El hombre feo

Que se vino muerto
la mañana sobre sus pies
así muerto se vino
la noche escamotea sus heridas
de barro, de azul, de azufre
nació con un solo ojo
con el dolor de ser un hombre diferente
y de caminarse toda la tristeza
desde el balcón de las palabras
y se fue agrietando naturalmente
hasta venirse muerto
hasta sentirse muerto
en un paisaje que no conoce el silencio
porque la burla lo llama