Guerrera

La Guerrera entiende que el camino es arduo, que los pasos de arena pueden perderse de vista, pero es mejor moverse hacia alguna isla desierta que perecer en el océano o en el más raquítico de los charcos. La mujer de arcilla se convertirá en piedra y renacerá de sus cenizas, volviéndose escudo, porque la mujer que me habita esta deseosa de salir gritando, sus escamas romperán el muro y esa liberación levantara vuelo, la guerrera se aproxima. A lo lejos flamea una bandera, en donde se cuelgan cartelitos de esperanza. La mujer lentamente empieza a romper el cascaron, y se convierte en llama. Tranquilamente la guerrera espera que el día menos pensado, se rompan las ataduras, y ella, junto a la victoria, empiecen a caminar hacia el horizonte mas humano que hayan podido encontrar. La guerrera espera el momento, pero no estuvo detenida, estuvo aprendiendo a dar batalla, haciéndose cada vez mas fuerte y más segura.

Luto

Volvemos al amor en las mejillas, la nicotina de los versos que se estiran, el mensaje que abandona la canción que te habita, y de golpe, mujer, te vas dando cuenta que eres papel picado luciendo su mejor de vestido de noche con su coronita de flores… y ahí sentada, toda girones, descansan tus palabras… Ha muerto tu papá, y la tristeza se va quedando en tus alas.

Amelia (dedicado a todas las heroínas anónimas que se encuentran en cuarentena)

Existía un dejo de libertad en su estructura, en su dejarse ir. Apenas la nostalgia la embriagaba como embriagan los perfumes fuertes, se aferraba casi con locura a aquel recuerdo que nunca la abandonaría. Amelia era así. Distante, indiferente, apacible, demasiado sensible para algunas cuestiones, demasiado filosa para otras. A veces incomprendida, otras admirada. Pero nunca jamás ajena. Entendía el arte de esconderse más allá de los espejos, de esconder su voz, esa voz tan perfecta y tan pequeña. Amelia no comprendía mucho a quienes la rodeaban. Su destino se había convertido en una cárcel de pétalos perfumados y de dardos que se clavan al final del ocaso. Escribir detrás de la ventana como quien espera que pase una pandemia; he ahí su máxima revolución. Sobrevivir la cuarentena era casi una obligación. Pero a veces los finales felices no vienen con los mejores cuentos. El desenlace incierto de este relato nos lleva a preguntarnos: ¿si Amelia superó el aislamiento? Quizás en semanas o meses tengamos alguna respuesta. Por ahora, brindemos por Amelia y por todas las mujeres que sobrellevan la cuarentena de la mejor manera.

Obesidad

I

A contrasol, una herida se ensancha hasta acabar ocupando toda la página en blanco. Son mis letras, lágrimas que esperan la redención del ocaso.

II

Una niña cubre todos los espacios.

El norte de mi vida se va en un pequeño barco.

En esta fiesta de jíbaros, nadie tenía manos.

III

Su cuerpo tan grande como el mío se rinde ante el fracaso.

IV

Y papadas y colgajos se balancean junto a los confetis.

Y puedo soñar de nuevo que soy la mitad de antaño.

V

El humor de saberse enorme hace de mi un tajo.

Y entiendo que el desborde me devora

como un pedazo de carne.

VI

Pido aplausos. Empiezo de nuevo a escribir mi historia.

Espero que esta vez escondamos a la gorda en el armario.

La mujer que llevamos dentro

A veces creo que no puedo lograr mis objetivos. A veces pienso que soy muy talentosa. A veces creo que puedo con todo, y a veces creo que no puedo con nada. Mi salvación no tiene dueños ni mentores, es parte mía, parte de mi crecimiento, de mi ser mujer en este momento histórico que me toco vivir.

Me miro en el espejo. En algunas ocasiones creo que soy bella, en otras, me pienso horrible. Es así como a veces nos sentimos las mujeres. Algunas bailarán cerca del abismo, otras se esconderán al oír el primer trueno. Y algunas harán el amor mientras afuera todo se resquebraja.

Pero es hora mujeres de romper la cascara, de tomar las armas y de dar ese primer paso, que tanto tememos o guardamos en lo más oscuro de nuestros deseos. Te quiero una mujer libre, plena, que se sepa reina y guerrera de su propia vida. Una mujer que no se detiene, que avanza, que camina, que se equivoca, pero sigue.

Creo en las mujeres de pensamiento racional, que estudian, que se preparan, que mejoran, que creen en valores y en ideales. Quiero una mujer integra, única y esplendida, capaz de salir airosa de todas las batallas, que combine ternura con justicia, equidad con firmeza, suavidad con inteligencia. No creo en los fanatismos ni en los fanáticos.

Creo que es el momento de que la verdadera femineidad se alce desde la mirada más pequeña para que juntas podamos abrazar un sueño, el sueño de un mundo enaltecido, en donde la bondad, la educación y el compromiso sean la bandera que nos empodere, mis queridas hermanas. Es hora de transformar, de ser mejores personas, de ser menos quejosas y más valientes, es hora de concretar sueños y de liberar almas.

Soledad

Una diosa se pasea desnuda por el salón de los espejos. Nadie la admira, ni siquiera su sombra se detiene a verla. 

Moraleja de domingo

En la agonía del rechazo, podes inventarte un personaje sumamente trágico y hacerte la poeta.

Reflexión de sábado

Me importa tres pepinos que no se entienda lo que escribo.

Fin de la obra

Bajamos el telón, y saludamos al público. Sonreímos y pintamos caritas felices en cuadernos de algodón, con la resignación tatuada en la espalda. 

Cumple trágico-cómico

Cierro mi propia virtualidad: un castillo de cobre te desnuda.

Sendos, de la mano, quisimos preservar el instinto.

Pero nos estaban golpeando de tal manera, que caímos en el orejón del tarro.

Y casi como en el último vuelo recobramos las ganas de seguir luchando.

No tengo ganas de esta familia, que te lastima sin cuidado.

Hay mejores cosas que seguir llorando. 

Preparar la torta, y salir a cantar. 

Hoy tenemos invitados. Y es necesario más, más…

Necesitamos salvadores

En cada gesto, palabra o detalle se acurruca un pequeño milagro, incapaz de ser descifrado, salvo para quienes pueden ver más allá de lo cotidiano. Necesitamos personas especiales que puedan darle a la existencia una tonalidad diferente. Necesitamos seres mágicos y encantadores que crean en los sueños. Necesitamos más cuentos, más lectura, más ganas de inventarse mundos paralelos. Tenemos una enorme sed de margaritas atadas al pelo, y por el momento sólo vislumbramos alguna que otra hoja cayendo por el borde de la falda. Extraño la presencia casi ausente de imposibles cuestionadores de la fe. (Es raro extrañar lo que nunca se tuvo, pero te ilusionaba de alguna manera. Es raro extrañar hombres de papel.).

Experimento: reflexiones que no conducen a ninguna parte

1.

Si este blog fuera cien por ciento auténtico, tendría que llamarse Espejos.

Si estos bosquejos fueran auténtica poesía, tendrían que llamarme poeta.

(Pero no me gustan los espejos ni jamás me autoproclamaría poeta).

La autenticidad es mi fuerte, bajo ciertas condiciones y en ciertas circunstancias.

2.

No me gustan las caretas. El maquillaje es decorativo, pero no dura ni permanece. Me gusta ir a la esencia de las cosas. Al hueso del problema. El problema es que muchas veces no sé cómo solucionarlo. Me gusta girar en círculos y saber que el poema es un encuentro musical.

3.

La poesía es un tajo, una cicatriz, una especie de desahogo emocional. Basta vivir en “el poema” para considerarse diferente. Lo críptico a veces es demasiado transparente, y tenemos ganas de salir corriendo hacia el centro de la Tierra. El poema desata todo lo que teníamos dormido. Saca a la luz. Es una forma simbólica de parir.

4.

Escribir es el mejor antídoto contra los demonios interiores. Es una forma de hacerlos parir su alma en cuotas. La mediocridad de mi poesía es algo que no me preocupa demasiado. Antes mi obsesión era escribir el mejor poema. Ahora es un simple intento de catarsis, de juego. Ahora busco lo lúdico, lo rejalado. Ya no escribo para nadie, ahora escribo para mí.

5.

Me quede sola mirando la hoja en blanco. Y entendí que el perfecto instante es aquel en que el mundo es un lugar de paz. Últimamente vivo alterada. Es momento de relajarse, y de entender que siempre se puede empezar de nuevo.

6.

Buscamos los inalcanzables. Una puerta se abre en las sombras, y salimos corriendo detrás de esa pequeñísima esperanza, cuando la realidad es aquí y ahora. Me cuesta conformarme con lo que me toca. Tengo una gran necesidad de seguir surgiendo.

7.

Me gusta la conversión del espíritu. Cambiar de opinión seguido es una adaptación al medio. Amo la evolución del poema, que cambia según los momentos del día, las circunstancias, las emociones. Hacer el amor con las palabras es la revolución más utópica del espíritu.

8.

Amo el surrealismo. No soy poeta, soy “surrealista”. Para eso sirve escribir: para “descubrirse”. Para conocer la intensidad de las emociones. Se me acaba la paciencia, se me acaban las ganas de seguir escribiendo. Todo por hoy. Mañana veremos.

Fuga de lectores

Se han escondido todos debajo de la cama. Sólo queda la página en blanco.

12/3/2012

Eternas cuestiones pendientes que resolver. El desafío de romperse más allá de los espejos.

24 de enero de 2012

Un mismo poema se escribe toda la vida. Cambia en algunos matices, pero lo esencial siempre perdura.

2/1/2012

No hay más silencios rasgando las paredes / solo aquí, yo, en este momento deliciosamente interminable

Feliz día del amigo

Antes que nada, decirles FELIZ DÍA, porque algunos lectores me quedan, jajaja. Bueno, eso espero. Para quienes no lo sepan, aquí en Argentina, se celebra el Día del amigo.

Y la verdad que pensaba decir o escribir algunas palabras, algo re cursi. Pero me parece, que lo mejor es compartir un texto con ustedes. ¿Me estaré volviendo nostálgica? :)

Hoy me acorde de un texto que escribí, hace más de dos años, ¡con muchooooo cariño!

Es como que estoy enamorada de mi propia carta en prosa poética, ya sé que suena pedante, pero es como que en su momento (febrero de 2006), me re-esmere para escribirla.

Por eso, me parece, queridos lectores, traerla nuevamente a colación. Así que con ustedes, nuevamente:

"Querido H."
http://weque.blogspot.com/2006/02/da-de-los-enamorados.html

Y espero que pasen un hermoso día en compañía de sus mejores y más queridos amigos.

Saludos súper especiales.

9/6

Y te vas perezosamente hacia el otro lado.

En el país de los sueños

hube de cubrirme de violetas
presagiando el momento
el conejo loco se había ido
sólo yo, Alicia,
tomando el té
a las cinco de la tarde
mientras despertaba de mi cuento

Caperucita siempre tan dispersa
nunca olvidó el camino,
la comieron por ahí
los tres chanchitos

y entendí que los rastros de miguitas
a veces no conducen a la casa
de la bruja más malvada

¿Somos perfectos? (o yo la súper mujer o a quién le importan estas cosas)

Mudo, inútil, inalterado reposa tu ojo lento sobre mi sombra. Ay… mi sombra y su universo de innumerables contradicciones.

Yo quisiera un solo dios que me dictará en diminutivo el curso de mi historia. Pero ando a veces –desorientada- como golpeándome contra las cosas, como rozando la noche esperando a que una luna de queso me devore.

¡Y que sé yo de todo esto! Si apenas tengo un bosquejo de vida, que parece romperse a cada rato. Y vos, te olvidas de llenarme la canastita de flores.