Esperanza

Hay un grito de libertad en el gatillo del que jala tu ausencia,

una puerta de cristal nos separa para enseñarnos la fuerza de esta guerra,

una palabra amiga que se resbala desde el fondo del espejo,

y pudo soñar de nuevo que estamos venciendo

Despedida

Ave que avanza a través de la desidia de sus propias plumas,

estrecha el ala que te acongoja,

entonces levanta vuelto para volverse muda,

enterrando sus garras en donde dejaron de latir tus versos.

Así, mi amor, te despido, desde el lejano trino de la ausencia,

adonde fueron a parar mis llantos

cuando aún te creía entero.

De ninguna manera

Que Dios me nombre en su alejada tumba,

que lloren cicutas negras a mi paso,

que quiera el olvido olvidar mis dones,

que quiera la vida detenerse un rato,

que quiera un amigo extender su mano,

que quiera un borracho no ahogar sus penas

en el alcohol que quema, en el dolor que sufre

quien escribe versos

en el mismo ocaso.

No pares nunca

No dejes que la bravura de los otros apague tu fuego sagrado.

No permitas que nadie pisotee o se burle de tus sueños.

(La fragilidad de ellos consiste en sabotearte).

No busques excusas en tus momentos débiles.

No eches culpas ajenas. Trabaja para ser mejorar, para mejorarte.

No llores por quienes no te enseñan. No aprendas de los cobardes.

Muéstrate fuerte, entero, integro. Trabaja como si fuera el último día.

Entrégate a causas superiores que nadie comprende.

Escribe, baila, vive, llora, como si fueras brillante,

un diamante en bruto,

una pequeña rosa en la soledad del desierto.

La coraza de los inútiles no amedrentará tu paso.

Los mediocres ladrarán cuando te recuperes, y

arrojarán piedras para verte sangrar.

Querrán ponerte a su nivel o

convertirte en piedra,

cuando tu naciste río, tormenta, viento.

Sonarán sobre tus huesos, comerán tu carne.

Inventarán blasfemias, y no querrán que te levantes.

Pero tú, amigo mío, no pares nunca de crecer,

sigue cantando,

hasta que no haya más oídos dispuestos a escucharte,

hasta que la noche se rompa por el timbre de tu voz.

Pero tú, amigo, sigue cantando…

Jugando con la poesía: ejercicios para afilar los versos

Prestada

1.-

Más allá de las ausencias,

la mujer del espejo te habita

en cada una de tus atrocidades.

2.-

Afuera,

el silencio es una presencia que desgarra,

una columna partida en dos,

una jaula que esconde

vestigios de lo que fuiste

3.-

Adentro

hay voces pidiendo nombrarte.

Pero te fuiste cargando un ángel

en la espalda.

4.-

Amanece en el poema. 

Cayendo

I

Hay una enorme necesidad de sacarnos las correas,

de voltear los ojos hacia abajo,

de levantarnos con las manos pintadas,

II

Oh, pequeña imperfección que me recorres,

¿a dónde irán a morir tus débiles flancos?

¿a dónde ensayarán mis horas la letanía de la muerte?

II

Envejezco, y me rompo.

Renacer de nuevo o seguir cayendo.  

Siempre, siempre hacia abajo.

Mis pies desean aferrarse a ese cristal que cruje bajo tus labios.

IV

Le doy paso a la vida, a lo que queda de ella.

A sentirme extranjera, lisiada del desacato.

Qué bien que escribes cuando sufres,

dijo ilusamente mientras

una danza de huesos recorría su espalda.

V

Y toda la eternidad del momento

la redimió en la oscuridad

de una sonrisa doblada en dos.

julio

Caen mariposas blancas

mientras el mundo

se derrumba de equilibrio,

y una loca trasnochada

sale corriendo hacia ninguna parte

depresión

Cansado de tomar las cosas por la espalda,
de reptar hacia mis múltilples imperfecciones,
de esperar hacia la nada misma,
me levanto, me siento y vuelvo a la caja
de la que nunca deberíamos salir

La loca de los sombreros

Vuelo, miro desde arriba a mi ser imaginario,
quedan amarradas dos locas piernas
y una sonrisa que de tanto usarse,
se le han empezado a borrar las comisuras.

Cuando vivía en la Tierra, hablaba con perros vagabundos,
pero nunca jamás ninguno se dignó a contestarme.
Sin embargo encontraba en ellos una alegría
que me anestesiaba la existencia.

Creo que la gente me miraba perpleja,
y de ser posible me esquivaba
o se cruzaba de vereda.

Me gustaban los sombreros grandes,
exagerados como este poema,
y escribirle a lectores que inventaba
en mis visitas a otras tierras.

Siempre fui un poco revolucionaria,
y un poco más despierta,
pero estaba todo “tan sepultado”
que pensaban que era lenta.

Perderse

Camino por una ciudad marchita,
el calor gimotea
por las extremidades de los transeúntes,
me detengo en la vidriera de un negocio,
me hablan los zapatos pasados de moda,
de golpe me entretengo
en diálogos que nunca imagine,
me siento pequeñita,
me pierdo en la inmensidad de la calle,
me entretengo en el poco movimiento
que aletea a la siesta,
sobre mi cabeza penden los árboles,
y me entristezco hasta volverme una sombra.

Una maceta descolorida me amenaza desde un balcón:
conoce mis secretos más oscuros,
pero por el momento estoy a salvo.

Pienso que el amor tiene forma de lágrima,
y salgo corriendo hacia ninguna parte. 

Poema semi dormida

Ensayamos versos que

c

a

e

n

en  un plato vacio.

Escribimos a la ausencia,

y olvidamos las metáforas

en el borde de la cama.

Tapizamos la luna de insomnios,

mientras un gato se burla

de nuestro gordo destino.

Tejemos madreselvas en el pelo,

esperando que se rían de nosotros.

Y nadie llena los espacios.

Y nadie alumbra la presencia

de saberse extrañamente musical

en el país del hastanuncajamás.

PD: Escribir con sueño puede ser contraproducente. 

La mujer de este momento

Vi despertar el frío recuerdo del amor que nunca se tuvo. Mi espíritu a veces recupera la sonrisa, mientras escribo, mientras imagino un melodía de labios desnudos. Mi cuerpo es una cárcel que esconde a una mujer perfecta herida de imperfecciones. En muchas ocasiones la ternura se antepone a la razón, y me dejo llevar por los instintos, por la suave cadencia de las emociones. Pero la cordura es mi punto más fuerte, y quizás el más vulnerable. Todo converge en lo mismo: fingir. Fingir que no se quiere, fingir que no se nota, mientras pequeños espejos se clavan en lo más profundo del dilema. Y me entrego por unos momentos a la más idílica de las tentaciones, mientras la monotonía levanta dulces castillos de arena, en que los que mi corazón se aprisiona para siempre.

ejercicio de martes

Vivamos a través de las palabras

un romance escrito de versos

Vivamos a través de los inviernos

una historia que nadie quiere

Apenas mi corazón

y alguien que ignora

todo lo bueno y lo malo

de saberse querido desde la ausencia

Matemos el silencio que separa

las distancias de lo cuerpos

aprendamos a jugar

esperando

lo auténticamente bello

y que algún día perece

y así nadie recordará

que te he sentido

como parte mía

aunque jamás

te enteres,

mi querido

Ejercicios de un domingo no tan perfecto (para seguir cantando)

El domingo empieza así:


1.
Amputarse un pedacito de existencia para seguir cantando...

2.
El domingo se presenta melancólicamente musical,
y vamos enterrando los huesitos en el hueco del poema,
y arranco desde mi propia tristeza que se sabe
atrapada entre paredes imaginarias

3.
Tenía que gritarte desde el lodo,
e iluminarte la cara con palabras,
total... no había nadie del otro lado de la línea
para decirte cuánto te quiero en silencio,
mi pequeño amuleto de la suerte

4.
Había que hacerle el amor a la ausencia,
y esperar a que el alma se recupere
muy de vez en cuando,
para seguir martillando versos
que se escriben desde el anonimato
de un corazón mudo
que cada tanto le escribe
al amor que no se tiene,
y se oculta,
desde los vértices del alma,
para seguir cantando...

PD: Escribir es una excelente catarsis, y saberlo te hace más feliz. Muchas veces necesitamos dejar salir afuera los fantasmas para seguir viviendo como si nada. Muchas veces necesitamos inventarnos máscaras... 

La redención del poema

La olvidada del tiempo recoge los pedazos y los ata con un moño.

Entonces, se clava un poema en lo más profundo del alma para que la rediman los versos, para que el dolor siga cantando.

Cantando, siempre cantando.

Ejercicios (intentos de poesía amorosa)

1.
Como soñar con tu imagen que era mía,
si volar,
volar tu alma no podrá,
escribiré para mujeres más amables,
más deseosas de amarme y de amar,
pero espero que sepas, consentida,
que tu corazón nadie volverá a rozar

2.
en el fondo del salón olvida
las palabras más adoradas,
ella lo mira,
él la ve, y le sonríe,
pensando que el amor a veces
tiene forma de mujer

3.
Cuan fugaces son los sentimientos,
que sus cenizas, dicen, que van al mar,
allí iré yo esta noche, amada mía,
a buscarte entre las olas,
a tus suspiros levantar,
esperando que el amor me muestre
qué hacer con esta soledad

PD: Escribir este tipo de poesías no es mi fuerte, más que están escritas desde la perspectiva de un hombre, intentando cambiar mi género. Sepan entender mis lectores imaginarios :) 

Nombrarte

Había que nombrarte por sobre todas las cosas,
gritar tu nombre más allá de las distancias,  
hacerte mío, soñarte, dedicarte este poema;
y en este acto de romperse:
todavía te extraño.

Pero he decidido que el silencio
es la mejor terapia del alma;
aunque las ausencias
no se dignan a marcharse.
por el contrario,
me sobrevuelan,
buscando
quizás tu mano imaginaria,
quizás los versos que nunca se escribieron.

Mientras tanto,
nace una revelación en mí,
y es tu rostro
y es tu cuerpo
y sos vos,
tan lejano,
tan perfectamente feliz.

Había que nombrarte por sobre todas las cosas,
hacerte mío, soñarte...

En memoria de la poeta (auto recuerdo)

Amanece. Un Cristo desnudo se pasea por las ventanas de los edificios. Y ninguna sonrisa de sal que lo contenga. Hemos olvidado los recuerdos atados a un pañuelito. Ya nadie delira por tus ausencias. A nadie le importa saberte escribiendo o pensando. Te has diluido como una mancha en la alfombra. ¿A dónde arrojaremos tus huesitos mágicos? ¿Nadie reclamará tu cuerpo o tu sangre? Te han matado, poeta. La luna pronunciará tu nombre con calidez de trapo. Y yo soñaré contigo algunas veces, mientras tus versos se inclinan despacio. Yo seré tu llave, tus cenizas jugarán con el viento, mientras ideo algún plan para rescatar tu aliento entre mis manos. Mientras tanto, te hago mía para que sigas girando…

2/4/2012: Lo que nunca seremos (intento de poesía)

te arrebatan el poema
(desde el otro lado del abismo)
volvamos al espacio musical,
a la edad de la inocencia,
a los silencios que se tocan
y jamás se hablan
a los que fueron amantes en sueños
y despertaron a la realidad

volvamos a tatuarnos
el amor en las mejillas,
y los besos en las manos

juguemos a ser lo que nunca seremos
juguemos a tener un corazón-espejo,
y una vida hecha de milagros…

juguemos a que tenemos una vida más feliz
con menos melancolía y más
significado


No todos los días se puede escribir “poesía”. A veces queda un mamarracho como este, como tributo a los que no fueron.

La génesis del poema

“Su música me alumbra en la lluvia

por donde vamos yo y una jaula vacía”

Alejandra Pizarnik

Hay una niña jugando en el jardín de las palabras.

Un pájaro que la mira, se acerca y huye.

Un dragón de colores se sube al trampolín de la vida,

y deliciosamente nos invaden las imágenes.

¡Ha nacido el poema! Demos gracias a Dios.