Microcuento irónico

Murió de sobredosis de fealdad al ver las fotos de la amada imaginaria. En realidad no murió, huyó descaradamente. Y nunca más le habló. Y vivieron felices... cada uno en su casa, por supuesto. 

Moraleja de domingo

En la agonía del rechazo, podes inventarte un personaje sumamente trágico y hacerte la poeta.

Perderse

Camino por una ciudad marchita,
el calor gimotea
por las extremidades de los transeúntes,
me detengo en la vidriera de un negocio,
me hablan los zapatos pasados de moda,
de golpe me entretengo
en diálogos que nunca imagine,
me siento pequeñita,
me pierdo en la inmensidad de la calle,
me entretengo en el poco movimiento
que aletea a la siesta,
sobre mi cabeza penden los árboles,
y me entristezco hasta volverme una sombra.

Una maceta descolorida me amenaza desde un balcón:
conoce mis secretos más oscuros,
pero por el momento estoy a salvo.

Pienso que el amor tiene forma de lágrima,
y salgo corriendo hacia ninguna parte. 

Reflexión de sábado

Me importa tres pepinos que no se entienda lo que escribo.

Querido lector imaginario:

Quiero que sepas que el placer de escribir es ese disfrute que nunca se pierde, es como el gozo eterno de los enamorados. Aunque en la práctica ni el amor ni el gozo son eternos, y algunas personas se me representan como simples juguetes de sus emociones.

Pienso que escribir es el acto más revolucionario, escribir con talento me refiero. No hay acto más puro y más intimista que la escritura. En la soledad, el escritor es uno, no hay máscaras ni maquillajes. No necesita ser políticamente correcto ni caerle bien a nadie. Simplemente necesita encontrarse con su espíritu, si es que este último reside de alguna manera en nosotros.

Siempre pensé que escribir es una forma de parir, y cuando más hermosos los escritos, más cruelmente bellos resultarán los partos. Venero la buena poesía como si se tratara de la más suprema de las adicciones, y considero que el talento de otros me reconcilia con la vida. Amo el talento, no la mediocridad de quienes se  auto-proclaman poetas y sus poemas me hacen chirriar los oídos. Detesto que los seudo-escritores mancillen tanto la palabra “poesía”.

En lo más interno, siempre me soñé una humilde aprendiz de poeta. Y quizás algún día, de esos días terriblemente cursis, alguien encuentre en mis versos un pequeño remanso de felicidad, de alegría o de dicha. Mientras tanto, hoy me siento más cerca de este poema que escribí hace años:


Mujer de aire

No es lo que parece a mis sentidos
ni yo esta mujer de aire.

Mi alma no vive en este mundo.
Mi voz es la de un pájaro dormido.
Mi unidad es cuestión de maquillaje.
Mis bocetos se ilustran de novelas,
de soles vagando por sus lunas.

De mí huyó la tarde y el cansancio,
la triste muchedumbre del mercado.
Mis brotes no huelen a semilla,
mi lengua adolece de preguntas.

Me prolongo en un país de vegetales,
de manos astilladas por sus dedos.
De mí huyó la noche y la desgracia,
la misma costumbre de lo inerte.

(Año 2003) 

Poema semi dormida

Ensayamos versos que

c

a

e

n

en  un plato vacio.

Escribimos a la ausencia,

y olvidamos las metáforas

en el borde de la cama.

Tapizamos la luna de insomnios,

mientras un gato se burla

de nuestro gordo destino.

Tejemos madreselvas en el pelo,

esperando que se rían de nosotros.

Y nadie llena los espacios.

Y nadie alumbra la presencia

de saberse extrañamente musical

en el país del hastanuncajamás.

PD: Escribir con sueño puede ser contraproducente. 

Fin de la obra

Bajamos el telón, y saludamos al público. Sonreímos y pintamos caritas felices en cuadernos de algodón, con la resignación tatuada en la espalda. 

La mujer de este momento

Vi despertar el frío recuerdo del amor que nunca se tuvo. Mi espíritu a veces recupera la sonrisa, mientras escribo, mientras imagino un melodía de labios desnudos. Mi cuerpo es una cárcel que esconde a una mujer perfecta herida de imperfecciones. En muchas ocasiones la ternura se antepone a la razón, y me dejo llevar por los instintos, por la suave cadencia de las emociones. Pero la cordura es mi punto más fuerte, y quizás el más vulnerable. Todo converge en lo mismo: fingir. Fingir que no se quiere, fingir que no se nota, mientras pequeños espejos se clavan en lo más profundo del dilema. Y me entrego por unos momentos a la más idílica de las tentaciones, mientras la monotonía levanta dulces castillos de arena, en que los que mi corazón se aprisiona para siempre.

ejercicio de martes

Vivamos a través de las palabras

un romance escrito de versos

Vivamos a través de los inviernos

una historia que nadie quiere

Apenas mi corazón

y alguien que ignora

todo lo bueno y lo malo

de saberse querido desde la ausencia

Matemos el silencio que separa

las distancias de lo cuerpos

aprendamos a jugar

esperando

lo auténticamente bello

y que algún día perece

y así nadie recordará

que te he sentido

como parte mía

aunque jamás

te enteres,

mi querido

30/1/2014

En el intento de quererte

se me astilla el alma,

y no hay adonde esconderse

porque ya no somos niños

que corren debajo de la cama

Ejercicios de un domingo no tan perfecto (para seguir cantando)

El domingo empieza así:


1.
Amputarse un pedacito de existencia para seguir cantando...

2.
El domingo se presenta melancólicamente musical,
y vamos enterrando los huesitos en el hueco del poema,
y arranco desde mi propia tristeza que se sabe
atrapada entre paredes imaginarias

3.
Tenía que gritarte desde el lodo,
e iluminarte la cara con palabras,
total... no había nadie del otro lado de la línea
para decirte cuánto te quiero en silencio,
mi pequeño amuleto de la suerte

4.
Había que hacerle el amor a la ausencia,
y esperar a que el alma se recupere
muy de vez en cuando,
para seguir martillando versos
que se escriben desde el anonimato
de un corazón mudo
que cada tanto le escribe
al amor que no se tiene,
y se oculta,
desde los vértices del alma,
para seguir cantando...

PD: Escribir es una excelente catarsis, y saberlo te hace más feliz. Muchas veces necesitamos dejar salir afuera los fantasmas para seguir viviendo como si nada. Muchas veces necesitamos inventarnos máscaras... 

La redención del poema

La olvidada del tiempo recoge los pedazos y los ata con un moño.

Entonces, se clava un poema en lo más profundo del alma para que la rediman los versos, para que el dolor siga cantando.

Cantando, siempre cantando.

Ejercicios (intentos de poesía amorosa)

1.
Como soñar con tu imagen que era mía,
si volar,
volar tu alma no podrá,
escribiré para mujeres más amables,
más deseosas de amarme y de amar,
pero espero que sepas, consentida,
que tu corazón nadie volverá a rozar

2.
en el fondo del salón olvida
las palabras más adoradas,
ella lo mira,
él la ve, y le sonríe,
pensando que el amor a veces
tiene forma de mujer

3.
Cuan fugaces son los sentimientos,
que sus cenizas, dicen, que van al mar,
allí iré yo esta noche, amada mía,
a buscarte entre las olas,
a tus suspiros levantar,
esperando que el amor me muestre
qué hacer con esta soledad

PD: Escribir este tipo de poesías no es mi fuerte, más que están escritas desde la perspectiva de un hombre, intentando cambiar mi género. Sepan entender mis lectores imaginarios :) 

Nombrarte

Había que nombrarte por sobre todas las cosas,
gritar tu nombre más allá de las distancias,  
hacerte mío, soñarte, dedicarte este poema;
y en este acto de romperse:
todavía te extraño.

Pero he decidido que el silencio
es la mejor terapia del alma;
aunque las ausencias
no se dignan a marcharse.
por el contrario,
me sobrevuelan,
buscando
quizás tu mano imaginaria,
quizás los versos que nunca se escribieron.

Mientras tanto,
nace una revelación en mí,
y es tu rostro
y es tu cuerpo
y sos vos,
tan lejano,
tan perfectamente feliz.

Había que nombrarte por sobre todas las cosas,
hacerte mío, soñarte...

Cumple trágico-cómico

Cierro mi propia virtualidad: un castillo de cobre te desnuda.

Sendos, de la mano, quisimos preservar el instinto.

Pero nos estaban golpeando de tal manera, que caímos en el orejón del tarro.

Y casi como en el último vuelo recobramos las ganas de seguir luchando.

No tengo ganas de esta familia, que te lastima sin cuidado.

Hay mejores cosas que seguir llorando. 

Preparar la torta, y salir a cantar. 

Hoy tenemos invitados. Y es necesario más, más…

Necesitamos salvadores

En cada gesto, palabra o detalle se acurruca un pequeño milagro, incapaz de ser descifrado, salvo para quienes pueden ver más allá de lo cotidiano. Necesitamos personas especiales que puedan darle a la existencia una tonalidad diferente. Necesitamos seres mágicos y encantadores que crean en los sueños. Necesitamos más cuentos, más lectura, más ganas de inventarse mundos paralelos. Tenemos una enorme sed de margaritas atadas al pelo, y por el momento sólo vislumbramos alguna que otra hoja cayendo por el borde de la falda. Extraño la presencia casi ausente de imposibles cuestionadores de la fe. (Es raro extrañar lo que nunca se tuvo, pero te ilusionaba de alguna manera. Es raro extrañar hombres de papel.).

En memoria de la poeta (auto recuerdo)

Amanece. Un Cristo desnudo se pasea por las ventanas de los edificios. Y ninguna sonrisa de sal que lo contenga. Hemos olvidado los recuerdos atados a un pañuelito. Ya nadie delira por tus ausencias. A nadie le importa saberte escribiendo o pensando. Te has diluido como una mancha en la alfombra. ¿A dónde arrojaremos tus huesitos mágicos? ¿Nadie reclamará tu cuerpo o tu sangre? Te han matado, poeta. La luna pronunciará tu nombre con calidez de trapo. Y yo soñaré contigo algunas veces, mientras tus versos se inclinan despacio. Yo seré tu llave, tus cenizas jugarán con el viento, mientras ideo algún plan para rescatar tu aliento entre mis manos. Mientras tanto, te hago mía para que sigas girando…

Productividad cero

 
Ganó la gastritis...

2/4/2012: Lo que nunca seremos (intento de poesía)

te arrebatan el poema
(desde el otro lado del abismo)
volvamos al espacio musical,
a la edad de la inocencia,
a los silencios que se tocan
y jamás se hablan
a los que fueron amantes en sueños
y despertaron a la realidad

volvamos a tatuarnos
el amor en las mejillas,
y los besos en las manos

juguemos a ser lo que nunca seremos
juguemos a tener un corazón-espejo,
y una vida hecha de milagros…

juguemos a que tenemos una vida más feliz
con menos melancolía y más
significado


No todos los días se puede escribir “poesía”. A veces queda un mamarracho como este, como tributo a los que no fueron.

Experimento: reflexiones que no conducen a ninguna parte

1.

Si este blog fuera cien por ciento auténtico, tendría que llamarse Espejos.

Si estos bosquejos fueran auténtica poesía, tendrían que llamarme poeta.

(Pero no me gustan los espejos ni jamás me autoproclamaría poeta).

La autenticidad es mi fuerte, bajo ciertas condiciones y en ciertas circunstancias.

2.

No me gustan las caretas. El maquillaje es decorativo, pero no dura ni permanece. Me gusta ir a la esencia de las cosas. Al hueso del problema. El problema es que muchas veces no sé cómo solucionarlo. Me gusta girar en círculos y saber que el poema es un encuentro musical.

3.

La poesía es un tajo, una cicatriz, una especie de desahogo emocional. Basta vivir en “el poema” para considerarse diferente. Lo críptico a veces es demasiado transparente, y tenemos ganas de salir corriendo hacia el centro de la Tierra. El poema desata todo lo que teníamos dormido. Saca a la luz. Es una forma simbólica de parir.

4.

Escribir es el mejor antídoto contra los demonios interiores. Es una forma de hacerlos parir su alma en cuotas. La mediocridad de mi poesía es algo que no me preocupa demasiado. Antes mi obsesión era escribir el mejor poema. Ahora es un simple intento de catarsis, de juego. Ahora busco lo lúdico, lo rejalado. Ya no escribo para nadie, ahora escribo para mí.

5.

Me quede sola mirando la hoja en blanco. Y entendí que el perfecto instante es aquel en que el mundo es un lugar de paz. Últimamente vivo alterada. Es momento de relajarse, y de entender que siempre se puede empezar de nuevo.

6.

Buscamos los inalcanzables. Una puerta se abre en las sombras, y salimos corriendo detrás de esa pequeñísima esperanza, cuando la realidad es aquí y ahora. Me cuesta conformarme con lo que me toca. Tengo una gran necesidad de seguir surgiendo.

7.

Me gusta la conversión del espíritu. Cambiar de opinión seguido es una adaptación al medio. Amo la evolución del poema, que cambia según los momentos del día, las circunstancias, las emociones. Hacer el amor con las palabras es la revolución más utópica del espíritu.

8.

Amo el surrealismo. No soy poeta, soy “surrealista”. Para eso sirve escribir: para “descubrirse”. Para conocer la intensidad de las emociones. Se me acaba la paciencia, se me acaban las ganas de seguir escribiendo. Todo por hoy. Mañana veremos.