Irse

Ella emprende un viaje hacia nunca más. Ella sabe que su partida puede aumentar la tristeza de algunos. Pero entiende que es necesario irse para nacer de nuevo. En algún hospital de alguna parte, nace una niña con cuarenta años. 

5 series de Netflix recomendadas

En este post, me animo a cambiar la temática del blog, y empezaré a escribir de otros temas. ¡Es hora de renovarse! Hoy en día muchos estamos inmersos en el mundo Netflix, y es bueno tener a alguien que nos sugiera qué series ver. También les aclaro que tengo gustos muy variados. Me gusta tanto una serie romántica como una de ciencia ficción, por lo que en mi lista encontrarán de todo un poco.  A continuación, les dejo mis recomendados de Netflix, basándose en mi experiencia de casi dos años como usuaria de ese servicio. Reitero que no se trata de estrenos, sino de series que me gustaron a mí.

• American Horry Story: Terror, terror y terror. Cada temporada es diferente a la otra. La serie juega con los tópicos, los prejuicios, la discriminación, los temas polémicos, los hechos históricos, la religión, etc. Gran calidad actoral. Las brujas -uno de mis personajes de horror preferidos- tampoco faltan en la serie. Una de mis series favoritas, claro, si te gusta el género de terror. 
• Vikingos es una serie basada en las leyendas del vikingo Ragnar Lodbrok, uno de los héroes más famosos de la cultura nórdica que saqueó Northumbria, Francia y Bretaña. Yo la considero una serie histórica, ya que nos muestra la cultura, la religión, y las costumbres de los vikingos. La serie consta de cuatro temporadas, y tiene una producción de la hostia. Buenos actores. Como dicen otras fanáticas de la serie que conozco, uno está más bueno que otro. Ja. Las protagonistas también son preciosas. Todas quieren ser la bellísima Lagertha, escudera y primera esposa de Ragnar. No es una serie necesariamente para nerds. Genera alto nivel de fanatismo. 
• El gran hotel: Una serie española de género dramático, basada en una historia de amor que transcurre en un lujosísimo hotel en 1905. Los protagonistas son una joven rica y un joven pobre, quien busca a su hermana desaparecida. Sin embargo, debo decirles que en la serie pasa de todo: asesinatos, mentiras, traiciones, incluso se roza lo detectivesco. Muy buenos actores, a excepción de los protagonistas. Amé a los malos de la serie, jajajaja. La serie tiene tres temporadas, que quizás podrían haberse resumido en dos. 
• Supernatural: Quizás, quizás mi favorita, y todavía no sé qué le vi, pero la adoro. Género:  fantasía. La serie cuenta las aventuras de los hermanos Sam y Dean Winchester, quienes viajan por todo los Estados Unidos a bordo de un Chevrolet Impala, cazando seres sobrenaturales. Al principio la serie se centra más en la cacería de vampiros, fantasmas, hombres lobos, y criaturas propias de las leyendas urbanas. Pero a medida que la trama se desarrolla, aparecen los ángeles, quienes luchan contra los demonios, desencadenando el Apocalipsis. Hay capítulos que son geniales, como cuando hacen parodias de otras series o el capítulo de la propia de Comic-con de Supernatural. Creo que la serie mejora a medida que transcurren las temporadas, especialmente cuando juega con el humor y los guiños al espectador. Con relación a la interpretación de los actores, les puedo decir que Jared Padalecki, quien interpreta a Sam, es sólo una cara bonita y un cuerpo lleno de músculos. Es de madera balsa, pero bueno… tampoco jode en la serie. En cambio, Jensen Ackles (Dean) en el papel de chico duro, zafa, aunque tiene sus “buenos momentos” cuando le toca ponerle humor a la historia. Cuenta con 12 temporadas. Si sos un poco nerd, pienso que te gustará esta serie. 
• Orange in the New Black: Es una comedia dramática, basada en el libro autobiográfico de Piper Kerman, “Orange Is the New Black: Crónica de mi año en una prisión federal de mujeres”. La serie cuenta la historia de Piper Chapman, una joven detenida por un delito relacionado con el contrabando de drogas que cometió hace una década, junto a Alex Vause, una narcotraficante con quien mantenía una relación amorosa. La serie tiene un altísimo nivel actoral, salvo por las protagonistas. El elenco se compone de actrices negras, hispanas, una transexual, etc., aportando cada una de ellas un enfoque más que interesante. Cada una de las historias de las presas llama a la reflexión. Les cuento que la serie ganó muchísimos premios, otro punto más a tener en cuenta. Bonus track para los geek: El personaje de Red, lo interpreta Kate Mulgrew, quien representó a la primera mujer capitana en la franquicia de Star Trek. ¡No se la pierdan! 

¿Y cuáles son tus series de Netflix favoritas? :) 

Soledad

Una diosa se pasea desnuda por el salón de los espejos. Nadie la admira, ni siquiera su sombra se detiene a verla. 

Independencia

Opal trenza su pelo con suavidad. Nada la urge ni la detiene. En pocas horas le presentarán a su futuro marido. Sigue trenzando su cabellera, la que roza el piso. Cientos de trenzas oscuras se van amontonando en su cabeza. Las termina con un moño rojo o azul, según tenga ganas. Opal tiene catorce años. Algunos dicen que es bruja como su madre. Abren la puerta, y entra el jefe de la tribu, quien le informa que su esposo murió devorado por un cocodrilo. Opal siente un enorme alivio. Deshace las interminables trenzas, y se rapa. A partir de ahora no será jamás el botín de ningún desconocido. Con los años se convertirá en la líder de su grupo, y distintas generaciones hablarán de ella, de la primera mujer pelada de la tribu. 

Jugando con la poesía: ejercicios para afilar los versos

Prestada

1.-

Más allá de las ausencias,

la mujer del espejo te habita

en cada una de tus atrocidades.

2.-

Afuera,

el silencio es una presencia que desgarra,

una columna partida en dos,

una jaula que esconde

vestigios de lo que fuiste

3.-

Adentro

hay voces pidiendo nombrarte.

Pero te fuiste cargando un ángel

en la espalda.

4.-

Amanece en el poema. 

Las enfermas

Después de siglos de copular con la misma mujer, el vampiro había dejado de desearla. Cansado de la juventud eterna, las enfermas comenzaron a parecerles sensuales. Su miembro viril empezó a excitarse al observar la podredumbre humana. Las cancerosas eran las que más loco lo volvían, las que más gritaban de placer en los últimos minutos de vida. Se estaba transformando en un pervertido, y no le importaba. Su última amante murió lamiéndole el falo, mientras una hemorragia interna se la llevaba. Sin darse cuenta, se había convertido en la muerte. 

Nuevo género literario

Si queda algún lector, les cuento que voy a empezar a incursionar en el género microrrelatos. Espero que les gusten. Lo que si me doy cuenta es que soy muy extraña para escribir historias. 

Cayendo

I

Hay una enorme necesidad de sacarnos las correas,

de voltear los ojos hacia abajo,

de levantarnos con las manos pintadas,

II

Oh, pequeña imperfección que me recorres,

¿a dónde irán a morir tus débiles flancos?

¿a dónde ensayarán mis horas la letanía de la muerte?

II

Envejezco, y me rompo.

Renacer de nuevo o seguir cayendo.  

Siempre, siempre hacia abajo.

Mis pies desean aferrarse a ese cristal que cruje bajo tus labios.

IV

Le doy paso a la vida, a lo que queda de ella.

A sentirme extranjera, lisiada del desacato.

Qué bien que escribes cuando sufres,

dijo ilusamente mientras

una danza de huesos recorría su espalda.

V

Y toda la eternidad del momento

la redimió en la oscuridad

de una sonrisa doblada en dos.

julio

Caen mariposas blancas

mientras el mundo

se derrumba de equilibrio,

y una loca trasnochada

sale corriendo hacia ninguna parte

depresión

Cansado de tomar las cosas por la espalda,
de reptar hacia mis múltilples imperfecciones,
de esperar hacia la nada misma,
me levanto, me siento y vuelvo a la caja
de la que nunca deberíamos salir

La loca de los sombreros

Vuelo, miro desde arriba a mi ser imaginario,
quedan amarradas dos locas piernas
y una sonrisa que de tanto usarse,
se le han empezado a borrar las comisuras.

Cuando vivía en la Tierra, hablaba con perros vagabundos,
pero nunca jamás ninguno se dignó a contestarme.
Sin embargo encontraba en ellos una alegría
que me anestesiaba la existencia.

Creo que la gente me miraba perpleja,
y de ser posible me esquivaba
o se cruzaba de vereda.

Me gustaban los sombreros grandes,
exagerados como este poema,
y escribirle a lectores que inventaba
en mis visitas a otras tierras.

Siempre fui un poco revolucionaria,
y un poco más despierta,
pero estaba todo “tan sepultado”
que pensaban que era lenta.

Microcuento irónico

Murió de sobredosis de fealdad al ver las fotos de la amada imaginaria. En realidad no murió, huyó descaradamente. Y nunca más le habló. Y vivieron felices... cada uno en su casa, por supuesto. 

Moraleja de domingo

En la agonía del rechazo, podes inventarte un personaje sumamente trágico y hacerte la poeta.

Perderse

Camino por una ciudad marchita,
el calor gimotea
por las extremidades de los transeúntes,
me detengo en la vidriera de un negocio,
me hablan los zapatos pasados de moda,
de golpe me entretengo
en diálogos que nunca imagine,
me siento pequeñita,
me pierdo en la inmensidad de la calle,
me entretengo en el poco movimiento
que aletea a la siesta,
sobre mi cabeza penden los árboles,
y me entristezco hasta volverme una sombra.

Una maceta descolorida me amenaza desde un balcón:
conoce mis secretos más oscuros,
pero por el momento estoy a salvo.

Pienso que el amor tiene forma de lágrima,
y salgo corriendo hacia ninguna parte. 

Reflexión de sábado

Me importa tres pepinos que no se entienda lo que escribo.

Querido lector imaginario:

Quiero que sepas que el placer de escribir es ese disfrute que nunca se pierde, es como el gozo eterno de los enamorados. Aunque en la práctica ni el amor ni el gozo son eternos, y algunas personas se me representan como simples juguetes de sus emociones.

Pienso que escribir es el acto más revolucionario, escribir con talento me refiero. No hay acto más puro y más intimista que la escritura. En la soledad, el escritor es uno, no hay máscaras ni maquillajes. No necesita ser políticamente correcto ni caerle bien a nadie. Simplemente necesita encontrarse con su espíritu, si es que este último reside de alguna manera en nosotros.

Siempre pensé que escribir es una forma de parir, y cuando más hermosos los escritos, más cruelmente bellos resultarán los partos. Venero la buena poesía como si se tratara de la más suprema de las adicciones, y considero que el talento de otros me reconcilia con la vida. Amo el talento, no la mediocridad de quienes se  auto-proclaman poetas y sus poemas me hacen chirriar los oídos. Detesto que los seudo-escritores mancillen tanto la palabra “poesía”.

En lo más interno, siempre me soñé una humilde aprendiz de poeta. Y quizás algún día, de esos días terriblemente cursis, alguien encuentre en mis versos un pequeño remanso de felicidad, de alegría o de dicha. Mientras tanto, hoy me siento más cerca de este poema que escribí hace años:


Mujer de aire

No es lo que parece a mis sentidos
ni yo esta mujer de aire.

Mi alma no vive en este mundo.
Mi voz es la de un pájaro dormido.
Mi unidad es cuestión de maquillaje.
Mis bocetos se ilustran de novelas,
de soles vagando por sus lunas.

De mí huyó la tarde y el cansancio,
la triste muchedumbre del mercado.
Mis brotes no huelen a semilla,
mi lengua adolece de preguntas.

Me prolongo en un país de vegetales,
de manos astilladas por sus dedos.
De mí huyó la noche y la desgracia,
la misma costumbre de lo inerte.

(Año 2003) 

Poema semi dormida

Ensayamos versos que

c

a

e

n

en  un plato vacio.

Escribimos a la ausencia,

y olvidamos las metáforas

en el borde de la cama.

Tapizamos la luna de insomnios,

mientras un gato se burla

de nuestro gordo destino.

Tejemos madreselvas en el pelo,

esperando que se rían de nosotros.

Y nadie llena los espacios.

Y nadie alumbra la presencia

de saberse extrañamente musical

en el país del hastanuncajamás.

PD: Escribir con sueño puede ser contraproducente. 

Fin de la obra

Bajamos el telón, y saludamos al público. Sonreímos y pintamos caritas felices en cuadernos de algodón, con la resignación tatuada en la espalda. 

La mujer de este momento

Vi despertar el frío recuerdo del amor que nunca se tuvo. Mi espíritu a veces recupera la sonrisa, mientras escribo, mientras imagino un melodía de labios desnudos. Mi cuerpo es una cárcel que esconde a una mujer perfecta herida de imperfecciones. En muchas ocasiones la ternura se antepone a la razón, y me dejo llevar por los instintos, por la suave cadencia de las emociones. Pero la cordura es mi punto más fuerte, y quizás el más vulnerable. Todo converge en lo mismo: fingir. Fingir que no se quiere, fingir que no se nota, mientras pequeños espejos se clavan en lo más profundo del dilema. Y me entrego por unos momentos a la más idílica de las tentaciones, mientras la monotonía levanta dulces castillos de arena, en que los que mi corazón se aprisiona para siempre.

ejercicio de martes

Vivamos a través de las palabras

un romance escrito de versos

Vivamos a través de los inviernos

una historia que nadie quiere

Apenas mi corazón

y alguien que ignora

todo lo bueno y lo malo

de saberse querido desde la ausencia

Matemos el silencio que separa

las distancias de lo cuerpos

aprendamos a jugar

esperando

lo auténticamente bello

y que algún día perece

y así nadie recordará

que te he sentido

como parte mía

aunque jamás

te enteres,

mi querido