No es lo que parece a mis sentidos
ni yo esta mujer de aire.
Mi alma no vive en este mundo.
Mi voz es la de un pájaro dormido.
Mi unidad es cuestión de maquillaje.
Mis bocetos se ilustran de novelas,
de soles vagando por sus lunas.
De mí huyó la tarde y el cansancio,
la triste muchedumbre del mercado.
Mis brotes no huelen a semilla,
mi lengua adolece de preguntas.
Me prolongo en un país de vegetales,
de manos astilladas por sus dedos.
De mí huyó la noche y la desgracia,
la misma costumbre de lo inerte.
2003
ni yo esta mujer de aire.
Mi alma no vive en este mundo.
Mi voz es la de un pájaro dormido.
Mi unidad es cuestión de maquillaje.
Mis bocetos se ilustran de novelas,
de soles vagando por sus lunas.
De mí huyó la tarde y el cansancio,
la triste muchedumbre del mercado.
Mis brotes no huelen a semilla,
mi lengua adolece de preguntas.
Me prolongo en un país de vegetales,
de manos astilladas por sus dedos.
De mí huyó la noche y la desgracia,
la misma costumbre de lo inerte.
2003
2 comentarios:
No soy un gran entendido en poesia,pero me ha llegado hondo.
felicidades por tu blog,me he tomado la libertad de poner un enlace en el mio,espero no te moleste
salu2
Me alegra zokato que te haya gustado, de verdad. Yo ya había puesto un enlace de tu sitio en el mío. La verdad que no me molesta para nada, al contrario, te agradezco.
Un cordial saludo.
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