domingo, abril 30, 2006

30/4

Manos rosadas en el fuego /
dedos cortos uñas débiles

Manos pequeñas libres /
dedos expertos en poemas

Piel arena en donde ensayan
los pájaros un luto de muerte
y palabras que señalan
un espejo de olvidos

Para la gente de la ciudad de Rosario (Argentina)

Encontré el 27/4 un perro perdido en la zona de Mendoza y Entre Ríos de Rosario. Es mestizo, blanco con manchas beige. Tiene entre uno y dos años, tamaño chico, cola larga. Si alguien conoce al dueño o desea adoptarlo, escribir con urgencia a oberdata@yahoo.com.ar o wequeblog@hotmail.com Muchísimas gracias.

domingo, abril 23, 2006

23 de abril: Día del Libro

Hoy se evoca el Día Mundial del Idioma, del Libro y del Derecho de Autor. Así lo proclamó, en 1955, la Conferencia General de la UNESCO. Una de las razones preponderantes por la cual se escogió este día fue que tanto Miguel de Cervantes como William Shakespeare murieron el 23 de abril de 1616. Otro antecedente remite a la provincia de Cataluña, España: allí, cada 23 de abril, se celebra la fiesta de San Jordi donde se acostumbra regalar un libro y una rosa.

Mini encuesta: Escritor favorito

¿Cuál es tu autor favorito?

Me encantan Alejandra Pizarnik, Olga Orozco, Oliverio Girondo y Nicanor Parra. Si queres, deja tu opinión. Gracias.

Eñes silenciosas

¿Quién se atreve
como una cortina
de humo blanco
a romper las eñes
en medio del silencio?

¿Acaso una sorda
esperando
escuchar mi voz
en el poema
que hoy se escribe solo,
sin que nadie
se haya percatado?

Cielo verde

Dicen de la plegaria
de los ojos,
que un día cualquiera
un arlequín
subió una escalera
a lo alto
del cielo verde
y cuando cayó,
rompió
la huerta
en donde
mis pensamientos
se agrietan contra la pared

Cráter

No sé que premonición
oculta bajo el brazo
cuando suspira
dentro de su cráter
de mujer adulta,
entonces se vuela
como con ganas,
queriendo,
y sale a la calle
a romperse
la sombra
en las esquinas
más afiladas
de la memoria

sábado, abril 22, 2006

La niña de la lámpara azul

En el pasadizo nebuloso
cual mágico sueño de Estambul,
su perfil presenta destelloso
la niña de la lámpara azul.

Ágil y risueña se insinúa,
y su llama seductora brilla,
tiembla en su cabello la garúa
de la playa de la maravilla.

Con voz infantil y melodiosa
en fresco aroma de abedul,
habla de una vida milagrosa
la niña de la lámpara azul.

Con cálidos ojos de dulzura
y besos de amor matutino,
me ofrece la bella criatura
un mágico y celeste camino.

De encantación en un derroche,
hiende leda, vaporoso tul;
y me guía a través de la noche
la niña de la lámpara azul.

José María Eguren

Biografía de José María Eguren


Nació en Lima en 1874. Pasó su infancia y juventud en una hacienda familiar y, ya en la madurez, residió de forma permanente en Barranco, en donde falleció en 1942. Tuvo una vida bastante apacible, si bien agobiada por algunas penurias económicas. Además de escritor fue acuarelista y fotógrafo. Trabajó asimismo como profesor. Era un hombre sencillo, introvertido, de gran sensibilidad. Publicó cuatro libros: Simbólicas (1911), Canción de las figuras (1916), Sombras (1929) y Rondinelas (1929). Su poesía se caracteriza por su música y concisión. De apariencia infantil, el mundo que construye está poblado de personajes medievales y entidades mitológicas, todo inmerso en una atmósfera tenue y gentil.

Fuente: http://www.los-poetas.com/c/egurbio.htm

Volada

Es sin embargo,
he de decirlo
un suspiro,
un deambular
entre paredes,
cuando escribe
desde y para
sus afueras
en el instante
digno
de verse caer
panza arriba
y sin sombrero

viernes, abril 21, 2006

El vestido del Diablo

Va la mujer resuelta
lleva bajo el brazo
un dedal
de palabras frescas
para coser
el vestido del Diablo
y que luzca
un poema azul
para la noche
mientras de día
se orine de miedo
y se vista de blanco



PD: En las mejores tiendas se consigue por dos centavos.

Memorias nocturnas

Estrellas pegadas
a mi corazón
aderezan esta hora
que se pudre
melancólicamente
donde el recuerdo
es una calcomanía
de mal gusto

21/4

No quiero pausas en el estomago, sólo una digestión de princesa.

Paradojas

pobrecita la criaron los monos,
piensa mientras
se pinta las uñas de color negro

en su país la chica-simio
era algo así como una reina

en cambio
uñas negras
sería algo así como una sucia

Juego musical

Vicios como un acorde
sonando en el piano
y la mesita de cristal
dispuesta de tal forma
que apenas me concibo
arpegio blanco
en el cual eructa
la noche
una sola sinfonía
conocidamente triste

La tormenta en un vaso

Se anuncia como una buena idea, de esas que no abundan todos los días. Se presenta como un colectivo de 48 escritores, profesores y críticos, que todos los días se dedicarán a reseñar un libro.


http://www.latormentaenunvaso.blogspot.com/

jueves, abril 20, 2006

El loco

Afuera de su jaula el mar le sonríe con caras bobas
Dentro hay tanta humedad en el cerebro
que los pensamientos algo mojados
se rayan de tal manera
que jamás logran encontrarse

En el grito asfixiado de tu ausencia

escribo para nombrarte por debajo de las cosas
huelo a pájaros con sal apelmazo el silencio

una nueva yo se quiebra,
traspasando el fondo de los besos que no vuelven

y el cuerpo se castiga con palabras mudas

A veces los muertos

Antes de irse los muertos dejan una proyección de su imagen. Algunos dejan una marca infinita de silencio y otros, una figura de humo danzando en los ecos del agua. Una caricia del viento parecida a un rostro dice que alguien abandonó su sombra en la orilla del lago.

Ederlinda


A las cinco de la tarde Ederlinda está bordando su ausencia de gaviotas. Su marinero descansa en alguna otra orilla, donde jamás arribarán los sueños de Ederlinda. Y el mar va deslizando las horas como un enorme caracol paseándose desnudo en la baranda de un balcón que sólo culmina en los tristes ojos de Ederlinda.

miércoles, abril 19, 2006

P. y M.

¿Por qué disimulan mis manos
la necesidad de abrazarte?


Mi cicatriz-corazón
no puede ni debe
hablar del perdón
mientras tus ojos
asesinan clavos
en lo más profundo
de esta mañana

Esa que se decía mamá
baila sobre mi cadáver
¿Y después qué?,
se pregunta
mientras
yo,
emperatriz de mis silencios,
naufrago en hemorragias

Una nena con bonete de princesa
se fuga al país más triste del mundo
y mamá pisotea sueños

Ahora que soy toda melancolía
veo a través de mis agujeros
buscando en mí
aquello que nunca muere

Extraña siempre ausente
invocando un dios
para subir
al cielo

Auto ayuda

Encontré la respuesta que tanto buscaba y cuando la encontré, preferí no saber nada de ella. Pero luego de un tiempo me di cuenta que esconder era peor que bucear en los restos libres de pirañas para verse completamente entera, llegando a lo más duro del abismo. Entonces quizás de esa forma pueda uno recomponerse. Mientras tanto no hay esperanza. Cuando uno se enfrenta cara a cara, con lo que subyace y no quiere salir a la superficie, es terrible. Pero peor es vivir en la ignorancia conciente de toda una vida impuesta desde afuera y a golpes-heridas. Verse en todas las dimensiones y desde lo más hondo es como ver al monstruo o mejor dicho al niño dormido y maltratado que nos habita. Hay que tomar a ese niño de la mano y enseñarle a caminar. Cualquier parecido con Bucay, es simple coincidencia.

Saberse espuma

Te robaron la inocencia
y clavaron estacas en la piel
Tan huérfana de todo,
te guardaste para dentro,
sabiéndote espuma
entre los dientes.

martes, abril 18, 2006

Posible Autorretrato

Yo siempre quise ser una mujer de bien,

ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,

mesurada en las fobias, estable en los afectos,

brillante en los estudios, por poner un ejemplo.

Yo siempre quise ser una mujer de bien

y tenerlos a todos felices y contentos,

a mis padres y amigos, a Fulano y a Mengano,

a Diestro y a Siniestro?

Pero hay alguien en mí que todo lo estropea,

que tuerce los caminos, equivoca las cosas,

desbarata mis planes, incumple mis promesas.

Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas.

En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres:

¿a este paso, hija mía, no llegarás a nada?.

Está bien, os lo debo, lo siento, lo confieso:

aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.

Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga,

con vocación de hormiga y verano de cigarra,

contradictoria y harta de conciliar extremos

en mi defensa alego

que siempre quise ser una mujer de bien

pero que en su defecto

soy, en el buen sentido de la palabra, mala

Silvia Ugidos-España


Publicado en stultiferamente.blogspot.com

Cerámica

Me busca,
me encuentro,
transformo el silencio
en algo más que barro

y modelo
el canto-palabra
como un jarrón
que se pinta a mano

Lejos mi casa
es un sentimiento
bordado con sol
apenas negro

para que jueguen
los pequeños magos
que viven en los ojos

Mirada en colores

De este lado de la luz
nadie cantaba, nadie,
manos de cielo verde
y una desastrosa composición
para un poema famélicamente
gris como la tarde

Apunte callejero

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñen las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una venta.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.

Oliverio Girondo

Oliverio Girondo


En Oliverio Girondo todo es lúdico, hay una especial percepción del ridículo por parte del autor, que nos lleva a amarlo u odiarlo, pero jamás su poesía podrá pasar desapercibida. Todo es llevado hasta el límite, la realidad es una exageración de las cosas. Si bien el autor ha ido cambiando el tono y su forma de poetizar a lo largo de su vida, hay en él un lenguaje y una forma de mirar que lo hacen único y sumamente interesante, no sólo por la originalidad de sus imágenes sino por cómo fue jugando con los sonidos de las palabras, especialmente en sus últimos libros.

Para quienes quieran leer más sobre este autor, les recomiendo el artículo publicado en:

Los comedores de coco

Los comedores de coco son una tribu de enanos narigones que habitan en una pequeña isla del océano Pacífico. Hasta ahora sólo pocos han sobrevivido al encuentro. Nadie que los conoce, vuelve a ser el mismo. Una vez que entras en contacto con esta cultura, se te pega una especie de virus, que se instala en lo más profundo del cerebro, el cual te obliga a estar todo el día, pensando y pensando, dándole vueltas al mismo asunto. Dicen los expertos que las mujeres somos más propensas a contraer el virus. Pero todo depende, hay hombres que una vez infectados se vuelven seres perseguidos e inseguros. Nada les viene bien, todo tiene una quinta pata y cada cosa que hacen o dicen, genera en ellos una interminable comedera de coco. Contraído el virus, es casi imposible ser feliz con la vida que uno tiene y se pasa todo el día, repensando y criticándose hasta que se da cuenta que ha desperdiciado mucha energía útil en cosas que no tenían sentido o que no ameritaban semejante esfuerzo o desgaste.

Cree, usted, ¿qué puede padecer el virus?

lunes, abril 17, 2006

Regresas

Vuelves al nombre que te dio
un pequeño lugar en el mundo
a esa parte de tu cabeza
donde el sol apenas asoma
en los tejados de tu cultura
de muchacha de ciudad
siendo que alguien podría decirte
que has cambiado y usas el pelo suelto
y sonríes sin pensarlo
a quien te ofrezca su mirada de hombre
porque has vuelto de los ríos más oscuros
y ya nadie recuerda tu sombra fría
llorando un luto que le es tan ajeno
como esta mano que escribe
y rezonga sobre cristales
porque te dejaste marchar
aquella tarde de otoño
de musicalidad en los huesos

domingo, abril 16, 2006

Dolores nuevos

Él se va, busca su equipaje y se retira. Quedo sola con mis fantasmas y mi cita de domingo por la tarde, mirando como la televisión me ametralla de nuevas series, que me hablan de una vida perfecta, de una vida que no siente pudor en ser tan maravillosa. Entonces, estoy aquí, viendo como la fiebre me convierte en una mujer paranoicamente negativa, mientras el mundo está cruzando la puerta. Entonces me quedo sola, aspirando mis demonios y sonriendo sobre mi cuerpo enfermo.

Marinero

En esta plegaria de encuentros
se alza la voz del hombre
y entonces con la piel en carne viva
con las ampollas del alma
rasguña en la piedra
el dolor ajeno
la desventura de llamarse
algo así como tu nombre
algo así como el cansancio
Recuerda su canción
amordaza la palabra
y huye al bosque

Allí no llegarán tus gritos
ni una balsa muerta en el mar

sábado, abril 15, 2006

Nuevas excusas

Vos haces de mí una sola cosa,
sueños apagados a golpe de puño
Piensas en crear un libro, un verso, un poema
mientras tu piel sigue envejeciendo
frente al espejo
del último cuarto de tus tristes años
Entonces caminas,
miras la balanza,
por allí se van en un viaje imaginario
tus palabras y el silencio,
ese silencio pegado a los huesos
ensuciado por tus cicatrices
Si yo te quería y vos me buscabas
Si yo te quería

15/4

Hoy le dedico un poema a una de las personas que más quiero y que más sentido le dan a mi vida. Vamos a llamarlo F. e imaginemos que esa persona siempre está ahí, escuchando y ofreciéndome su corazón. El poema escrito hoy es una recreación del texto “Reconocimiento” de Alejandra Pizarnik. A ustedes les dejo mi pedazo de amor y agradecimiento:


A F.

Tú juegas en el muro,
haces el amor con
los fantasmas.
Sabes de las alegrías
de mi corazón,
tú me amas.


Aquí transcribo el poema de Alejandra para quienes quieran leerlo.


Reconocimiento

Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

viernes, abril 14, 2006

Alma y perro

hace mucho que entregué mi alma
la vendí por dos mendrugos

la compró un perro
se adueñó de ella
la sacó a pasear

ella ya no era mía
simplemente
la había vendido

y yo
sólo
esperaba un sueño

14/4

La envidia es una declaración de inferioridad”. (Napoleón Bonaparte)

Relato de un náufrago de Gabriel García Márquez


El libro puede encuadrarse dentro de lo que se conoce como nouvelle; basada, en este caso, en un hecho verídico: los diez días vividos en el mar por el único sobreviviente de una tragedia. El 28 de febrero de 1955 varios miembros de la tripulación del destructor “Caldas”, de la marina de guerra de Colombia, habían caído al agua y desaparecido. Sin embargo, uno de ellos, Luis Alejandro Velasco, logró sobrevivir y justamente Relato de un náufrago cuenta la verdad sobre lo sucedido. Manifiesta García Márquez que fueron muchas las versiones que se tejieron en torno al tema, pero fue el propio Velasco, quien decidió publicar lo que realmente le había ocurrido y por qué se había producido el accidente.

La historia, escrita en primera persona, se encuentra dividida en varios capítulos, que crean en el lector la sensación de estar frente a un diario de bitácora, en el cual el protagonista va detallando en forma precisa y pormenorizada los diferentes y duros padecimientos que tuvo que afrontar durante su estadía en el mar: el acecho de los tiburones, la falta de agua y comida y su ingenio para conseguir alimento, la quemazón del sol sobre su piel, la bravura de las olas, etc. Sin embargo lo más valioso del relato radica en la fuerza y en el espíritu de supervivencia de este joven marinero, para quien su hazaña no constituyó un acto de valentía, sino simplemente en un esfuerzo por salvarse.

Amor

El amor no tiene forma. Si la tuviera, sería un cursi cisne rosa, pavoneándose en el lago entre miles de patitos feos.

jueves, abril 13, 2006

Cuando ella quiso cambiar

Ella se dio cuenta que quería cambiar.
Ella se dio cuenta que era demasiado tarde.
Entonces ella se sentó en la vereda
y siguió esperando.

Afuera el viento le robó la lengua,
la luna, los labios.

Ella se dio cuenta que nada cambiaba,
salvo la imperceptible erosión
del tiempo.

Afuera un perro le comió los ojos
y un pájaro le picoteó su pelo.

Ella se dio cuenta que vivía en un poema.
Entonces sólo era posible
cambiar desde el silencio.

Afuera los espacios la estrangularon.
Su obra ya no existía. Era ella misma.

Pero ahora ella ya no está.
Sólo yo para contar su historia
de desencuentros.

martes, abril 11, 2006

El loco


Cuando El loco llegó al pueblo nadie se imaginó que tiempo después quemaría parte del banco, el cine y la verdulería de Doña Rota. El loco era un tipo parco. Sus respuestas se limitaban a lo justo y necesario. Una palabra demás, hacia pensar que algo andaba mal. Cuando El loco subía el tono de voz, era mejor alejarse y quedarse en el molde. Una vez y de una sola piña le rompió cuatro dientes al Mario, el hijo del Tito, el dueño de la ferretería.

Después de trabajar cinco años como verdulero, la Rota lo despidió. Lo descubrió robándose dos pomelos, tres naranjas, cinco mandarinas y seis limones. Se ve que al hombre le gustaban los cítricos. Al día siguiente, El loco casi quema todo el pueblo. Nos salvo la lluvia, más precisamente la tormenta de Santa Rosa. Luego de eso no supimos más nada de él.

Algunos dicen que se mudó a la Pampa húmeda y otros a Misiones y que se gana la vida disfrazándose de Pombero en un parque nacional. Sin embargo la versión más creíble es que El loco estudió danzas modernas y le fue tan bien que abrió su propio instituto en la capital, cerquita del Obelisco.

Comparación

Los poemas pequeñitos son como bebes recién nacidos, esperando la leche-palabra para madurar.

11/4

Mucha ansiedad no conduce a ninguna parte.

Papeles

Se abre
se enciende
repercute
se da cuenta de su ansiedad
y se vuelve papel blanco

El higiénico no era un buen fin como para terminar

Reflexiones vitales

Basta
una sola presencia
para inundarlo
todo
o romperlo

Por eso
a veces
es mejor
la triste ausencia


PD: Escrito desde la comodidad de no extrañar a nadie a esta hora y en este momento.

Destructor de almas

despacio
pega el alma con plasticola

los pedacitos de colores
se engoman a la cara
recién lavada

le pone un sombrero
de papel crepe
y la manda a la calle

luego de unas horas
vuelve el alma rota
con sus manitos
de cartón
amputadas

Moraleja: Nunca dejes a tu alma sola.

Deja tu marca

Nadie muere en tu lugar
apenas el balbuceo
de una muchacha enferma
alzándose de sus rodillas
hasta el cielo

lunes, abril 10, 2006

Recursos para escritores

En esta página encontrarán artículos de interés, que pueden ser de utilidad en algunos casos.

http://www.premura.com/archivos/escritor.htm

¡Suerte con la lectura!

Dolores


Tenía treinta años y se llamaba Dolores. Hacía unos meses que se había recibido de abogada. Una tarde de viernes vio por la ventana del estudio a dos enormes payasos flotando en el aire. Los payasos la miraban y le sonreían. Pensó que estaba loca. Así que bajó las persianas y salió a la calle.

El lunes siguiente, mientras contestaba una demanda, tocaron el timbre. Cuando abrió, casi se desmaya: los dos payasos en la puerta, pidiéndole que los siguiera. Se puso el abrigo y al poco tiempo se encontró volando y sintiéndose chica de nuevo.

Dos días después la familia y el novio denunciaron la desaparición de la abogada.

Moraleja: La locura se pinta los labios de rojo y blanco.

Diciembre

10 de diciembre. ¿Puede inventarse una nueva piel para este cuerpo? En la noche del lenguaje, no te sabías ni de aquí ni de allá. Quiero gritar todo lo que me desgarra, pero precisamente ahora me sobran los silencios.

13 de diciembre. Soy una frase que se quiebra, un lujo de muchacha enferma. Que entre suficiente luz para seguir cantando. Soy la guerrera del viento, la mujer de palo que va suicidando sus tristezas. El poema es mi espada y yo acuchillo. No quiero saberme otra Alejandra. Deberían saberlo.

15 de diciembre. Nadie muere en tu memoria, dice Alejandra. Mientras mi voz es un intento de recorrido por abarcarla. No hay juguetes rotos en la garganta ni peces luchando en el río. ¿Piensa la luna beberme entera en hojas de colores?

16 de diciembre. Los percibo venir desde mi soledad de cuervos, desde mi anestesiada soledad vestida de gris y blanco. Bajo su rayo, una mano haciéndome carne y verbo. Como si escribir fuera un acto sagrado. Sensación de romperse, de no saber nada de cuentos.

17 de diciembre. El silencio es una daga asesina riéndose de mí. No más papeles sueltos. Sólo yo para bailar con mi ego en una danza de trapos sucios. ¿Alguien me admira? ¡Oh, si alguien! Una sombra de mi propio recuerdo cuelga en la pared. Yo soy esa sombra y escribo.

20 de diciembre. El poema no es más que una rareza tallada en la hoja, una cicatriz del lápiz perdiéndose en la espesura de un verbo impronunciable y de una palabra herida de muerte. La muerte reside en el poema más perfecto. Así es como me pierdo entre las sombras, nuevamente pájaro muerto, ave enferma, siempre la muerte rondando el poema.

23 de diciembre. Eras un espejismo, una falta de formas y esa cadencia tuya tan particular de abandonarte hacia la locura.

domingo, abril 09, 2006

9/4

Adentro de tu máscara relampaguea la noche” (Alejandra Pizarnik)

Futurología

Veo crecer una taza de leche en mis rodillas y mi canto es una voz exigua. ¿A dónde arde el silencio? Luego correrán somníferos tras el hueco de un corazón que nunca estuvo. Y renaceré en la más mínima incertidumbre:

M. estuvo allí y no la oyeran. Se murió de páginas en blanco y nunca la dieron por muerta”.

sábado, abril 08, 2006

viejo verde

estaba dando vueltas con mi auto cuando mi chica me pidió que compre algo para comer. bajé del auto y me metí a ese lugar tan cochino que queda cerca de la casa de masajes, el bay bol. bajé y pedí dos sándwiches de queso y atún. la vendedora me miró mal. nunca me miraron tan mal en mi vida. tal vez porque tengo sesenta años y mi novia, la del auto, quince. me dio la comida, pagué y me fui. esa noche no hicimos el amor. me sentí sucio. al otro día le pedí que se fuera.

Círculo vicioso

Lunes: Extraño a S., su voz, sus consejos a la mañana. Lloro de nuevo. S. se ha ido para siempre. Ya nadie jugará con mi pelo.

Martes: Carta de mamá. Está mal de salud. Quiere verme. Soy su única hija, pero hace tiempo que me olvidé de ella.

Miércoles: Clases de pintura. El profesor me mira como si fuera su Dalí. La verdad es que provoca pegarle una patada. Es más que feo que una araña y su ego, insufrible. Extraño a S. Me asusta su ausencia.

Jueves: He comenzado a escribir un cuento para niños. Me siento la madrastra de la Blancanieves. Profesor de pintura me llamó para encontrarnos. Le dije que estaba con gripe en la cama. Se ofreció a visitarme. De solo imaginarlo sobre mí siento nauseas. Decidí dejar las clases de pintura.

Viernes: Le mandé un e-mail a S, preguntándole cómo se encuentra. Lo sigo queriendo. Trabajar se me hace insoportable. Esta noche ceno con Laura.

Sábado: Laura está embarazada. Se separó de S. Ahora está enamorada de un pintor que da clases particulares los miércoles. Me alegra la noticia. S. ya no tiene compromisos. Sin embargo no ha respondido mi mensaje.

Domingo: Llamé a S. a su celular, pero me atendió otro hombre, cuya voz me recordó a la de mi profesor de pintura...

El solitario

No hay percheros de humedad
La pared apenas
domina la entrada

Ventanas rotas por el viento
Nuevos sentidos / palabras

El se sabe de memoria
el diccionario
de la soledad

Entonces busca
una significante
que lo contenga

Y encuentra silencio
y le pinta la cara
y le corta las uñas

Un animal frente al espejo
hecho de ausencias

Casi un haiku


Bajo la lluvia
figuras humanas
sostienen paraguas

Todos pensamos

Todos pensamos que el mundo es neutro
puto
blasfemo
desnudo

Y nos damos cuenta
de eso
de ese mundo
enfermo
puto
desnudo

Y no hay nada más que hacer
sólo tirarse un pedo
o lo que es peor
escribir

¿Por qué escribo tu nombre?

Perfecto
plano
sobre mi vientre

Mientras eructo
al fotógrafo
una soledad de diccionario
un molestarse adentro

Si apenas soy mujer
blanca redonda esbelta

Y en cada forma
en cada poema
voy dibujando
un trozo

Ese ser impoluta
ese ser insurrecta

Entonces me amas
me aman tus letras

Y describo
cada parte
cada centímetro
como si me leyeras

Y amanezco
desnuda al sol
sedienta

Lentes


A veces nos compramos lentes para taparnos del sol y otras para cubrirnos la cara. Es tanta la miseria acumulada en los ojos que es mejor un armazón bonito y con diseño moderno que una mirada hueca y vacía, tan perdida y extraviada como nuestra propia alma.

Verdad, estilo literario y comunicación

Este artículo tiene como objetivo explicar la vinculación existente entre tres conceptos y expresiones, aparentemente, disímiles: VERDAD, ESTILO LITERARIO y COMUNICACIÓN. Todos conocemos el significado de los términos verdad y comunicación. Sin embargo, no todos conocen lo que se define como estilo literario. Muchos autores sostienen que se trata de la personalidad plasmada en lo artístico. ¿Y esto qué denota? Básicamente, “sinceridad” y “autenticidad”.

Podemos afirmar que el estilo consiste en expresarnos tal cual somos, en sacar a la luz nuestra verdad, es decir, la mirada personal del escritor. No obstante, Literatura y Psicoanálisis no aparecen como sinónimos en ningún diccionario. Pero, escribir si es sinónimo de comunicar, de dialogar a través de la escritura. La Real Academia Española precisa, entre varias acepciones, al verbo escribir como la acción de “comunicar a alguien por escrito algo”. Empero, algunas personas ignoran o desconocen esta realidad. Se engañan a mismas, creyendo ser artistas cuando, en rigor de verdad, están confundiendo el acto mecánico de la escritura con el trabajo del escritor profesional.

¿Quién sería, en este caso, considerado escritor? La respuesta no admite complicaciones: sólo aquel capaz de hablar con el lector, valiéndose del lenguaje escrito; lo que presupone o implica: exactitud y fidelidad hacia uno y con uno mismo. La prosa limpia y transparente favorece la comunicación con el lector. En cambio, la oscura o ambigua la entorpece, si es que no termina por aniquilarla.

Concluimos diciendo que el autor (emisor), a través del lenguaje (medio), crea un nuevo orden (mensaje), que es aprehendido y entendido por el lector (receptor), siempre y cuando, el emisor se manifieste con veracidad. Verdad que podrá compartir o no el receptor.

Lluvia

Una fuerte lluvia murió en mí.
Estas manos conocieron su dolor.

Su ultraje de agua se vació tan adentro
que pude comprender con ojos líquidos
cual cercana nos hallábamos una de otra.

Aquellas gotas obsequiaban sus eclipses,
ese estar en ninguna parte me adoraba en silencio.

Una voz de mujer ausente le pertenecía,
era yo disfrazada de tormenta llorándome
como un niño en la noche.

Y nuevamente sus manos para abrazarme
en una distancia perfectamente olvidable.

PD: En estos momentos está lloviendo en Rosario.

Masacre

Alguien rompe
Algo sucede

Alguien mastica el silencio
hasta que su último hueso
rueda por mi cerebro

y nadie le lleva flores
a su funeral

viernes, abril 07, 2006

Poesía y poetas

El 16 de diciembre del año pasado escribí: “Los percibo venir desde mi soledad de cuervos, desde mi anestesiada soledad vestida de gris y blanco. Bajo su rayo, una mano haciéndome carne y verbo. Como si escribir fuera un acto sagrado. Sensación de romperse, de no saber nada de cuentos”.

Hoy pienso que lejana y absurda es encontrarse escribiendo un diario poético cuando la vida es prosa, es ir hilvanando historias, cociendo personajes. La vida es movimiento. La poesía es estática, es una foto carnet en la que salimos con la peor cara, sacando afuera “eso que nos mata”.

La poesía es una cadena al cuello. Los poetas, seres torturados.

Él y ella

Se habían conocido de noche. Él le pidió un cigarrillo. Ella le dijo que no fumaba, el humo le quitaba todas sus fuerzas. Él se quedo enganchado con esa mina tan piola, tan simpática. Él quiso conocer la casa de ella. Pero ella no quería hasta que finalmente la convenció y el jueves a la medianoche lo succionó.

Nota de la editora: Ella era vampiro y no pudo resistirse a la tentación de clavarle los colmillos. Sin embargo él no le gustó. Su grupo sanguíneo era de lo más vulgar y corriente. Por veinte pesos se conseguían mejores cosas en el mercado negro de humanos casi cadáveres

El paquete


Si bien en Argentina decir me gusta “tu paquete” puede sonar pícaro o subido de tono, lo cierto es que muchos regalos valen más por el paquete que por su contenido. Hace tiempo leí que los japoneses se esfuerzan para que el envase o la envoltura del obsequio sea sumamente elegante y delicado, aún en detrimento del propio regalo, es decir, de lo que hay dentro.

Y yendo un poco más allá nos damos cuenta que lo mismo sucede con muchas personas cuando juzgan o valoran a otras. Lo importante es el envase, lo que se ve a primera vista, lo demás no importa. Creo que todos tenemos tendencia a elegir a una pareja que nos guste o nos atraiga físicamente, pero cuando en tu vida lo único que te sirve para relacionarte con la gente es el exterior, el cuerpo, estás muerto.

7/4

Miedo, miedo, miedo…
Entonces un silencio
y jugar del otro lado del espejo

jueves, abril 06, 2006

Espera


Te vestiste de blanco como las últimas noches. Confiando en su amor, la fuiste a buscar. Esperaste veinte, cuarenta minutos, una hora. Tu corazón devoraba el silencio con cada latido y supiste lo irremediable. Bertha ya no estaba.

Bar

La luna llena se filtra por la ventana. El mozo respira aliviado. Hora de cerrar. Guarda las monedas en la caja y pasa un trapo sucio a la barra. Afuera la soledad se pierde en un golpe de lluvia.

Canción surrealista

plumas donde bailan
arañando un tono
tan imposiblemente
avaro de la música
y ríe la mariposa

miércoles, abril 05, 2006

Andrés


Luego de vestirme, salgo a la calle, quede con Andrés en encontrarme a las ocho en el bar de la esquina. Entro al tugurio. Me fijo en la clientela. Unos pocos hombres mirando el partido por televisión. Andrés no ha llegado.

Me siento cerca de la ventana, pido un café y miro el reloj. Ocho y cuarto. Extraño de Andrés hacerme esperar. Ayer me llamó desesperado. Quería verme.

El mozo me alcanza el cortado. Busco un cigarrillo en mi cartera, pero recuerdo que está prohibido fumar. ¡Malditas ordenanzas municipales! Con lo bien que se siente una fumando mientras espera al amante de turno.

Miro nuevamente el reloj. El partido sigue cero a cero. En el bar apenas se habla. Pasan dos mujeres tomadas de la mano. Me sorprende su actitud, siendo esta una ciudad tan conservadora, tan puertas adentro.

Nos guste o no Buenos Aires nos lleva años de ventaja, por más que muchos digan que Rosario no tiene nada que envidiarle. Andrés no viene. Su tardanza comienza a preocuparme. Él es asquerosamente puntual.

Pobre, Andrés, pienso, con su vieja enferma y su mujer recién operada de cáncer. Le quitaron un pecho. Tal vez por eso me prefiere a mí, porque tengo dos tetas. Dos tetas y nunca me quejo.

martes, abril 04, 2006

Matador del silencio

Alguien desfila por las cornisas de mis ojos
Alguien quiebra de una sola manera
este pensamiento y se siente dueño
de lo que no se ha dicho

Escritores

Los escritores somos seres patéticos. ¿Somos? ;)

Pecados de juventud

N. decide detener el paso del tiempo. Al igual que el retrato de… hace un pacto con el Diablo o con alguien de la oficina de Malos permanentes. Pasan los años, físicamente no envejece pero su alma se pudre. Cuando está por morirse, se da cuenta del error más grave que cometió. No haber vendido su alma por una buena historia. Así se habría asegurado la inmortalidad.

Misterios insondables

El hombre escribe una canción.
Luego se da cuenta de la injusticia de su acto.
Posiblemente decida escribir otra.

¿Por qué?

Literatura sin vos


Quisimos marcharnos por el brillo del espejo mientras rompíamos la melancolía y gastábamos nombres absurdos en la pared. Me llamaste Milagros, me vestiste de princesa y con el tiempo te aburriste de mis juegos de té. Entonces colgaste mi rostro dado vuelta y comenzaste a escribir poesía sin nombrarme. Yo había muerto de frío en una película gris y blanca que nunca te gustó.

Presente / ausente

Alguien corretea por las amputaciones

de

mi

voz

y tus manos fugan dedos hacia la geografía
de otros cuerpos

Lluvia

Se dice lluvia
se muerde lluvia
se rompe lluvia

y cuando
el sol
le agrieta
las manos

en sus lágrimas
no encuentra paz

Besos de papel

Alguien se pierde
en el juego
de tus labios

lunes, abril 03, 2006

Cielo gris

Me vence un cielo gris, un amor de padre, una triste imagen de la que no fue y se ha ido, buscando lluvia en sus cuadernos. Y quedo mirando al techo como un arlequín de brazos cruzados. Mendigo un amor impoluto y el recuerdo de tu voz se me hace casi, casi impostergable.

Orietta Delmar

ya no hay mucho por hacer
no cabe tanto amor en los días

no caben más personajes secundarios

uno también se acostumbra a la humedad
como a las paredes vacías
a la falta de fe
o simplemente a estar triste

hay poco por hacer

ya hay mucha gente que quiere a los gatos
-así como vos-
y hasta le dan lugar en la cama

todo es poco y ridículo
como el mismo olor de los hospitales
las confesiones de los pecados
que nos encanta estar cometiendo

no cabe tanto amor

ni preguntas que ocultás en los zapatos
y que aprendés a compartir con los árboles
mientras se derrumban los sueños en común
o te limitás a las pavadas

no, ya no cabe tanto amor


http://oriettadelmar.tripod.com/id11.html

3/4


Róbame el silencio y tu cercana melancolía que tengo las manos astilladas de tanta parafernalia desfilando en la sombra de mis ojos. Apenas puedo nombrarte, decirte y casi nada más que eso. Simplemente ahuyento a los viejos fantasmas mientras la película de mi vida se toma el té a las cinco.

Son las palabras

Espera.
Las veo pasar,
queriendo decir.

Apenas me volteo,
sus sombras me tapan,
y caen en una trompo,
fugándose hacia
el límite del alma.

Y vienen de noche,
azotando el silencio,
gastando la forma
de nombrarse.

Escribir

Se ovillan los versos.
Se acaba la hoja.
Tiemblo ante
la necesidad
de otro poema.

Intentos de fuga

Se abre la necesidad de mí,
de no verme nunca más,
de gastarme en un poema
que aprenda a repetirse
hasta que se quemen las manos.

domingo, abril 02, 2006

Absurdolandia

En estos momentos de mi vida 2 + 2 es igual a 5.

La profesora de letras

La siempre
lista
profesora
de lengua
escribe
un verso
variopinto

Luego
arrepentida
lo estrangula
y decide
quitarse
la vida
con una
birome negra

Su alma
llega al cielo
pero su cuerpo
aún descansa
en el infierno
de los vocablos

El verso
reencarna
en forma
de cuento

Con el
tiempo
será novela

Corazón estrellado

Mano busca su historia.
Pie la reescribe.
Ojo la espía
y boca
denuncia
a gritos
la manía
de escaparse.

Cosas de mandinga

Escribo sobre una historia perturbada. Se llamaba Delma y la maté. Me tenía podrida con sus finales abiertos y sus diálogos a medio terminar. Luego sobrevino la calma y comencé esta historia que estoy escribiendo ahora.

Las hojas del peregrino


enorme fúsil inyectas a este verso cuajado de ceros la insolente proliferación de la forma sobre el odio, a veces, avanzas a paso redoble buscando la pasividad del clavo, tanteando afanosamente en ser más que una súplica abierta al balcón de la ventana y ¿para qué? si tus ojos de perro descascaran la espesura del olvido

El poeta cursi de los foros (1ra. parte)

Durante tiempo, he consumido y consumo la literatura hecha en Internet, especialmente en foros literarios. Literatura hecha por cibernautas con ganas de darse a conocer, aunque jamás salgamos de la cyber-cultura y estemos condenados a pasar por el mundo sin dejar un solo verso digno de reconocimiento. Para ser más gráfica, yo soy parte de esta cultura literaria que viaja a través de miles de ordenadores interconectados, incluso he llegado a moderar un foro que en su momento tenía casi mil visitas diarias, llegando a dos mil o tres mil en algunas oportunidades.

Personalmente creo que mi paso sin pena ni gloria por estos sitios me han servido para mejorar mi escritura o al menos para engañarme creyendo que si la he mejorado. Siempre me llamo la atención y hasta me provoca cierto rechazo la actitud que algunas personas asumen en estos sitios, que si bien son virtuales, no significa que deban ser patéticas.

¿Cómo nombrar o identificar a estos sujetos? Yo los he bautizado los “poetas cursi”. Casi siempre se enamoran entre ellos en algún foro, amenazan con suicidarse o desaparecer y utilizan nombres como “Luz de luna clarita en mis tobillos”, “El amante blanco de la casita de juguete” o “Corazoncito de poeta y ojos de miel”.

No sólo tienen el tupe de llamarse de esa forma, sino que por lo general sus firmas son frases hechas de lo más empalagosas y ridículas: “Creo en el amor” o “La poesía nos salvará” y toda una sarta de estupideces fáciles de identificar.

Se caracterizan además por comentar todos los poemas habidos y por haber y pensar que de esta forma la gente irá corriendo a comentar sus genialidades amorosas. Está demás decir que siempre escriben sobre el amor en todas sus formas: amor rosado, amor plateado, erótico, negro, desamor, amor por las plantas, por los animales, por la primavera y hasta por la bondad y generosidad de los moderadores de los foros en que publican.

El poeta cursi de los foros (2da. parte)

Pero quizás el pecado más grande de estos seres que pululan por la red no sea su escaso vocabulario, sus lugares comunes y las frases hechas de sus poemas, no señor lo peor de todo, es su maldita adicción por publicar en todos sus poemas imágenes enormes, gigantescas de sirenas, de ángeles, de mujeres desnudas y de enamorados rodeados de flores, mariposas y pajaritos. ¡Si, como leyó!

Cuando usted, lector desprevenido, se detiene a leer sus escritos lo primero que aparece ante sus ojos es el dibujo exageradamente grande de una doncella coronada de rosas y jazmines, quien puede estar acompañada de un unicornio, de un caballero de la Edad Media o de pulpos de colores y debajo el poema más cursi que usted haya leído en su vida.

Pero, entienda bien no ose criticarlos ni hacerles notar sus faltas de ortografía ni que sus versos rimados carecen de gracia, porque usted estará cometiendo la peor de las herejías. ¡Estará atacando los nobles sentimientos de un verdadero poeta! Así como leyó, le responderán que usted es un insensible, que la poesía es la expresión más pura del corazón y que a él o a ella no le interesan las críticas. (Es cierto, sólo le interesan los elogios de sus compañeros cursis que escriben igual o peor).

Así que mi amigo, ya sabe, cuando ingrese a unos de estos foros literarios y se tope con personas que actúan de la forma descripta tienen tres alternativas: la indiferencia, la crítica constructiva o apodarse “Los versos más dolidos de mi alma” y considerar que todo cuanto escriba sobre el amor es arte.

Tierna historia de amor

Pequeña malabarista busca novio.
Mago respondió al aviso.
Malabarista enamorada.
Nueves meses después,
bebe en el columpio
haciendo aparecer
conejos y palomas.

Estatua humana


Vuelve la mirada y observa. Se sabe en silencio. Perfecto. No más ruidos. No más gritos. Su atención requiere mutismo. Entonces el hombre disfrazado de estatua se sube al banquito y permanece inmóvil. Al cabo de dos horas y media, ha juntado tres pesos. Suficiente para un cortado y dos medialunas.

sábado, abril 01, 2006

Ser o no ser

El hombre de la peluca blanca sabe que se aproxima el final de sus días. Entonces saca una libreta y escribe:

Nunca estuve aquí y cuando estuve nadie lo noto.

1/4

Se supone que estamos en otoño. Sin embargo sigo devorando helados con cierta moderación. No todos los días a alguien pude interesarle lo que escribo en este sitio. No todos los días se ocurren buenas ideas para seguir escribiendo pero es bueno intentarlo. Por esos intentos este post.

La envidia

 Y la envidia se vistió de mujer oscura, se maquillo los parpados, se miro en el espejo, Se ajusto los botones de un traje viejo y raído, ...