No pares nunca

No dejes que la bravura de los otros apague tu fuego sagrado.

No permitas que nadie pisotee o se burle de tus sueños.

(La fragilidad de ellos consiste en sabotearte).

No busques excusas en tus momentos débiles.

No eches culpas ajenas. Trabaja para ser mejorar, para mejorarte.

No llores por quienes no te enseñan. No aprendas de los cobardes.

Muéstrate fuerte, entero, integro. Trabaja como si fuera el último día.

Entrégate a causas superiores que nadie comprende.

Escribe, baila, vive, llora, como si fueras brillante,

un diamante en bruto,

una pequeña rosa en la soledad del desierto.

La coraza de los inútiles no amedrentará tu paso.

Los mediocres ladrarán cuando te recuperes, y

arrojarán piedras para verte sangrar.

Querrán ponerte a su nivel o

convertirte en piedra,

cuando tu naciste río, tormenta, viento.

Sonarán sobre tus huesos, comerán tu carne.

Inventarán blasfemias, y no querrán que te levantes.

Pero tú, amigo mío, no pares nunca de crecer,

sigue cantando,

hasta que no haya más oídos dispuestos a escucharte,

hasta que la noche se rompa por el timbre de tu voz.

Pero tú, amigo, sigue cantando…

Día gris

La ausencia se viste de lluvia,

una lágrima toca arpegios en la ventana,

el viento se acurruca de este lado de la cama,

y un sombrero gris revolotea en el patio,

anidándose en mis labios.

Poetas

¿Será que los poetas son una especie en extinción,

o acaso comprenden más de ausencias,

y de palabras dejadas al olvido?

¿Será que nacen con una estrella partida en medio de los ojos,

y que su agonía se eterniza,

más allá de la cursilería?

¿Será que los poetas tienen tatuada la pena en el corazón,

o que aprenden desde pequeños

a inmortalizarse en migajas de dolor?

¿Será que los poetas se resquebrajan,

se parten,

se mancillan

y alquilan sus sentimientos

a la estrofa que suena perfecta en los oídos del lector?

¿Será que los poetas viven vidas imaginarias,

que se suben a los muros más altos

para que al final de cuentas,

se terminen suicidando en lo profundo del poema?

¿Será que los poetas saben más del amor,

de la tristeza,

de la nostalgia,

porque su jaula son los sentimientos,

y su revolución es casi mágica?

¿Será que los poetas nos despiertan,

nos maquillan, nos disfrazan?

¿O quizás los inventamos nosotros

para exorcizar a los fantasmas?

Cargando con otros…

No puedo con todo el peso del mundo.

No estamos hechos para cargar a todos.

A veces la gente se cuela por mis espacios, invadiendo mis cavidades.

Pero es mi error, dejarlos pasar. La gente pasa, toma y sale corriendo.

Algunos se quedan a jugar, otros se van indiferentes.

El dolor se divide o se multiplica, pero a veces no se detiene.

Entonces, corro por toda la casa, abro las ventanas y una onda expansiva suena en alguna parte.

Y es así como un piano se derrumba sobre mis narices, y quiero gritarles a todos, que ya paren, que ya no sigan, que de a poco están matando a la valiente.

Y es ahí, en esa tristeza sin justificativo cuando suena la música de mis propias manos, de mi propia lengua. Dentro de mi cuerpo, vive un fantasma que sufre y llora por cada afrenta.

Y como un arpegio de sol, hay que darlo vuelta. Y pedirle que se retire silenciosamente hacia dentro. No puedo cubrir con máscaras lo que mis genes gritan, tampoco puedo desterrarlos de este planeta.

Simplemente aceptar que vive dentro de mí, una niña que sufre, grita y patalea, porque la han tratado mal algunos estúpidos que siempre intentan…

Seguir luchando, seguir siendo yo para cuidarse, para lo que valga la pena. Los otros, que sigan despotricando en su propia miseria. Entonces, ¿vamos a jugar y abrir la puerta?