Las despedidas (a F. que se fue de viaje)

Sonrío (como mintiendo)

Por dentro Alejandra no mueve los labios
sólo llora / esperando que el hombre del colectivo
se vuelva un punto azul imperceptible, indescifrable

como este domingo que de tanta pena
quiero comerse la tristeza en mil palabras

Sonrío (como mintiendo)
decido fugarme entre la multitud
a las 19:20 de la tarde

Ya no estás / sólo el recuerdo más furioso volando
en la memoria y la soledad de volverme lejanamente yo
en esta ausencia que comienza a golpearme

PD: ¡Te extraño!

Adiós

Te vas y vuelve a cantar con la misma fuerza de siempre, pasionaria.

Te vas. Quise mirarte a los ojos y llorar toda la noche, pero no estabas. No había nadie. Ni un solo signo de tu despedida. Eras huella bajo mi silencio, escombros bajo un cielo que no daba lugar a la locura.

Entonces, tomaste mis manos en sueños y me prometiste regresar. Quizás mañana cuando los pájaros profesen su más eterno vuelo, puedas volver y sonreír.

Mientras tanto, nada.

Padre

Intenta frenarme, Padre,
he de caer de nuevo
por la mismas penas
de siempre.

Busco en ti, esa salvación,
ese rostro cariñoso
que me mira,
pero no hay ganas,
Padre.

Mi corazón apenas duerme.
Finjo que sonrío al mundo.
Pero, ya ves, no hay nada
bajo esta piel de diciembre.

Una tonada me trae a la vida,
versos que preparé al descuido,
la memoria de sentirme alegre
o tal vez la necesidad
de ser auténtica en mis propias letras.

Tú decides, Padre.
Te dejo un puñado de mi fe
en tus manos que son viento

y esta plegaria que ya no es mía,
porque te pertenece.

Sorpresa

pasa, revolotea el silencio
y observa entre la nada
un instante musical

Mujer ausente

Intenta una aguja de pinos
sobre la fresca almendra
cruje ahí donde el silencio
olvida
amuralla el dolor
golpea
como una mujer
herida de rabia
dispara

y ya no hay noche que despeje sus ojos
sobre la fría calma de ausentarse
nunca más en los espejos

Decálogo para escribir microcuentos

1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.

2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.

3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.

4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.

5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.

6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.

7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.

8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.

9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.

10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.

Fuente:
http://escueladeescritores.com/concurso-cadena-ser#decalogo

Un poema

Un poema es una constante, un común encuentro. Un irse, un venir desde donde nadie llega. Se sueña como una pluma, se olvida como el recuerdo. El poema puede tener tantas variantes como pequeños ojos de cristal cabrían en un mar de vidrio con flores de nácar que ascienden hasta una luna borracha de tanta pena. Un poema es una fuga de imperfectos, una comunión del alma, una crucifixión del cuerpo. Debe entenderse a golpe de verso y montar las palabras como notas musicales jugando en el espejo. Un poema es un compromiso, una rebelión del beso, una manera de abrazarse a través de los espacios que separan nuestros dedos.

Mail de los viernes (revista literaria semanal)

Es una revista literaria semanal que se edita todos los viernes y que publica los poemas y los textos de los escritores que navegan por Internet. La misma se remita vía e-mail y tiene su propio blog en:

http://maildelosviernes.blogspot.com/

Desde mi punto se vista se caracteriza por el desenfado y el ir un poco más allá. Pareciera que los autores y el editor de la revista, Lucas, se han puesto de acuerdo para brindar un espacio más desenfado, nada estructurado, donde la palabra puede decir y hacer mucho si se lo propone.

Lo que me gusta del blog es que además es visual, ¿Qué quiero decir con esto? Que el editor va intercalando fotos en medio de los poemas, fotos en blanco y negro que le dan al blog una estética muy particular, una forma diferente de ver las cosas.

Porque como sabemos cada quien mira las cosas desde su propia perspectiva y nada más personal que el don de la poesía. Así que desde Weque los invito y animo a visitar el sitio y si desean, colaborar con sus propias creaciones.

Saludos.
I.B.

Diario de una extranjera

Diario de una extranjera es un poemario que recopila poemas que escribí durante el 2003. Comencé a escribir a mediados del 2002, así que era bastante nueva en ese momento escribiendo, por lo cual pueden sobrar las cacofonías o los errores. Ustedes verán y sabrán juzgar mejor que yo.


Soledad

Yo no sé
de querubines
ni de gorriones tallados
en piedra, tampoco el porqué
de bautizar a la soledad
como si fuera niña, mujer
o peor, aún, alguna
triste damisela.

¿Acaso
existe morbosidad
o falta de compromiso
si al llamar a la soledad,
sólo le decimos:
ven y siéntate?


Bacanal

1
a veces como un aleteo de pájaros y tu mirando en la ventana
el discurrir de las horas / premociones ocultas de beberte
hombre / de saberse extraña / ojos copulando azules
tan cercanos a nosotros / tan profunda tu mirada

2
desgranar cuerpos y semillas con un zumbido de alas
tuya entera siempre / tan apática / tan mundana
aferrarse piel con piel / dedos descamando
uñas / lunas supurando dioses

3
estrella de seis puntas / inversamente proporcional /
espejos pactando dientes / lenguas besando bocas
silencios goteando mar / luz detrás de la paredes
noches / gente / y nada más


Miseria

Especialmente,
no mirar, pero si mira,
hacer como si nada:
ojos, boca y manos
herméticamente
cerrados.


Si desean leer el poemario completo, lo pueden encontrar en la siguiente dirección:
http://www.cervantesvirtual.com/escaparate/diarioextranjera.jsp

La nana del amor danzante

mira canta desesperada
en mí
tu nana del amor que no viene
del amante que escribe versos
esperando llover en las paredes

pero qué guerra pelearás
si nadie te quiere ilesa
si nadie se fija en ti
si pasan de tus ojos tristes
mirando la luna
muerta

oh, qué fuego sentarás en tu regazo
mujer de pies pequeños
si esta noche los pájaros
no danzan
han olvidado sus letras

y sigo aquí
del otro lado del espejo
salta y juguemos juntas
mientras te duermes
en mis brazos

poeta de mi sangre
hija del poema

mamá te está rozando
con su corazón de bruma
mientras sueñas

pequeñeces

hay una tristeza del color de las rosas,
una mañana llorando en los rincones
y una mujer de luto por todos los espacios

Peleas cotidianas

Nuestra pequeña casa encierra una mística de manos, un dulzón amargo que recuerda besos que ya se perdieron. Nuestra casa sabe de rencores agenciados en medio de la noche cuando nadie piensa en nosotros, que como dos extraños nos miramos.

¿Alguien sabe de tus palabras atravesando mi alma o de mis puños crispados en dirección opuesta a la tuya? ¿Alguien sabe que en nuestra casa el dolor es un perfume persistente que nos está matando? No, tal vez nadie haya leído el destino que tejían nuestras primeras citas, nuestros primeros abrazos bajo el sol de mayo.

Y ahora te escribo desde nuestra casa, viendo como colecciono ausencias y torpezas detrás de mis pestañas cansadas de buscarte y un color chiquito danza en la monotonía del cuarto, en la memoria silente de quien espera en vano.

Sabes, nuestra pequeña casa se ha vuelto desértica y ya no quedan ganas de seguir llorando.

Yo quiero regalarte una flor

Yo quiero regalarte una flor,
dejarla caer sobre tu pelo,
para que vuele sola,
para que entienda el vuelo
y luego como si nada,
seguir jugando
mientras tu risa,
otaria y silenciosa,
se pega
al polvo de la casa,
a la bruma que corre
entre los dedos
y escala,
entre cajones de colores,
versos inventados
por el viento

A la mujer que acosa por Internet

no te voy a mentir
tu recuerdo me escarcha en medio de la selva
mientras el recorrido de tu sola voz
parece un perro muerto
muriéndose de amor
en el silencio más profundo

ahí donde tus gritos no llegan
en donde tu alma al igual
que un tajo mal abierto
sangra desde lo más inmundo

su veneno de mujer olvidada

ahí lejos está tu lugar
en el espejo de las sombras
y ahí deberías quedarte
ya que tus mensajes apestan

En el país de los sueños

hube de cubrirme de violetas
presagiando el momento
el conejo loco se había ido
sólo yo, Alicia,
tomando el té
a las cinco de la tarde
mientras despertaba de mi cuento

Caperucita siempre tan dispersa
nunca olvidó el camino,
la comieron por ahí
los tres chanchitos

y entendí que los rastros de miguitas
a veces no conducen a la casa
de la bruja más malvada

Estas ganas de vivir

este reposo contra lo que ahoga,
estas ganas de vivir que arrastran,
este irse, este venir pero este seguir existiendo,
resistir a la oscuridad que me asola,
adormecerme en lo más frágil del poema,

soy yo de nuevo:

milagros cantándome desde donde rompe el alma
para seguir viviendo desde la tristeza
para jugar a los muñecos con las palabras
para sentarme en tu regazo

mientras la sonrisa de tus manos
me atrapa

es que no ves
¡me caigo!
pero tengo que volver desde
la nostalgia más profunda

expandirme como un globo
decirle a mi depresión constante:
¿no ves que en esta casa
ya nadie te quiere?

Al rey de la canasta

En estos momentos le estoy robando palabras a la vida, secuestrando silencios, inventando poemas que perezosamente asoman su cabeza deforme, sus ojos bizcos, su cola inclinada. Ahora, justamente, ahora en que debería cantarle a la canasta, es que estoy como bloqueada, si vos sabes que todo me asusta, que todo me ladra. Y ahí en el medio podría apretarte como goma espuma, abrazándote bajo la cama, pero me guardo mis fonemas inconclusos, mis quinientos reproches, mis “no tan buenas ganas” para decirte al oído: ¡que hoy tengo llena la canasta! JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA.

A mis lectores (si es que me queda alguno todavía): Les pido disculpas porque este texto no se entiende, ya que es personal y va dirigido para alguien en especial y muy especial para mí.

Hay que limpiar la casa

Está en el fondo, decís,
mientras la pava silbadora rompe el punto justo
y un gorjeo de pelusas voladoras caen aprisionadas
en mis cinco dedos que últimamente parecen garras,
que últimamente caminan desnudos sobre la cera virgen,
que te empeñas en atesorar como perfume francés
y un delfín de viruta negra me hace señas,
quizás se esté enamorando de mí, ¡pobrecito!
si supiera que tiene los días contados,
que estoy escribiendo sus memorias
entre mis guantes de hule anaranjados,
como el vestido que llevo puesto,
como los sueños acuchillados
sobre la mesa de madera
que me rinde homenaje
en el centro de la cocina:
¡a la gran ama de casa!,

y desde atrás un hombre que reconozco
me enseña que 2 + 2 no siempre es 4

12/4

Me pongo de pie para nombrarte,
para llevarte al fondo de las cosas,
para vivirte las noches
mientras bailo un minué
disfrazada de amor
bajo las sabanas

¿Somos perfectos? (o yo la súper mujer o a quién le importan estas cosas)

Mudo, inútil, inalterado reposa tu ojo lento sobre mi sombra. Ay… mi sombra y su universo de innumerables contradicciones.

Yo quisiera un solo dios que me dictará en diminutivo el curso de mi historia. Pero ando a veces –desorientada- como golpeándome contra las cosas, como rozando la noche esperando a que una luna de queso me devore.

¡Y que sé yo de todo esto! Si apenas tengo un bosquejo de vida, que parece romperse a cada rato. Y vos, te olvidas de llenarme la canastita de flores.

Poema de la noche

La poeta se marcha al otro mundo, a buscar poemas rotos bajo la lluvia de abril. Y en casa, el cansancio es una figura de humo, una mujer diminuta riéndose de mí.

Afuera la noche canta en medio del luto. ¿A dónde se robaron tu alegría? ¿Quién escribirá en medio de la luna, palabras que te recuerden, ausencias que te rediman?

Y aquí estoy yo, bordeando el silencio, escapando al suicido de una estrella, como si ahora nunca jamás quisiera morir.

La enamorada

El tiempo subasta palabras traficadas de equinoccios
y la noche como un hombre de sal se deja correr
entre las manos de una mujer,
por cuyo costado más agudo,
huyen los pájaros más altivos,
adentrando sus picos
en este corazón
enardecido

Destrucción de agua

Ya no lloró tras de ti,
sino la lluvia
y el mar que se revela
como un espantapájaros
queriendo hacer de mí
una visible muestra
de los sentidos
y nadie buscando
amor entre mis manos,
sólo silencio
en los espejos
más crueles
de una nostalgia muda
que bordea los límites
del alma

Bajo la lluvia

Hoy no espero a nadie,
simplemente me siento
a mirar pasar la gente
bajo sus paraguas
y la tarde se detiene
en un perro sin cola
que llora
enceguecido
de rabia.

Y salgo a la lluvia,
exiliada de mí,
dispuesta
a quemarme
con el agua
para encontrar
tu rostro
pintado
con nubes negras
en la puerta
de mi casa.

30/1

Tu conquistas los silencios /
haces el amor con la mañana

Anotaciones de una perdedora

Suena en mí una ciudad de pájaros,
algunos caben como muertos en mi mano.
Otros vuelan lejos, esperando mejor suerte.

Entonces un tajo de leche
se convierte en mi mejor máscara

y la música del ave entre mis dientes
me enseña de la fugacidad del cielo
y de la vida

Anochece en mis labios
con un murmullo de alas

y nadie recordará al parajito
que devoré mientras secuestraba
sus sueños con la ausencia
de los míos

Entonces sabrás que aprender a volar implica algo más que “palabras”.

Espera

Mi manos exploran desnudas
huellas que dejaron otras manos
en donde baila la consciencia de la vida,
esperando que fagocite el amor
o que nazcan angelitos en la piel

Amnesia

Ella baila con los huesos rotos de la memoria
y olvida un recuerdo de color verde en los confines
de su sombra mientras una canción de ausencia
le devora las tripas y la impiedad del espejo
es un músculo muerto que habla desde el pasado
como si alguien habitará el silencio
que dejan nuestros labios
cuando soñamos solos.

Violín roto

Si hubiésemos adorado las pequeñas fogatas que los pescadores
encendían junto al río un día triste como este,
donde el viento escondía su solapa
debajo de las piedras

Pero no, amor,
decidimos marcharnos a conocer el mundo,
a traspasar aquellos límites sobre los que escribíamos
en una hoja gruesa atada a tu corazón aún dormido

Quizás nos hubiésemos perdido en algún bosque
o amaneceríamos hablando de nosotros,
inventando mañanas de sombras verdes,
duendes en la profundidad
de tus ojos

Y el otoño se habría parecido
a un laberinto de flores secas
que especialmente busqué
para ti y una caracola
nos llevaría a navegar
a una ciudad imaginaria

Pero nos fuimos separando
hasta que olvidamos uno al otro
y las murallas tejidas en la ausencia
pudieron más que este recuerdo
tibio que abrazo mientras todavía
te sueño mirando el río en medio del paisaje
y una fogata te tocaba el alma
como un violín roto

26/1

Y miro la noche y no hay nadie.

Páginas de soledad

Es este tiempo de palabras,
en donde la sal perfora
los escondites de la noche,
ella sabe de pájaros
que no temen perderse el vuelo
y baila desnuda su último grito,
fingiendo páginas de soledad,
donde se posa la tristeza
que lleva en los labios
desde hace ya
tanto tiempo

21/1

Es extraño esto de perderse.

a mi papá

no puedo delirar bajo la sombra de la rosa
ni tampoco marcharme a Paris
he roto de pena todos los escombros de mi casa
y ahora sólo queda esperarte:

¡me resisto a que te vayas!
quédate sentado junto a mí
mientras la vida,
hueco impenetrable,
nos va rompiendo las alas

¡papá, quédate!

Mientras palidezco

No es esta voz la que te nombra, no,
ni tampoco mis zapatos azules
frente al espejo.

Vuelven aquí tus penas,
cayendo sobre mí,
mientras palidezco.

Cuando vengan a buscarme

Cuando vengan a buscarme
aquellos míos que hoy no lloran,
he de cansarme,
morir de sueños blancos
como este papel en el olvido,
más ahora canto porque mis ojos
no ven lo más siniestro de la rosa
y tus manos todavía
la sujetan al recuerdo
de la vida

15/1

Una triste princesa de papel baila en mis recuerdos y habita el secreto más oscuro.

Carta a mi padre

Esta mirada que no cesa,
tu paisaje se rompe,
y no llegan a buscarte

Las casas de muñecas te recuerdan,
tiene tu nombre escrito con sal
en la puerta

Y yo entre millones de sonrisas blancas,
te espero en medio de mis versos
para darte la vida que te falta

¿Qué te retiene, vida?

Si me has sacado el aliento.
Ahora lloro, sufro.
Sin embargo
tengo fe.
Creo en vos.
Río, vibro.
Espero

La pose

La pose se esgrime, se abre. Queda como un resabio de lo que no era. “No importa, mañana habrá tiempo para danzar sobre claveles”. En mis espejos, una ausencia como de agua se desliza. Ya no quedan recuerdos. La cumbia se apasiona al cuerpo y rompe en poesía. La poesía del alma es una brisa muda, loca, ciega y prostituta que reconstruye lo que pudo ser. Ahora sólo quedan pedazos inorgánicos de toda esta basura.

Fe

Había que abrir la senda, introducirse en el agua bendita. Rezar. Implorar las manos, sentir. Entonces, alegremente pudimos reconocernos. Ya no había nadie más en el corazón del hombre. Simplemente tu rostro y una herida incapaz de detenerse. Habíamos perdido la fe, pero yo te seguía queriendo, Padre. Y vos me seguías mirando desde allí arriba.

Mi papá

Mi garganta como un león duerme
y me envuelve la melancolía de pájaro roto
mientras papá me enseñabas a volar
y yo corrí en medio del silencio
para abrazarte y ya no estabas
y quise marcharme
para dominar el dolor de mi corazón
pero tu recuerdo es un ángel que permanece
y yo te sigo queriendo como si fuera ayer
cuando desperté a la vida

ahí te quiero:
vivo por siempre

siempre mi papá

sólo puedo confiar en esa verdad
que penetra en lo más profundo del alma
para redimirse y romperse frente a mis espejos
que hoy lucen más purificados:

-estoy limpia –golpean dentro de mí

Deseo de corazón

De esta tristeza que se percibe en el alma, de esa tristeza que no deja ver. Así comienzan los días y mueren las tardes, donde el insomnio se prolonga hacia el infinito, hasta no poder más, hasta donde no permiten los recuerdos. Necesito un pequeño milagro personal, que Dios que habita en nosotros lo salve. Necesito q P. se cure y tenga una vida digna. ¡Por favor!

laura

era cuestión de tiempo que ella lo dejara, pero a él pareció no importarle. no más recriminaciones después del trabajo ni escenas de celos ni peleas sin sentido ni nada que le recordará a laura y sus interminables quejas. el deporte favorito de su ex novia era hacerse problema por todo (desde un lavarropas descompuesto hasta un incendio forestal en china).

este tipo de mujeres sólo sirven para joderle la vida a los hombres, pensó, mientras disfrutaba de su nueva soltería. ahora a ponerse nuevamente a tiro: salir a emborracharse, a bailar y acostarse con cuanta mina conozca o pase por su vida.

después de tres meses las salidas nocturnas comenzaron a aburrirlo y las mujeres con las que tenía sexo le resultaban insoportables, y -aunque le dolía reconocerlo- laura además de quejarse sabía hacerlo sonreír y eso no era fácil de soportar…

Ojos de cristal (manuscrito)

Ojos de cristal

Más allá donde la voz se hunde,
el olvido es una mano que asfixia
en medio de la noche
hasta cerrar tus ojos
sobre mi alma

Llegada a Oberá (Vacaciones)

Miré Oberá por primera vez cuando el colectivo se detuvo en la Terminal. En medio del gentío, yo era una más: una habitante venida de mil kilómetros dispuesta a pasar sus vacaciones. Bolsos y valijas fueron mi carta de presentación.

Llegué a esa ciudad, en donde las horas se acumulan y permanecen estáticas esperando que el atardecer las venga a buscar. La siesta es sagrada y hasta las hojas de los árboles se paralizan después de almorzar. Iba muda y expectante, con ganas de robarme la ciudad y esconderla en un bolsillo para mostrársela a mis familiares de regreso.

Fabián cargaba con cuanto podía y todos nos miraban como si fuéramos extraños, gente de muy lejos venida a molestar. Sin embargo Fabián había nacido allí, en medio de esa tierra rojiza que invita a relajarse y a pensar más lento. Llamamos un taxi y nos fuimos al hotel.

Así como me gusta

Estoy tan cansada de llorarme
de reírme para adentro como si la lluvia pudiera limpiarme
apenas puedo salir de este caparazón de cristal que me delata
prefiero mil veces mi soledad, mi dejarme escapar
afuera golpean por todas partes y no tengo ganas
ni la necesidad de abrir la puerta