que en medio de la calle
se roban el dolor ajeno.

Y me castigan sus palabras suicidas,
sus versos hablando de lo que nunca tuvieron.

Y me estalla la risa en todo el cuerpo.

Entonces, la reflexión…

Me pierdo y ya no soy tantas como tenía.

¿Quién me para?

me repliego hasta
la condición del “no va más”
pienso soy indestructible
y castigo con mi cuerpo
a mis sentidos

Solamente

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida

Alejandra Pizarnik (1936 – 1972)

21/10

aprendí a leer en las miradas /
la realidad de los espejos

16/10

Día de beiges y amarillos. La vida es un solo color riéndose de mí. En el fondo plata de tu nombre, mi corazón azul es un enano perfecto jugando a las escondidas con mi alma. Atrás quedaron las paredes blancas, los pisos lustrados. Soy un pintor solitario escondiendo el papel en los roperos de tu cuarto. Anochece y no hay estrellas suficientes para adornar mi dolor a los ojos de tu cuerpo.

Pájaros de vidrio (o morder el cielo)

Desde este corazón arrepentido,
puedo morder el cielo
y engrandecerme a costa
de quienes van quedando,
para bañarme en un lago
y tocar las alas de sal
de algunos pájaros de vidrio
que me acorralan,
pintando barrotes
en sus nidos

Historias mínimas

Historia UNA:
Estoy en medio de mi habitación. El viento se percibe como un sueño lejano, casi olvidado. Soy yo y mis fantasmas ocupando el pasado en este espacio desmesuradamente solitario.


Historia DOS:
Afuera Emma es un rompevientos, una palabra desnuda, un hueso incapaz de serenarse.

De cómo la vida te lleva

Vivíamos preocupados sin saber a dónde teníamos la cabeza
Vivíamos con el dedo índice señalando el cielo

Apenas teníamos una huella en la arena
con nuestro nombre

y un caracol dorado diferente al resto

Mendigábamos amor como si lo mereciéramos

Pensábamos en barcos y sirenas
cuando nos fuéramos

Y llegamos a viejos
olvidando el cielo
y usando el dedo índice para gritar de nuevo

Los poemas son espejos en donde reflejarse

Esto surge de un comentario que alguien hizo hoy en Weque. Mejor dicho al leer el comentario de esa persona, se me ocurrió esta idea, que tiene que ver con que uno escribe lo que realmente siente o lo que realmente quiere ser:

“Los poemas son espejos en donde reflejarse”.

Pueden estar de acuerdo o no. Se aceptan cualquier tipo de comentarios.

XIV FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA ROSARIO, Argentina

del 18 al 21 de Octubre de 2006


Organizan
Secretaría de Cultura de la Provincia de Santa Fe
Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario

Centro Cultural Bernardino Rivadavia
San Martín 1080- Plaza Montenegro. Rosario

* Mesas de Lectura
* Conferencias y Actividades de Extensión.
* Stand de exposición y venta de libros de autores invitados, revistas y editoriales.
* El lenguaje de la imagen: Muestra del artista plástico Emilio Ghilioni

INFORMES y CONSULTAS
Página Web del Festival : www.festpoesiarosario.com.ar

Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario
Centro Cultural "Bernardino Rivadavia"
Tel: (0341) 4802401 Email: dac@ccbr.gov.ar

Secretaría de Cultura de la Provincia de Santa Fe
Te: (0341) 472 8664 / 472 8632 - Email: coordcult-ctrosur@sede.unr.edu.ar

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

La chica del agua (o del pis)

De joven ella creía en la lluvia. Su sueño era ser agua. Cuando murió, en su cajón encontraron un charquito, pero de pis. Dios fue muy malo con ella, incluso hasta se animó a reírse de su sueño.

Moraleja: Dios es un señor invisible que mueve los hilos del mundo, pero tiene un humor muy negro. ¡Cuidado con lo que le pedís!

El diario de Laura

7 de octubre: En mi memoria el recuerdo de ser esa mujer pequeñita buscando a un hombre llamado Juan D., quien un día de abril de 2019 supo corresponderme. Él comenzó la charla, él la terminó. Incluso fue él, quien se despidió, dejándome enfrente de mi casa con mi vestido y zapatos recién comprados. Desde esa noche no supe más nada de él, hasta que su existencia llamó a la mía cuando hoy leí en el diario que se casa dentro de dos semanas.

9 de octubre: Pienso en Juan D., en su sonrisa tan bonita y seductora, en sus manos. En el trabajo escribo corazones con su nombre mientras mi jefa me grita desde atrás: “Laura, necesito un nuevo artículo para el blog de la empresa Cubitos. Vamos, nena, escribí algo. No ves que te pago para que escribas no para que duermas”.

12 de octubre: Salgo con Patricia a caminar. Ella se enteró del casamiento de Juan D. y como su costumbre es martirizar a sus amigas solteronas, me lo recuerda con malicia: ¿Te enteraste que se casa ese chico con el salías? Prefiero no responderle. La amistad es una mierda cuando se tienen amigas como esta, pero es la única que me queda. Así que miro para otro lado y me hago la tarada. El fantasma de Juan D. me persigue incluso cuando salgo a caminar con una bruja como Patricia.

14 de octubre: Este fin de semana me toca trabajar. Tengo dos opciones: a) o trabajo o me despiden, y b) o me despedirán sino trabajo. Y eso a esta altura de mi vida sería fatal. Soy una escritora mediocre que trabaja en una empresa mediocre que diseña y edita blogs mediocres para otras empresas mediocres. Tengo que escribir algo relacionado con unos nuevos dispositivos que te enseñan a hablar diferentes idiomas mientras estás durmiendo. Mientras dormís, te pones al lado un aparatito que reproduce palabras en diferentes idiomas. De esa forma, se supone que el subconsciente capta mejor la información y a los cuatro meses, uno puede hablar con corrección cualquier lengua que se haya propuesto aprender.

15 de octubre: Me miro, mi vida es aburrida. Lo que se dice muy aburrida. Trabajo, leo, trabajo. Duermo, como, salgo poco. Apenas algún conocido me llama para salir y luego me toca volver a mi casa, sola, sin nadie. No tengo amigos en el trabajo. Las pocas amigas que tenía se casaron o se marcharon a otra parte. Sólo me queda Patricia, quien con sus comentarios me hace mucho daño. Ella me recuerda a cada rato la diferencia enorme que hay entre nosotras. Y no la culpo. Ella tiene la vida con la cual yo siempre soñé y tiene a su propio Juan D., mientras yo apenas… nada.

16 de octubre: A duras penas he terminado el artículo. Dios ha sido generoso. He salvado mi trabajo, quizás deba buscar otro. Falta un día para el casamiento de Juan D. Creo que en lugar de pensar en él debería acudir a una agencia matrimonial. ¡Qué patético! Pero sino me queda otra, debería intentarlo. Es preferible arrastrarse un poco que morirse de soledad. Tal vez algún vejete con plata se enamore de una escritora con aires de intelectual y rostro de nena buena.

Hasta aquí llega este relato. Si gustan, pueden escribir lo que le paso a Laura el 17 de octubre y sino, pueden mirar para otro lado y hacerse los sonsos. Se aceptan críticas acidas y despiadadas sobre este texto. Recuerden que soy una pobre escritora virtual aprendiendo a escribir. :-) La idea es que el texto refleje un diario íntimo. Por eso repito algunas palabras y las ideas van y vienen. Pero no sé si sea lo correcto.

Un poco más de mí

A veces escapo a mi conciencia,
a mi conciencia de escaparme

y me siembro de matices tristes
que se quiebran
como la punta de un lápiz

y recuerdo que en esta tumba
bailan espejos con mi sombra

y escribir es un acto perverso
radical imperdonable

Bajo el rencor

porque
te nutrí de mi savia,
de estas plantas que crecen
a la sombra

y no ves que
se marchita tu piel
bajo esta luna nocturna

que se bate a duelo,
llorando sus silencios
en mi espalda

y vos
te fugas
hacia ese punto final,
que aquí y ahora
me resisto a escribir

simplemente
te quiero

Pedazos de amor (cursi como pocos)

En este destiempo de seguir soñando

invoco una forma que no me pertenece
y le pongo un imán a mi suerte
arrojando pedazos de amor
por la ventana

A veces, no siempre

Tuve una manera de llamarte
una forma de nombrarte
y en el medio de ese absurdo
vos y mi funeral de espejos

Marcos Arcaya Pizarro, poeta chileno

Marcos Arcaya Pizarro, editor del blog Colectivo Lingua Quiltra (http://colectivolinguaquiltra.blogspot.com/) me ha remitido un PDF con un libro de su autoría editado en formato digital por la Editorial Escrituras de la fuga. El libro se presenta como una Reescritura de THE OUTSIDER de H.P.Lovecraft. A continuación publicó el poema inicial para que lo disfruten:


prefacio

cuanto hay en este mundo
y no es todo
se acaba
luego cabe el mundo
en mi mano
se ofrece
carne y hueso ligado al tiempo humano
como un pan arquetipo que la mugre misma
distancia de muerte
gemido de masa y madera hedía abominable
debidamente luego
los planetas colgando
el orden roto
(el cuchillo en la cama)


Para comunicarse con el autor, escribir a:
linguaquiltra@yahoo.es

Reflexión patética sobre nosotros, lo no talentosos

Asumo que sólo algunos privilegiados pueden escribir bien. Ni la práctica ni la ciencia pueden suplir la carencia natural de no saber escribir correctamente. Se pueden aprender muchas técnicas, pero la pasión, eso no sé que: sólo lo tienen algunos. Está bien, así tenía que ser. Si todos fuéramos excelentes en algo, el mundo sería muy aburrido y perfecto. Y como esto no es el cielo o una tierra donde abunde el talento, me conformo con escribir mirándome el ombligo, mientras afuera la vida es un expediente con una declaración indagatoria, una prueba, una condena y un par de locos que se fumaron un porro.

Afuera la vida, es una foja uno y un requerimiento de elevación a juicio. Y mientras tanto, ¿qué?

Mientras tanto suena Alejandra en mi memoria y en sus palabras, el silencio adquiere sentido. Se puede invocar la ausencia entre los versos y dormirse al sol, soñando. Mañana la noche besará en mis labios, el triste recuerdo de pensarme miembro junior y ad honoren del Club de los poetas virtuales.

Confesión de una escapista

Vos me amas
yo te amo
todos nos amamos

Hay tanto amor en esta casa
que prefiero salir corriendo
hacia un lugar más odioso

Dicho a las cinco de la mañana

A veces el tiempo
es un pájaro bobo
riéndose de nosotros
y la vida
como una mano apretada al cuello
te va llevando

hasta cerrar los ojos


PD: No todo lo que digo a esa hora es recomendable para la salud. :-)

Ojos

Parpados que besan
la sombra
de tu rostro