La poeta se marcha al otro mundo, a buscar poemas rotos bajo la lluvia de abril. Y en casa, el cansancio es una figura de humo, una mujer diminuta riéndose de mí.
Afuera la noche canta en medio del luto. ¿A dónde se robaron tu alegría? ¿Quién escribirá en medio de la luna, palabras que te recuerden, ausencias que te rediman?
Y aquí estoy yo, bordeando el silencio, escapando al suicido de una estrella, como si ahora nunca jamás quisiera morir.
Afuera la noche canta en medio del luto. ¿A dónde se robaron tu alegría? ¿Quién escribirá en medio de la luna, palabras que te recuerden, ausencias que te rediman?
Y aquí estoy yo, bordeando el silencio, escapando al suicido de una estrella, como si ahora nunca jamás quisiera morir.
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