Los espejos

En esta espera de gatillo,
este puñal de agua
incapaz de perforarme.

Aquí en este cuarto
a esta hora danzan
mis huesos con la duda.

Quiero caminar.
Pero me quedo
escribiendo,
llorando.

No hay nada.
Apenas silencio,
la ventana baja.

Me paro y
me observo.

He de ser yo.

Advierto que
me ido muy lejos
desde hace muchos años.