sábado, noviembre 29, 2014

La loca de los sombreros

Vuelo, miro desde arriba a mi ser imaginario,
quedan amarradas dos locas piernas
y una sonrisa que de tanto usarse,
se le han empezado a borrar las comisuras.

Cuando vivía en la Tierra, hablaba con perros vagabundos,
pero nunca jamás ninguno se dignó a contestarme.
Sin embargo encontraba en ellos una alegría
que me anestesiaba la existencia.

Creo que la gente me miraba perpleja,
y de ser posible me esquivaba
o se cruzaba de vereda.

Me gustaban los sombreros grandes,
exagerados como este poema,
y escribirle a lectores que inventaba
en mis visitas a otras tierras.

Siempre fui un poco revolucionaria,
y un poco más despierta,
pero estaba todo “tan sepultado”
que pensaban que era lenta.


domingo, agosto 24, 2014

Microcuento irónico

Murió de sobredosis de fealdad al ver las fotos de la amada imaginaria. En realidad no murió, huyó descaradamente. Y nunca más le habló. Y vivieron felices... cada uno en su casa, por supuesto. 

Moraleja de domingo

En la agonía del rechazo, podes inventarte un personaje sumamente trágico y hacerte la poeta.



sábado, agosto 23, 2014

Perderse

Camino por una ciudad marchita,
el calor gimotea
por las extremidades de los transeúntes,
me detengo en la vidriera de un negocio,
me hablan los zapatos pasados de moda,
de golpe me entretengo
en diálogos que nunca imagine,
me siento pequeñita,
me pierdo en la inmensidad de la calle,
me entretengo en el poco movimiento
que aletea a la siesta,
sobre mi cabeza penden los árboles,
y me entristezco hasta volverme una sombra.

Una maceta descolorida me amenaza desde un balcón:
conoce mis secretos más oscuros,
pero por el momento estoy a salvo.

Pienso que el amor tiene forma de lágrima,
y salgo corriendo hacia ninguna parte. 

sábado, agosto 16, 2014

Reflexión de sábado


Me importa tres pepinos que no se entienda lo que escribo.

Querido lector imaginario:

Quiero que sepas que el placer de escribir es ese disfrute que nunca se pierde, es como el gozo eterno de los enamorados. Aunque en la práctica ni el amor ni el gozo son eternos, y algunas personas se me representan como simples juguetes de sus emociones.

Pienso que escribir es el acto más revolucionario, escribir con talento me refiero. No hay acto más puro y más intimista que la escritura. En la soledad, el escritor es uno, no hay máscaras ni maquillajes. No necesita ser políticamente correcto ni caerle bien a nadie. Simplemente necesita encontrarse con su espíritu, si es que este último reside de alguna manera en nosotros.

Siempre pensé que escribir es una forma de parir, y cuando más hermosos los escritos, más cruelmente bellos resultarán los partos. Venero la buena poesía como si se tratara de la más suprema de las adicciones, y considero que el talento de otros me reconcilia con la vida. Amo el talento, no la mediocridad de quienes se  auto-proclaman poetas y sus poemas me hacen chirriar los oídos. Detesto que los seudo-escritores mancillen tanto la palabra “poesía”.

En lo más interno, siempre me soñé una humilde aprendiz de poeta. Y quizás algún día, de esos días terriblemente cursis, alguien encuentre en mis versos un pequeño remanso de felicidad, de alegría o de dicha. Mientras tanto, hoy me siento más cerca de este poema que escribí hace años:


Mujer de aire

No es lo que parece a mis sentidos
ni yo esta mujer de aire.

Mi alma no vive en este mundo.
Mi voz es la de un pájaro dormido.
Mi unidad es cuestión de maquillaje.
Mis bocetos se ilustran de novelas,
de soles vagando por sus lunas.

De mí huyó la tarde y el cansancio,
la triste muchedumbre del mercado.
Mis brotes no huelen a semilla,
mi lengua adolece de preguntas.

Me prolongo en un país de vegetales,
de manos astilladas por sus dedos.
De mí huyó la noche y la desgracia,
la misma costumbre de lo inerte.

(Año 2003) 

miércoles, agosto 13, 2014

Poema semi dormida

Ensayamos versos que
c
a
e
n
en  un plato vacio.

Escribimos a la ausencia,
y olvidamos las metáforas
en el borde de la cama.

Tapizamos la luna de insomnios,
mientras un gato se burla
de nuestro gordo destino.

Tejemos madreselvas en el pelo,
esperando que se rían de nosotros.

Y nadie llena los espacios.
Y nadie alumbra la presencia
de saberse extrañamente musical
en el país del hastanuncajamás.


PD: Escribir con sueño puede ser contraproducente. 

miércoles, julio 30, 2014

Fin de la obra


Bajamos el telón, y saludamos al público. Sonreímos y pintamos caritas felices en cuadernos de algodón, con la resignación tatuada en la espalda. 

martes, julio 29, 2014

La mujer de este momento


Vi despertar el frío recuerdo del amor que nunca se tuvo. Mi espíritu a veces recupera la sonrisa, mientras escribo, mientras imagino un melodía de labios desnudos. Mi cuerpo es una cárcel que esconde a una mujer perfecta herida de imperfecciones. En muchas ocasiones la ternura se antepone a la razón, y me dejo llevar por los instintos, por la suave cadencia de las emociones. Pero la cordura es mi punto más fuerte, y quizás el más vulnerable. Todo converge en lo mismo: fingir. Fingir que no se quiere, fingir que no se nota, mientras pequeños espejos se clavan en lo más profundo del dilema. Y me entrego por unos momentos a la más idílica de las tentaciones, mientras la monotonía levanta dulces castillos de arena, en que los que mi corazón se aprisiona para siempre.

martes, marzo 04, 2014

ejercicio de martes

Vivamos a través de las palabras
un romance escrito de versos
Vivamos a través de los inviernos
una historia que nadie quiere

Apenas mi corazón
y alguien que ignora
todo lo bueno y lo malo
de saberse querido desde la ausencia

Matemos el silencio que separa
las distancias de lo cuerpos
aprendamos a jugar
esperando
lo auténticamente bello
y que algún día perece

y así nadie recordará
que te he sentido
como parte mía
aunque jamás
te enteres,

mi querido

jueves, enero 30, 2014

30/1/2014



En el intento de quererte
se me astilla el alma,
y no hay adonde esconderse
porque ya no somos niños

que corren debajo de la cama

domingo, enero 19, 2014

Ejercicios de un domingo no tan perfecto (para seguir cantando)

El domingo empieza así:


1.
Amputarse un pedacito de existencia para seguir cantando...

2.
El domingo se presenta melancólicamente musical,
y vamos enterrando los huesitos en el hueco del poema,
y arranco desde mi propia tristeza que se sabe
atrapada entre paredes imaginarias

3.
Tenía que gritarte desde el lodo,
e iluminarte la cara con palabras,
total... no había nadie del otro lado de la línea
para decirte cuánto te quiero en silencio,
mi pequeño amuleto de la suerte

4.
Había que hacerle el amor a la ausencia,
y esperar a que el alma se recupere
muy de vez en cuando,
para seguir martillando versos
que se escriben desde el anonimato
de un corazón mudo
que cada tanto le escribe
al amor que no se tiene,
y se oculta,
desde los vértices del alma,
para seguir cantando...

PD: Escribir es una excelente catarsis, y saberlo te hace más feliz. Muchas veces necesitamos dejar salir afuera los fantasmas para seguir viviendo como si nada. Muchas veces necesitamos inventarnos máscaras... 

sábado, enero 11, 2014

La redención del poema


La olvidada del tiempo recoge los pedazos y los ata con un moño.
Entonces, se clava un poema en lo más profundo del alma para que la rediman los versos, para que el dolor siga cantando.
Cantando, siempre cantando.



Ejercicios (intentos de poesía amorosa)



1.
Como soñar con tu imagen que era mía,
si volar,
volar tu alma no podrá,
escribiré para mujeres más amables,
más deseosas de amarme y de amar,
pero espero que sepas, consentida,
que tu corazón nadie volverá a rozar

2.
en el fondo del salón olvida
las palabras más adoradas,
ella lo mira,
él la ve, y le sonríe,
pensando que el amor a veces
tiene forma de mujer

3.
Cuan fugaces son los sentimientos,
que sus cenizas, dicen, que van al mar,
allí iré yo esta noche, amada mía,
a buscarte entre las olas,
a tus suspiros levantar,
esperando que el amor me muestre
qué hacer con esta soledad

PD: Escribir este tipo de poesías no es mi fuerte, más que están escritas desde la perspectiva de un hombre, intentando cambiar mi género. Sepan entender mis lectores imaginarios :) 

La envidia

 Y la envidia se vistió de mujer oscura, se maquillo los parpados, se miro en el espejo, Se ajusto los botones de un traje viejo y raído, ...