American Horror Story: 4° temporada

Ya les conté que me gusta mucho la serie American Horror Story, una serie de terror, en donde cada temporada trata una historia diferente, aunque algunos de los actores suelen repetirse. Hoy empecé a ver la cuarta temporada: American Horror Story: Freak Show, la que se encuentra disponible en Netflix. Y -para mi gusto- arranco muy bien. Creo que la serie sigue manteniendo un alto nivel de calidad, fundamentalmente en lo actoral. 

¿Qué encontraremos en esta cuarta temporada? En esta ocasión, el tema principal son los fenómenos de circo, es decir aquellas personas que nacieron con una mal formación, y se ganan la vida trabajando en un circo. La dueña del circo se llama Elsa Mars (interpretada por Jessica Lange), y está dispuesta a todo con tal de salvar a sus “monstruos”. Para eso, consigue que las hermanas siamesas Bette y Dot Tattler (interpretadas por Sarah Paulson) actúen como la atracción principal de su espectáculo. 

La historia trascurre en el pueblo de Júpiter, Florida, en 1952. Y que desde el principio empiezan los asesinatos cometidos por un payaso terrorífico. Los personajes de los fenómenos están muy bien logrados, incluso la excelente actriz Kathy Bates (Misery) hace de la mujer barbuda. 

Por el momento, estoy entusiasmada con esta temporada que promete mucho, en especial para los que amamos este género. ¿Ustedes la vieron? ¿Qué les pareció?

Stranger Things: review

Stranger Things es una serie estrenada recientemente en Netflix, la que ha recibido muchas críticas positivas por parte de la prensa especializada y del público. La serie transcurre en Indiana en la década del 80, y se enmarca dentro del género de la ciencia ficción. La serie arranca con la extraña desaparición de un chico, lo que llevará a su madre, hermano y amigos a encarar su búsqueda cueste lo que cueste. 

En el momento en que desaparece el joven Will, aparece una joven (Once o Eleven) con poderes telepáticos y de telequinesis (la referencia a Carrie es más que elocuente). Eleven ayudará a los amigos del joven a buscarlo. Pero esto no es todo, también tenemos un laboratorio del gobierno, en donde se hacen experimentos con humanos, y un ser sobrenatural que anda devorando gente. 

La serie se centra en varios misterios a resolver, los que al final se terminan uniendo, pero sin decir demasiado. Queda mucha tela por cortar todavía. El final abierto de la serie (el capítulo 8) es quizás el mejor de todos. Porque básicamente se resuelven parte de los misterios, pero -sin duda- quedan planteados otros, tal vez mejores. 

Lo bueno de la serie es que nos prepara a ver la segunda temporada, sin ningún esfuerzo. Si o si necesitamos ver la segunda temporada para saber qué pasó con Will (el chico desaparecido), qué trato hizo el jefe de policía con los “malos” (los agentes del gobierno), a dónde está Eleven, etc. 

Valoración: Entiendo que esta primera temporada es apenas el comienzo de una historia muy prometedora, con más vueltas y recovecos, que los directores apenas quisieron mostrarnos “algo” para dejarnos con ganas de más. Ya leerán por ahí todas las referencias a las películas y libros de la década del 80 que la gente encuentra en Stranger Things. ¿Mi sensación? Es que los directores idolatran a S. King, y han querido crear una serie -en la que el espectador- sienta que en realidad está presenciando un libro de ese autor, en vivo y en directo. Y creo que van por buen camino… 

Próxima serie para ver: Stranger Things

En estos días, además de aprender de medicina, estoy intentando retomar la escritura, como ya comenté. Pero la verdad es que estuve alejada de las series en estas semanas, ya que me estoy ocupando de mi salud. Pero debo confesarles que me alegró enterarme de la existencia de la serie Stranger Things, una serie de ciencia ficción que se estrenó por Netflix. 

Les cuento que leí muy buenas críticas sobre esta serie. La primera temporada se compone de 8 capítulos. Y parece que nos encontramos de todo (complot del gobierno, experimentos, seres sobrenaturales, un chico desaparecido, etc.), y que la serie es una especie de homenaje a las películas de los años 80. Tiene todo lo que a mí me gusta, así que la veré, para luego comentarles que me pareció. Hay quienes comentan que también rinde homenaje a S. King, otro elemento para que la vea, sin dudas. 

La serie también revive a la desaparecida Winona Ryder, la actriz que interpreta a la adolescente gótica en la película Beetlejuice, una de las películas que más veces vi en mi vida. En esta oportunidad, a la actriz le toca representar a la madre del chico desaparecido, papel al que no nos tiene acostumbrados.  Aunque es todo por ahora, cuando la vea, prometo ser lo más objetiva posible al hacer mi comentario sobre Stranger Things. ¿Ustedes ya la vieron?

Irse

Ella emprende un viaje hacia nunca más. Ella sabe que su partida puede aumentar la tristeza de algunos. Pero entiende que es necesario irse para nacer de nuevo. En algún hospital de alguna parte, nace una niña con cuarenta años. 

5 series de Netflix recomendadas

En este post, me animo a cambiar la temática del blog, y empezaré a escribir de otros temas. ¡Es hora de renovarse! Hoy en día muchos estamos inmersos en el mundo Netflix, y es bueno tener a alguien que nos sugiera qué series ver. También les aclaro que tengo gustos muy variados. Me gusta tanto una serie romántica como una de ciencia ficción, por lo que en mi lista encontrarán de todo un poco.  A continuación, les dejo mis recomendados de Netflix, basándose en mi experiencia de casi dos años como usuaria de ese servicio. Reitero que no se trata de estrenos, sino de series que me gustaron a mí.

• American Horry Story: Terror, terror y terror. Cada temporada es diferente a la otra. La serie juega con los tópicos, los prejuicios, la discriminación, los temas polémicos, los hechos históricos, la religión, etc. Gran calidad actoral. Las brujas -uno de mis personajes de horror preferidos- tampoco faltan en la serie. Una de mis series favoritas, claro, si te gusta el género de terror. 
• Vikingos es una serie basada en las leyendas del vikingo Ragnar Lodbrok, uno de los héroes más famosos de la cultura nórdica que saqueó Northumbria, Francia y Bretaña. Yo la considero una serie histórica, ya que nos muestra la cultura, la religión, y las costumbres de los vikingos. La serie consta de cuatro temporadas, y tiene una producción de la hostia. Buenos actores. Como dicen otras fanáticas de la serie que conozco, uno está más bueno que otro. Ja. Las protagonistas también son preciosas. Todas quieren ser la bellísima Lagertha, escudera y primera esposa de Ragnar. No es una serie necesariamente para nerds. Genera alto nivel de fanatismo. 
• El gran hotel: Una serie española de género dramático, basada en una historia de amor que transcurre en un lujosísimo hotel en 1905. Los protagonistas son una joven rica y un joven pobre, quien busca a su hermana desaparecida. Sin embargo, debo decirles que en la serie pasa de todo: asesinatos, mentiras, traiciones, incluso se roza lo detectivesco. Muy buenos actores, a excepción de los protagonistas. Amé a los malos de la serie, jajajaja. La serie tiene tres temporadas, que quizás podrían haberse resumido en dos. 
• Supernatural: Quizás, quizás mi favorita, y todavía no sé qué le vi, pero la adoro. Género:  fantasía. La serie cuenta las aventuras de los hermanos Sam y Dean Winchester, quienes viajan por todo los Estados Unidos a bordo de un Chevrolet Impala, cazando seres sobrenaturales. Al principio la serie se centra más en la cacería de vampiros, fantasmas, hombres lobos, y criaturas propias de las leyendas urbanas. Pero a medida que la trama se desarrolla, aparecen los ángeles, quienes luchan contra los demonios, desencadenando el Apocalipsis. Hay capítulos que son geniales, como cuando hacen parodias de otras series o el capítulo de la propia de Comic-con de Supernatural. Creo que la serie mejora a medida que transcurren las temporadas, especialmente cuando juega con el humor y los guiños al espectador. Con relación a la interpretación de los actores, les puedo decir que Jared Padalecki, quien interpreta a Sam, es sólo una cara bonita y un cuerpo lleno de músculos. Es de madera balsa, pero bueno… tampoco jode en la serie. En cambio, Jensen Ackles (Dean) en el papel de chico duro, zafa, aunque tiene sus “buenos momentos” cuando le toca ponerle humor a la historia. Cuenta con 12 temporadas. Si sos un poco nerd, pienso que te gustará esta serie. 
• Orange in the New Black: Es una comedia dramática, basada en el libro autobiográfico de Piper Kerman, “Orange Is the New Black: Crónica de mi año en una prisión federal de mujeres”. La serie cuenta la historia de Piper Chapman, una joven detenida por un delito relacionado con el contrabando de drogas que cometió hace una década, junto a Alex Vause, una narcotraficante con quien mantenía una relación amorosa. La serie tiene un altísimo nivel actoral, salvo por las protagonistas. El elenco se compone de actrices negras, hispanas, una transexual, etc., aportando cada una de ellas un enfoque más que interesante. Cada una de las historias de las presas llama a la reflexión. Les cuento que la serie ganó muchísimos premios, otro punto más a tener en cuenta. Bonus track para los geek: El personaje de Red, lo interpreta Kate Mulgrew, quien representó a la primera mujer capitana en la franquicia de Star Trek. ¡No se la pierdan! 

¿Y cuáles son tus series de Netflix favoritas? :) 

Soledad

Una diosa se pasea desnuda por el salón de los espejos. Nadie la admira, ni siquiera su sombra se detiene a verla. 

Independencia

Opal trenza su pelo con suavidad. Nada la urge ni la detiene. En pocas horas le presentarán a su futuro marido. Sigue trenzando su cabellera, la que roza el piso. Cientos de trenzas oscuras se van amontonando en su cabeza. Las termina con un moño rojo o azul, según tenga ganas. Opal tiene catorce años. Algunos dicen que es bruja como su madre. Abren la puerta, y entra el jefe de la tribu, quien le informa que su esposo murió devorado por un cocodrilo. Opal siente un enorme alivio. Deshace las interminables trenzas, y se rapa. A partir de ahora no será jamás el botín de ningún desconocido. Con los años se convertirá en la líder de su grupo, y distintas generaciones hablarán de ella, de la primera mujer pelada de la tribu. 

Jugando con la poesía: ejercicios para afilar los versos

Prestada

1.-

Más allá de las ausencias,

la mujer del espejo te habita

en cada una de tus atrocidades.

2.-

Afuera,

el silencio es una presencia que desgarra,

una columna partida en dos,

una jaula que esconde

vestigios de lo que fuiste

3.-

Adentro

hay voces pidiendo nombrarte.

Pero te fuiste cargando un ángel

en la espalda.

4.-

Amanece en el poema. 

Las enfermas

Después de siglos de copular con la misma mujer, el vampiro había dejado de desearla. Cansado de la juventud eterna, las enfermas comenzaron a parecerles sensuales. Su miembro viril empezó a excitarse al observar la podredumbre humana. Las cancerosas eran las que más loco lo volvían, las que más gritaban de placer en los últimos minutos de vida. Se estaba transformando en un pervertido, y no le importaba. Su última amante murió lamiéndole el falo, mientras una hemorragia interna se la llevaba. Sin darse cuenta, se había convertido en la muerte. 

Nuevo género literario

Si queda algún lector, les cuento que voy a empezar a incursionar en el género microrrelatos. Espero que les gusten. Lo que si me doy cuenta es que soy muy extraña para escribir historias. 

Cayendo

I

Hay una enorme necesidad de sacarnos las correas,

de voltear los ojos hacia abajo,

de levantarnos con las manos pintadas,

II

Oh, pequeña imperfección que me recorres,

¿a dónde irán a morir tus débiles flancos?

¿a dónde ensayarán mis horas la letanía de la muerte?

II

Envejezco, y me rompo.

Renacer de nuevo o seguir cayendo.  

Siempre, siempre hacia abajo.

Mis pies desean aferrarse a ese cristal que cruje bajo tus labios.

IV

Le doy paso a la vida, a lo que queda de ella.

A sentirme extranjera, lisiada del desacato.

Qué bien que escribes cuando sufres,

dijo ilusamente mientras

una danza de huesos recorría su espalda.

V

Y toda la eternidad del momento

la redimió en la oscuridad

de una sonrisa doblada en dos.

julio

Caen mariposas blancas

mientras el mundo

se derrumba de equilibrio,

y una loca trasnochada

sale corriendo hacia ninguna parte

depresión

Cansado de tomar las cosas por la espalda,
de reptar hacia mis múltilples imperfecciones,
de esperar hacia la nada misma,
me levanto, me siento y vuelvo a la caja
de la que nunca deberíamos salir

La loca de los sombreros

Vuelo, miro desde arriba a mi ser imaginario,
quedan amarradas dos locas piernas
y una sonrisa que de tanto usarse,
se le han empezado a borrar las comisuras.

Cuando vivía en la Tierra, hablaba con perros vagabundos,
pero nunca jamás ninguno se dignó a contestarme.
Sin embargo encontraba en ellos una alegría
que me anestesiaba la existencia.

Creo que la gente me miraba perpleja,
y de ser posible me esquivaba
o se cruzaba de vereda.

Me gustaban los sombreros grandes,
exagerados como este poema,
y escribirle a lectores que inventaba
en mis visitas a otras tierras.

Siempre fui un poco revolucionaria,
y un poco más despierta,
pero estaba todo “tan sepultado”
que pensaban que era lenta.

Microcuento irónico

Murió de sobredosis de fealdad al ver las fotos de la amada imaginaria. En realidad no murió, huyó descaradamente. Y nunca más le habló. Y vivieron felices... cada uno en su casa, por supuesto. 

Moraleja de domingo

En la agonía del rechazo, podes inventarte un personaje sumamente trágico y hacerte la poeta.

Perderse

Camino por una ciudad marchita,
el calor gimotea
por las extremidades de los transeúntes,
me detengo en la vidriera de un negocio,
me hablan los zapatos pasados de moda,
de golpe me entretengo
en diálogos que nunca imagine,
me siento pequeñita,
me pierdo en la inmensidad de la calle,
me entretengo en el poco movimiento
que aletea a la siesta,
sobre mi cabeza penden los árboles,
y me entristezco hasta volverme una sombra.

Una maceta descolorida me amenaza desde un balcón:
conoce mis secretos más oscuros,
pero por el momento estoy a salvo.

Pienso que el amor tiene forma de lágrima,
y salgo corriendo hacia ninguna parte. 

Reflexión de sábado

Me importa tres pepinos que no se entienda lo que escribo.

Querido lector imaginario:

Quiero que sepas que el placer de escribir es ese disfrute que nunca se pierde, es como el gozo eterno de los enamorados. Aunque en la práctica ni el amor ni el gozo son eternos, y algunas personas se me representan como simples juguetes de sus emociones.

Pienso que escribir es el acto más revolucionario, escribir con talento me refiero. No hay acto más puro y más intimista que la escritura. En la soledad, el escritor es uno, no hay máscaras ni maquillajes. No necesita ser políticamente correcto ni caerle bien a nadie. Simplemente necesita encontrarse con su espíritu, si es que este último reside de alguna manera en nosotros.

Siempre pensé que escribir es una forma de parir, y cuando más hermosos los escritos, más cruelmente bellos resultarán los partos. Venero la buena poesía como si se tratara de la más suprema de las adicciones, y considero que el talento de otros me reconcilia con la vida. Amo el talento, no la mediocridad de quienes se  auto-proclaman poetas y sus poemas me hacen chirriar los oídos. Detesto que los seudo-escritores mancillen tanto la palabra “poesía”.

En lo más interno, siempre me soñé una humilde aprendiz de poeta. Y quizás algún día, de esos días terriblemente cursis, alguien encuentre en mis versos un pequeño remanso de felicidad, de alegría o de dicha. Mientras tanto, hoy me siento más cerca de este poema que escribí hace años:


Mujer de aire

No es lo que parece a mis sentidos
ni yo esta mujer de aire.

Mi alma no vive en este mundo.
Mi voz es la de un pájaro dormido.
Mi unidad es cuestión de maquillaje.
Mis bocetos se ilustran de novelas,
de soles vagando por sus lunas.

De mí huyó la tarde y el cansancio,
la triste muchedumbre del mercado.
Mis brotes no huelen a semilla,
mi lengua adolece de preguntas.

Me prolongo en un país de vegetales,
de manos astilladas por sus dedos.
De mí huyó la noche y la desgracia,
la misma costumbre de lo inerte.

(Año 2003) 

Poema semi dormida

Ensayamos versos que

c

a

e

n

en  un plato vacio.

Escribimos a la ausencia,

y olvidamos las metáforas

en el borde de la cama.

Tapizamos la luna de insomnios,

mientras un gato se burla

de nuestro gordo destino.

Tejemos madreselvas en el pelo,

esperando que se rían de nosotros.

Y nadie llena los espacios.

Y nadie alumbra la presencia

de saberse extrañamente musical

en el país del hastanuncajamás.

PD: Escribir con sueño puede ser contraproducente. 

Fin de la obra

Bajamos el telón, y saludamos al público. Sonreímos y pintamos caritas felices en cuadernos de algodón, con la resignación tatuada en la espalda. 

La mujer de este momento

Vi despertar el frío recuerdo del amor que nunca se tuvo. Mi espíritu a veces recupera la sonrisa, mientras escribo, mientras imagino un melodía de labios desnudos. Mi cuerpo es una cárcel que esconde a una mujer perfecta herida de imperfecciones. En muchas ocasiones la ternura se antepone a la razón, y me dejo llevar por los instintos, por la suave cadencia de las emociones. Pero la cordura es mi punto más fuerte, y quizás el más vulnerable. Todo converge en lo mismo: fingir. Fingir que no se quiere, fingir que no se nota, mientras pequeños espejos se clavan en lo más profundo del dilema. Y me entrego por unos momentos a la más idílica de las tentaciones, mientras la monotonía levanta dulces castillos de arena, en que los que mi corazón se aprisiona para siempre.

ejercicio de martes

Vivamos a través de las palabras

un romance escrito de versos

Vivamos a través de los inviernos

una historia que nadie quiere

Apenas mi corazón

y alguien que ignora

todo lo bueno y lo malo

de saberse querido desde la ausencia

Matemos el silencio que separa

las distancias de lo cuerpos

aprendamos a jugar

esperando

lo auténticamente bello

y que algún día perece

y así nadie recordará

que te he sentido

como parte mía

aunque jamás

te enteres,

mi querido

30/1/2014

En el intento de quererte

se me astilla el alma,

y no hay adonde esconderse

porque ya no somos niños

que corren debajo de la cama

Ejercicios de un domingo no tan perfecto (para seguir cantando)

El domingo empieza así:


1.
Amputarse un pedacito de existencia para seguir cantando...

2.
El domingo se presenta melancólicamente musical,
y vamos enterrando los huesitos en el hueco del poema,
y arranco desde mi propia tristeza que se sabe
atrapada entre paredes imaginarias

3.
Tenía que gritarte desde el lodo,
e iluminarte la cara con palabras,
total... no había nadie del otro lado de la línea
para decirte cuánto te quiero en silencio,
mi pequeño amuleto de la suerte

4.
Había que hacerle el amor a la ausencia,
y esperar a que el alma se recupere
muy de vez en cuando,
para seguir martillando versos
que se escriben desde el anonimato
de un corazón mudo
que cada tanto le escribe
al amor que no se tiene,
y se oculta,
desde los vértices del alma,
para seguir cantando...

PD: Escribir es una excelente catarsis, y saberlo te hace más feliz. Muchas veces necesitamos dejar salir afuera los fantasmas para seguir viviendo como si nada. Muchas veces necesitamos inventarnos máscaras... 

La redención del poema

La olvidada del tiempo recoge los pedazos y los ata con un moño.

Entonces, se clava un poema en lo más profundo del alma para que la rediman los versos, para que el dolor siga cantando.

Cantando, siempre cantando.

Ejercicios (intentos de poesía amorosa)

1.
Como soñar con tu imagen que era mía,
si volar,
volar tu alma no podrá,
escribiré para mujeres más amables,
más deseosas de amarme y de amar,
pero espero que sepas, consentida,
que tu corazón nadie volverá a rozar

2.
en el fondo del salón olvida
las palabras más adoradas,
ella lo mira,
él la ve, y le sonríe,
pensando que el amor a veces
tiene forma de mujer

3.
Cuan fugaces son los sentimientos,
que sus cenizas, dicen, que van al mar,
allí iré yo esta noche, amada mía,
a buscarte entre las olas,
a tus suspiros levantar,
esperando que el amor me muestre
qué hacer con esta soledad

PD: Escribir este tipo de poesías no es mi fuerte, más que están escritas desde la perspectiva de un hombre, intentando cambiar mi género. Sepan entender mis lectores imaginarios :) 

Nombrarte

Había que nombrarte por sobre todas las cosas,
gritar tu nombre más allá de las distancias,  
hacerte mío, soñarte, dedicarte este poema;
y en este acto de romperse:
todavía te extraño.

Pero he decidido que el silencio
es la mejor terapia del alma;
aunque las ausencias
no se dignan a marcharse.
por el contrario,
me sobrevuelan,
buscando
quizás tu mano imaginaria,
quizás los versos que nunca se escribieron.

Mientras tanto,
nace una revelación en mí,
y es tu rostro
y es tu cuerpo
y sos vos,
tan lejano,
tan perfectamente feliz.

Había que nombrarte por sobre todas las cosas,
hacerte mío, soñarte...

Cumple trágico-cómico

Cierro mi propia virtualidad: un castillo de cobre te desnuda.

Sendos, de la mano, quisimos preservar el instinto.

Pero nos estaban golpeando de tal manera, que caímos en el orejón del tarro.

Y casi como en el último vuelo recobramos las ganas de seguir luchando.

No tengo ganas de esta familia, que te lastima sin cuidado.

Hay mejores cosas que seguir llorando. 

Preparar la torta, y salir a cantar. 

Hoy tenemos invitados. Y es necesario más, más…

Necesitamos salvadores

En cada gesto, palabra o detalle se acurruca un pequeño milagro, incapaz de ser descifrado, salvo para quienes pueden ver más allá de lo cotidiano. Necesitamos personas especiales que puedan darle a la existencia una tonalidad diferente. Necesitamos seres mágicos y encantadores que crean en los sueños. Necesitamos más cuentos, más lectura, más ganas de inventarse mundos paralelos. Tenemos una enorme sed de margaritas atadas al pelo, y por el momento sólo vislumbramos alguna que otra hoja cayendo por el borde de la falda. Extraño la presencia casi ausente de imposibles cuestionadores de la fe. (Es raro extrañar lo que nunca se tuvo, pero te ilusionaba de alguna manera. Es raro extrañar hombres de papel.).

En memoria de la poeta (auto recuerdo)

Amanece. Un Cristo desnudo se pasea por las ventanas de los edificios. Y ninguna sonrisa de sal que lo contenga. Hemos olvidado los recuerdos atados a un pañuelito. Ya nadie delira por tus ausencias. A nadie le importa saberte escribiendo o pensando. Te has diluido como una mancha en la alfombra. ¿A dónde arrojaremos tus huesitos mágicos? ¿Nadie reclamará tu cuerpo o tu sangre? Te han matado, poeta. La luna pronunciará tu nombre con calidez de trapo. Y yo soñaré contigo algunas veces, mientras tus versos se inclinan despacio. Yo seré tu llave, tus cenizas jugarán con el viento, mientras ideo algún plan para rescatar tu aliento entre mis manos. Mientras tanto, te hago mía para que sigas girando…

Productividad cero

 
Ganó la gastritis...

2/4/2012: Lo que nunca seremos (intento de poesía)

te arrebatan el poema
(desde el otro lado del abismo)
volvamos al espacio musical,
a la edad de la inocencia,
a los silencios que se tocan
y jamás se hablan
a los que fueron amantes en sueños
y despertaron a la realidad

volvamos a tatuarnos
el amor en las mejillas,
y los besos en las manos

juguemos a ser lo que nunca seremos
juguemos a tener un corazón-espejo,
y una vida hecha de milagros…

juguemos a que tenemos una vida más feliz
con menos melancolía y más
significado


No todos los días se puede escribir “poesía”. A veces queda un mamarracho como este, como tributo a los que no fueron.

Experimento: reflexiones que no conducen a ninguna parte

1.

Si este blog fuera cien por ciento auténtico, tendría que llamarse Espejos.

Si estos bosquejos fueran auténtica poesía, tendrían que llamarme poeta.

(Pero no me gustan los espejos ni jamás me autoproclamaría poeta).

La autenticidad es mi fuerte, bajo ciertas condiciones y en ciertas circunstancias.

2.

No me gustan las caretas. El maquillaje es decorativo, pero no dura ni permanece. Me gusta ir a la esencia de las cosas. Al hueso del problema. El problema es que muchas veces no sé cómo solucionarlo. Me gusta girar en círculos y saber que el poema es un encuentro musical.

3.

La poesía es un tajo, una cicatriz, una especie de desahogo emocional. Basta vivir en “el poema” para considerarse diferente. Lo críptico a veces es demasiado transparente, y tenemos ganas de salir corriendo hacia el centro de la Tierra. El poema desata todo lo que teníamos dormido. Saca a la luz. Es una forma simbólica de parir.

4.

Escribir es el mejor antídoto contra los demonios interiores. Es una forma de hacerlos parir su alma en cuotas. La mediocridad de mi poesía es algo que no me preocupa demasiado. Antes mi obsesión era escribir el mejor poema. Ahora es un simple intento de catarsis, de juego. Ahora busco lo lúdico, lo rejalado. Ya no escribo para nadie, ahora escribo para mí.

5.

Me quede sola mirando la hoja en blanco. Y entendí que el perfecto instante es aquel en que el mundo es un lugar de paz. Últimamente vivo alterada. Es momento de relajarse, y de entender que siempre se puede empezar de nuevo.

6.

Buscamos los inalcanzables. Una puerta se abre en las sombras, y salimos corriendo detrás de esa pequeñísima esperanza, cuando la realidad es aquí y ahora. Me cuesta conformarme con lo que me toca. Tengo una gran necesidad de seguir surgiendo.

7.

Me gusta la conversión del espíritu. Cambiar de opinión seguido es una adaptación al medio. Amo la evolución del poema, que cambia según los momentos del día, las circunstancias, las emociones. Hacer el amor con las palabras es la revolución más utópica del espíritu.

8.

Amo el surrealismo. No soy poeta, soy “surrealista”. Para eso sirve escribir: para “descubrirse”. Para conocer la intensidad de las emociones. Se me acaba la paciencia, se me acaban las ganas de seguir escribiendo. Todo por hoy. Mañana veremos.

La génesis del poema

“Su música me alumbra en la lluvia

por donde vamos yo y una jaula vacía”

Alejandra Pizarnik

Hay una niña jugando en el jardín de las palabras.

Un pájaro que la mira, se acerca y huye.

Un dragón de colores se sube al trampolín de la vida,

y deliciosamente nos invaden las imágenes.

¡Ha nacido el poema! Demos gracias a Dios.

Ejercicio poético: rompiendo espejos

1.
Ahora es cuando
rompemos los espejos
y jugamos a ser la “niña muerta”.

2.
¿Quién buscará poesía en el último grito de tu ausencia?
¿Quién volverá a besar las páginas de este libro?

3.
Ahora es cuando
crecimos y olvidamos
la inocencia detrás de la ventana

4.
¿Quién tomará tus manos en las mías para renacer juntos al final del ocaso?
Sólo tu voz surgiendo desde las sombras y mil Alejandras en cada mano…

(final incierto)

Fuga de lectores

Se han escondido todos debajo de la cama. Sólo queda la página en blanco.

La despechada de los espejos

Me subes y me bajas a lo más negro del silencio.
En un instante, caigo,
                                    soy piedra
resbalando en el tajo de una garganta.
Un muro detiene las lágrimas que nunca conocerás.
He visto suspirar diminutos ángeles en mis pupilas.
Hoy entiendo la necesidad de marcharme más allá de los juguetes.
(-Mi límite es un castillo musical en donde pintamos nuestras iniciales).
“Un enamorado en la sombra me espera”,
pero es el peligroso eco de mi imaginación,
el que se atreve a dictarme estas incoherencias.
Abren una ventana por donde lanzó este poema,
que tiene tu nombre tatuado desde el principio hasta el final,
y caigo nuevamente
                                 en las ausencias de la noche.

12/3/2012

Eternas cuestiones pendientes que resolver. El desafío de romperse más allá de los espejos.

La conversión de los espejos

"más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia"

Alejandra Pizarnik

canta la viajera del tiempo,
y su voz es el pálido eco de la que no fue,
de la que no estaba
¿acaso seguir cantando?
¿acaso mirarse desde arriba del espejo,
desde el quiebre inmoral de los sentidos?
existe una dicotomía de perderse
más allá de las palabras,
canta para seguir marcando
la ausencia inverosímil del poema,
la creencia de ausentarse
¿por qué en tus ojos / los míos
adoraban el extraño rito de amarrase?
si te vas, te vas siempre,
para volver como jirones
cantando

Homenaje a “ella” como parte omnipresente y tierna del poema

ella se desnuda
mata al dragón de colores
ella conoce de barcos y de ausencias
de palabras muertas golpeando en la ventana
ella sabe correr tras las piedras
y de besar al silencio en sus manos

ella tiene tu nombre
tatuado en la frente
un pequeño globo
volando

ella inventa las notas musicales
y juega a las escondidas
ella te habla de peces que no fueron
al mismo tiempo dolor y llanto
ella sabe de auroras infinitas
y que la luna lagrimea despacio

Otra vez (o el título que más les guste)

De a pie, inventamos: otra vez la monotonía de saberse lágrimas en los espejos.
Otra vez la misma pelea de siempre. Otra vez el salir huyendo hacia ninguna parte.
Otra vez, el cansancio de batallarse hasta los confines del alma, hasta los infinitos silencios.
Quiero plantar jazmines en todos los rincones, pero la loca-que-habita-en-mí se desangra, con  amapolas en los recuerdos.
 “Ella” ya estuvo aquí, y toda la tristeza del mundo la acompañaba. No hay más que decir. Ha vuelto Alejandra, un sinfín de nudos la perpetúan.
Y tú, amado, te preguntas: -¿Qué se yo de tener alas amarradas al cuerpo?

Las señoritas compuestas

Hemos perdido la inocencia en un bosque musical
Una mujer que es anciana
se anuncia desde lo más triste del alma
y una pequeña canción empieza a sonarme en los huesos
He vuelto, toda mancillada, a caer desde los labios
-¿Cómo me paro? ¿Cómo me siento?- gritan dentro de mí
Afuera una voz que me recuerda al himno de los muertos,
se apodera del instante y puedo tocar de nuevo la pesadez de
volverme mendrugos entre los escombros de mi existencia

Afuera se callaron para siempre las señoritas compuestas…

24 de enero de 2012

Un mismo poema se escribe toda la vida. Cambia en algunos matices, pero lo esencial siempre perdura.

Le edad de los juguetes

Volvamos a bailar los mismos compases,
el mismo baile negro que
aprendimos a danzar frente al espejo

Volvamos al recuerdo de la infancia
que inmortalizó mamá,
mientras nos rasgaba las uñas

Volvamos a pegar
los pedacitos que supimos
esconder bajo la alfombra

Volvamos a sentirnos de dos años,
volvamos a tapizarnos las heridas,
a ser los pobres niños de la lluvia

Hoy tu corazón es un demonio que lastimosamente
me recuerda a la cara de mamá y toda su furia

Volvamos a correr, ya tengo alas,
para dejar atrás tanta tristeza

Un arlequín se rompe y se resbala,
te han dañado tanto, hermano mío,
que hoy vuelves a la edad de los juguetes,
y me arrastras al fondo de tu abismo…

2/1/2012

No hay más silencios rasgando las paredes / solo aquí, yo, en este momento deliciosamente interminable

Sin título

Volviendo al blog, les dejo este poema, sin título, escrito recién:

Han vuelto a sonar los violines / negros mágicos amarillos
No se necesitan palabras para seguir escondiendo
Una luz que no se parece a ninguna me vigila desde la soledad
Y este canto que no cesa, perfuma mis entrañas,
Han matado al dragón, al triste dragón de los espejos
Una canción para no olvidarte, amor,
Una canción para seguirte siempre
Un pequeño decorado que suena
como un do menor en las paredes
y un silencio que penetra como si fueran las últimas noches
de una lengua muerta

Han matado al dragón, y no te diste cuenta…

Revolución interior

A puertas cerradas, es mi revolución interior
mi revolución empieza con ángeles,
con arcadas de colores,
con sueños que se volaron de la esquina del espejo
y transforma la palabra,
mi palabra,
tu palabra
en versos que no se escriben con las puntas de los dedos,
en versos que yo pregono
desde mi absoluta inconsciencia,
porque aprendí que el secreto
es mirarse muy adentro
y volverse carne,
y volverse cielo,
y huir gritando
hacia la cima
de las cosas
para nacer de nuevo

Cargada de tristeza

No puedo continuar con la vida. No, no puedo.
Cargada de tristeza, necesito rebelarme a la edad
de los juguetes y buscar debajo de la cama
el pedazo de ternura que alguien me robo.
Tan inocente me quedo mirando
como las máscaras de sal filtran sus manos
en un baile que extrañamente no me incumbe.
Me siento otra, mi yo se ha ido para siempre,
y queda el cuerpo colgado de su propia soledad.
Pasen y vean. Ella estuvo aquí, hace tanto tiempo.
Ahora ni lágrimas la recuerdan.

En memoria

Debemos acabar,
la vida,
el sufrimiento,
desterradas hojas,
en donde cuelgan los recuerdos.

Asociados al dolor,
seguiremos siendo:
palabras que el delirio
abandona en los espejos.

Y seguirán contando,
hombres más alegres,
sueños que soñamos
cuando aún
nos creíamos despiertos.

Como un sueño

Sabes que inescrupulosamente deberías haber esperando. Total, todo se trata de soledad constante, continua, omnipresente. ¿Para qué hablar de ángeles y demonios, si no podes con vos misma, con tu propia inocencia baqueteada?

También sabes qué podrían ser otros, pero todo se trata de una gran mentira, de un espejo enorme en donde reflejas “eso” que ya conoces de memoria, “eso” que aprendiste a tejer con las palabras más agudas y misteriosas.

Aunque queda otra posibilidad, ¿otro salir corriendo? Supongamos que no estás tan herida de cómo se llame lo que tenés en este momento y alguien tan diminuto como vos, te está soñando ahora.

Y para qué tanta pregunta, que no termina de responderse, para qué seguir tirando de la cuerda que mira hacia otro lado. Mejor… mejor es irse bien lejos y buscar a dónde si te quieran, a dónde alguien más te necesite para escribir días más felices.

25/8

Pequeño, ingrávido, vagabundo
El silencio de lo que siempre vuelve
Un nuevo registro para ahuecar las cosas
Una esperanza de lo que nadie quiere
Aquí nuevamente yo me extraño
En esta isla
Que comienza a satisfacerme
Y entonces cantando
Enterada
Me desangro
Esperando que me crezcan mariposas
En donde deberían nacerme
Apuntes grises de viernes

Por ahora sin título

Ella
enseñando trazos de letras muertas.
Y él tan seguro de sí,
de vez en cuando la recuerda
y llora como un niño en la noche ,
cuando la oscuridad
se vuelve loca amante
de ausencias

Hemos perfilado (aunque tengo dudas con el título)

Dedicado a S. que encontró el amor de su vida, aunque S. nunca se enteré que se lo dedique .



Hemos perfilado el hueco más oscuro de la mañana
en su esencia más robusta,
A veces, me pregunto, amor,
si nos hemos abandonado como dos poemas inconclusos
y quiero gritarte entera-toda,
como si justo ahora fuera,
ese, el único momento de nosotros,
un estirar sobre la piel las ganas,
un deambular entre pasillos,
y tocamos entre sueños
la soledad más lejana,
la felicidad como una llave
que sólo abre puertas
de vacío.

Hemos perfilado, amor,
la necesidad de escribir de a dos
un libro.

Homenaje a lo que fue

Caen las doradas y tiernas niñas durante toda la noche, durante todos los días. En la cima del crepúsculo, te estoy nombrando. Otro sería el lenguaje de mis palabras, otra la sonrisa.

Voy entre poemas, buscando el grito. No hay nadie en casa, no más ayudas. Se disuelve el pensamiento, sopla el silencio, desgarra el niño.

Escruto en el paisaje y la verdad es un soliloquio que se rompe, un rostro más que querido. Jugar con la inmanencia que sangra, con los coletazos del destino.

Me voy cantando. Creo que he perdido. Y percibo la luz, como un pasadizo secreto a donde se llevan los recuerdos. Quisiera seguir cantando, pero no he podido.

Feliz día del amigo

Antes que nada, decirles FELIZ DÍA, porque algunos lectores me quedan, jajaja. Bueno, eso espero. Para quienes no lo sepan, aquí en Argentina, se celebra el Día del amigo.

Y la verdad que pensaba decir o escribir algunas palabras, algo re cursi. Pero me parece, que lo mejor es compartir un texto con ustedes. ¿Me estaré volviendo nostálgica? :)

Hoy me acorde de un texto que escribí, hace más de dos años, ¡con muchooooo cariño!

Es como que estoy enamorada de mi propia carta en prosa poética, ya sé que suena pedante, pero es como que en su momento (febrero de 2006), me re-esmere para escribirla.

Por eso, me parece, queridos lectores, traerla nuevamente a colación. Así que con ustedes, nuevamente:

"Querido H."
http://weque.blogspot.com/2006/02/da-de-los-enamorados.html

Y espero que pasen un hermoso día en compañía de sus mejores y más queridos amigos.

Saludos súper especiales.

19/7

Hoy es un día en que todo debería estar puertas abiertas.

Toda rota

En esta monotonía de perderme detrás de los espejos
Mi corazón desnuda historias de sal /
pequeños corceles blancos sobre mis sombras

Madre comprende del silencio de ausentarse /
Padre apenas puede con la edad de la inocencia

Y yo bailo toda rota / toda necesitada de mí
tan pendiente de los muros que inventan versos
y escribo como una loca, como si la vida fuera un tic-tac
que dormita en los sueños

De prestado

A veces batalla en su propio y leal idioma,
desconociendo tiempos que fueron dogmas
pronunciados en el silencio más absoluto

A veces sueña convencida del dilema
de perderse en un minuto
inmensamente feliz

Y sonríe en medio de la siesta,
mientras una mano hueca le enjuaga los ojos

Ubicación

Palabra que debí haber aprendido hace tiempo. Ubicación. Saber donde se está parado, con qué circunstancias se cuenta y hasta dónde se puede llegar. Cuando se tira demasiado del hilo, después dan ganas de salir corriendo. Y que no te vean la cara, por lo menos por un par de meses.

Mmmmmm

La tristeza de perderse más allá de los espejos.

Mujer intensa

Hoja, que incrusta en el brillo
de tus manos,
una pequeña cuota de rocío,
embebiendo las horas
con su grácil paso.
Atrás la muchacha pregona
silencio, donde otrora,
sus pies escribían versos.
Ahora sólo ancla en sonrisas ajenas,
como si niños estuvieran hablando al oído.
Se dice, se piensa…

¿Volveremos?

Si queda algún lector vivo o coleando, le cuento que intentaré publicar más seguido. Últimamente mis poemas –por falta de práctica- se están volviendo horrorosos. Jajajaja. Así que estén atentos al gran regreso poético de su blogger favorita, jajaja. O sea yo. ¡Broma!

22/6

Un segundo se desprende de la retina de tus ojos
y clava en mí, palabras que perezosamente
caen sobre este muro, tan obsceno,
que la huella de tu cansancio aún no percibe,
y que se arriesga a volarse toda, a fumarse.

Escruto en mis manos, mientras la poesía,
hoy luce débil, pequeña, casi impúdica.
Necesito grandes letras para enamorarte.

Y un sol, desfigurado por la culpa,
se sube hasta lo más alto y se arroja
sobre mi cabeza, en donde mujeres de fuego
ironizan el camino del deseo.

¿Qué he de hacer yo, vagando,
entre tantas ellas, mientras tu rostro
se va escribiendo en la arena?

Y me nombro, y te nombro.
Y casi puedo tocarte,
en un vals de medianoche,
lejanamente musical.

9/6

Y te vas perezosamente hacia el otro lado.

Sin fecha

Hoy le escribiré a la Luna dos cartas. Una para avisarle de los gatos en el tejado y otra para contarle de mis incertidumbres. Luego tomaré de la mano a las emociones y las mandaré a bailar bien lejos. Es todo lo que había que decir, más sería peligrosamente absurdo.

La canción de cuna ya no me protege. En estos momentos debería reinventarme a mí misma, un poco más madura, un poco más independiente. Entonces, pienso o intento pensar en el verdadero nombre de las cosas.

Y busco una palabra que defina, en toda su capacidad, la extraña sensación de ser extranjera en tu propia tierra.

¿Quién te miente?

Reflexión sin objeto ni sentido: Que alguien de vez en cuando no te mienta debería ser motivo suficiente para interesarte por esa persona. Al menos, para mirarla con buenos ojos.

Si las cosas pueden decirse hablando, sin necesidad de mentir, ¿para qué hacerlo? ¿para qué subestimar al otro?

Todos los motivos son comprensibles, menos la mentira innecesaria.

(Esto no es poesía, sino mera especulación. Saque sus propias conclusiones)

Al tarado de F.

Girar sobre la panza del poema / pelear pelear siempre / y cansarse de esgrimir palabras / y de secar en silencio los pechos flacos de la rabia / mientras los pájaros se parezcan a vos / me condenó a seguir escribiéndote desde el exilio de mi propio cuerpo /de mi propia alma


(Ojala que te caiga un rayo)

माय कोमिएंज़ा

Me encanta el alma de las personas, especialmente la tuya.

(Mayo comienza así)

Mi trinchera, el silencio, tus labios

Marcho con esta culpa que siento mía, marcho,
y caigo con mi fusil de arena en la memoria de tus ojos.
Creo que necesito una ausencia más afilada que esta,
una certeza que no se escriba en el aire y se la robe
la noche en una botella de perfume blanco.
Resisto a las palabras que se pronuncian en mí.
Creo en tu sombra, en el silencio ardiente
de mirar sin ser mirado. Escucha, hablo.
Mi trinchera, el silencio, tus labios.
Y una mano arrebatada, buscando.

la olvidada del tiempo

un dolor de pájaro
una canción bajo la lluvia
el mayor de los pesares
cantando siempre
cantando

Grafitos

Necesito silencio
mientras la ausencia se revuelca locamente
en la calle y los enamorados que fuimos
dejan señales en ninguna parte

y la sombra de una pájaro se fuga
a los más lejano de sus almas

Las despedidas (a F. que se fue de viaje)

Sonrío (como mintiendo)

Por dentro Alejandra no mueve los labios
sólo llora / esperando que el hombre del colectivo
se vuelva un punto azul imperceptible, indescifrable

como este domingo que de tanta pena
quiero comerse la tristeza en mil palabras

Sonrío (como mintiendo)
decido fugarme entre la multitud
a las 19:20 de la tarde

Ya no estás / sólo el recuerdo más furioso volando
en la memoria y la soledad de volverme lejanamente yo
en esta ausencia que comienza a golpearme

PD: ¡Te extraño!

Adiós

Te vas y vuelve a cantar con la misma fuerza de siempre, pasionaria.

Te vas. Quise mirarte a los ojos y llorar toda la noche, pero no estabas. No había nadie. Ni un solo signo de tu despedida. Eras huella bajo mi silencio, escombros bajo un cielo que no daba lugar a la locura.

Entonces, tomaste mis manos en sueños y me prometiste regresar. Quizás mañana cuando los pájaros profesen su más eterno vuelo, puedas volver y sonreír.

Mientras tanto, nada.

Padre

Intenta frenarme, Padre,
he de caer de nuevo
por la mismas penas
de siempre.

Busco en ti, esa salvación,
ese rostro cariñoso
que me mira,
pero no hay ganas,
Padre.

Mi corazón apenas duerme.
Finjo que sonrío al mundo.
Pero, ya ves, no hay nada
bajo esta piel de diciembre.

Una tonada me trae a la vida,
versos que preparé al descuido,
la memoria de sentirme alegre
o tal vez la necesidad
de ser auténtica en mis propias letras.

Tú decides, Padre.
Te dejo un puñado de mi fe
en tus manos que son viento

y esta plegaria que ya no es mía,
porque te pertenece.

Sorpresa

pasa, revolotea el silencio
y observa entre la nada
un instante musical

Mujer ausente

Intenta una aguja de pinos
sobre la fresca almendra
cruje ahí donde el silencio
olvida
amuralla el dolor
golpea
como una mujer
herida de rabia
dispara

y ya no hay noche que despeje sus ojos
sobre la fría calma de ausentarse
nunca más en los espejos

Decálogo para escribir microcuentos

1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.

2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.

3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.

4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.

5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.

6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.

7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.

8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.

9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.

10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.

Fuente:
http://escueladeescritores.com/concurso-cadena-ser#decalogo

Un poema

Un poema es una constante, un común encuentro. Un irse, un venir desde donde nadie llega. Se sueña como una pluma, se olvida como el recuerdo. El poema puede tener tantas variantes como pequeños ojos de cristal cabrían en un mar de vidrio con flores de nácar que ascienden hasta una luna borracha de tanta pena. Un poema es una fuga de imperfectos, una comunión del alma, una crucifixión del cuerpo. Debe entenderse a golpe de verso y montar las palabras como notas musicales jugando en el espejo. Un poema es un compromiso, una rebelión del beso, una manera de abrazarse a través de los espacios que separan nuestros dedos.

Mail de los viernes (revista literaria semanal)

Es una revista literaria semanal que se edita todos los viernes y que publica los poemas y los textos de los escritores que navegan por Internet. La misma se remita vía e-mail y tiene su propio blog en:

http://maildelosviernes.blogspot.com/

Desde mi punto se vista se caracteriza por el desenfado y el ir un poco más allá. Pareciera que los autores y el editor de la revista, Lucas, se han puesto de acuerdo para brindar un espacio más desenfado, nada estructurado, donde la palabra puede decir y hacer mucho si se lo propone.

Lo que me gusta del blog es que además es visual, ¿Qué quiero decir con esto? Que el editor va intercalando fotos en medio de los poemas, fotos en blanco y negro que le dan al blog una estética muy particular, una forma diferente de ver las cosas.

Porque como sabemos cada quien mira las cosas desde su propia perspectiva y nada más personal que el don de la poesía. Así que desde Weque los invito y animo a visitar el sitio y si desean, colaborar con sus propias creaciones.

Saludos.
I.B.

Diario de una extranjera

Diario de una extranjera es un poemario que recopila poemas que escribí durante el 2003. Comencé a escribir a mediados del 2002, así que era bastante nueva en ese momento escribiendo, por lo cual pueden sobrar las cacofonías o los errores. Ustedes verán y sabrán juzgar mejor que yo.


Soledad

Yo no sé
de querubines
ni de gorriones tallados
en piedra, tampoco el porqué
de bautizar a la soledad
como si fuera niña, mujer
o peor, aún, alguna
triste damisela.

¿Acaso
existe morbosidad
o falta de compromiso
si al llamar a la soledad,
sólo le decimos:
ven y siéntate?


Bacanal

1
a veces como un aleteo de pájaros y tu mirando en la ventana
el discurrir de las horas / premociones ocultas de beberte
hombre / de saberse extraña / ojos copulando azules
tan cercanos a nosotros / tan profunda tu mirada

2
desgranar cuerpos y semillas con un zumbido de alas
tuya entera siempre / tan apática / tan mundana
aferrarse piel con piel / dedos descamando
uñas / lunas supurando dioses

3
estrella de seis puntas / inversamente proporcional /
espejos pactando dientes / lenguas besando bocas
silencios goteando mar / luz detrás de la paredes
noches / gente / y nada más


Miseria

Especialmente,
no mirar, pero si mira,
hacer como si nada:
ojos, boca y manos
herméticamente
cerrados.


Si desean leer el poemario completo, lo pueden encontrar en la siguiente dirección:
http://www.cervantesvirtual.com/escaparate/diarioextranjera.jsp

La nana del amor danzante

mira canta desesperada
en mí
tu nana del amor que no viene
del amante que escribe versos
esperando llover en las paredes

pero qué guerra pelearás
si nadie te quiere ilesa
si nadie se fija en ti
si pasan de tus ojos tristes
mirando la luna
muerta

oh, qué fuego sentarás en tu regazo
mujer de pies pequeños
si esta noche los pájaros
no danzan
han olvidado sus letras

y sigo aquí
del otro lado del espejo
salta y juguemos juntas
mientras te duermes
en mis brazos

poeta de mi sangre
hija del poema

mamá te está rozando
con su corazón de bruma
mientras sueñas

pequeñeces

hay una tristeza del color de las rosas,
una mañana llorando en los rincones
y una mujer de luto por todos los espacios

Peleas cotidianas

Nuestra pequeña casa encierra una mística de manos, un dulzón amargo que recuerda besos que ya se perdieron. Nuestra casa sabe de rencores agenciados en medio de la noche cuando nadie piensa en nosotros, que como dos extraños nos miramos.

¿Alguien sabe de tus palabras atravesando mi alma o de mis puños crispados en dirección opuesta a la tuya? ¿Alguien sabe que en nuestra casa el dolor es un perfume persistente que nos está matando? No, tal vez nadie haya leído el destino que tejían nuestras primeras citas, nuestros primeros abrazos bajo el sol de mayo.

Y ahora te escribo desde nuestra casa, viendo como colecciono ausencias y torpezas detrás de mis pestañas cansadas de buscarte y un color chiquito danza en la monotonía del cuarto, en la memoria silente de quien espera en vano.

Sabes, nuestra pequeña casa se ha vuelto desértica y ya no quedan ganas de seguir llorando.

Yo quiero regalarte una flor

Yo quiero regalarte una flor,
dejarla caer sobre tu pelo,
para que vuele sola,
para que entienda el vuelo
y luego como si nada,
seguir jugando
mientras tu risa,
otaria y silenciosa,
se pega
al polvo de la casa,
a la bruma que corre
entre los dedos
y escala,
entre cajones de colores,
versos inventados
por el viento

A la mujer que acosa por Internet

no te voy a mentir
tu recuerdo me escarcha en medio de la selva
mientras el recorrido de tu sola voz
parece un perro muerto
muriéndose de amor
en el silencio más profundo

ahí donde tus gritos no llegan
en donde tu alma al igual
que un tajo mal abierto
sangra desde lo más inmundo

su veneno de mujer olvidada

ahí lejos está tu lugar
en el espejo de las sombras
y ahí deberías quedarte
ya que tus mensajes apestan

En el país de los sueños

hube de cubrirme de violetas
presagiando el momento
el conejo loco se había ido
sólo yo, Alicia,
tomando el té
a las cinco de la tarde
mientras despertaba de mi cuento

Caperucita siempre tan dispersa
nunca olvidó el camino,
la comieron por ahí
los tres chanchitos

y entendí que los rastros de miguitas
a veces no conducen a la casa
de la bruja más malvada

Estas ganas de vivir

este reposo contra lo que ahoga,
estas ganas de vivir que arrastran,
este irse, este venir pero este seguir existiendo,
resistir a la oscuridad que me asola,
adormecerme en lo más frágil del poema,

soy yo de nuevo:

milagros cantándome desde donde rompe el alma
para seguir viviendo desde la tristeza
para jugar a los muñecos con las palabras
para sentarme en tu regazo

mientras la sonrisa de tus manos
me atrapa

es que no ves
¡me caigo!
pero tengo que volver desde
la nostalgia más profunda

expandirme como un globo
decirle a mi depresión constante:
¿no ves que en esta casa
ya nadie te quiere?