pequeñeces

hay una tristeza del color de las rosas,
una mañana llorando en los rincones
y una mujer de luto por todos los espacios

Peleas cotidianas

Nuestra pequeña casa encierra una mística de manos, un dulzón amargo que recuerda besos que ya se perdieron. Nuestra casa sabe de rencores agenciados en medio de la noche cuando nadie piensa en nosotros, que como dos extraños nos miramos.

¿Alguien sabe de tus palabras atravesando mi alma o de mis puños crispados en dirección opuesta a la tuya? ¿Alguien sabe que en nuestra casa el dolor es un perfume persistente que nos está matando? No, tal vez nadie haya leído el destino que tejían nuestras primeras citas, nuestros primeros abrazos bajo el sol de mayo.

Y ahora te escribo desde nuestra casa, viendo como colecciono ausencias y torpezas detrás de mis pestañas cansadas de buscarte y un color chiquito danza en la monotonía del cuarto, en la memoria silente de quien espera en vano.

Sabes, nuestra pequeña casa se ha vuelto desértica y ya no quedan ganas de seguir llorando.

Yo quiero regalarte una flor

Yo quiero regalarte una flor,
dejarla caer sobre tu pelo,
para que vuele sola,
para que entienda el vuelo
y luego como si nada,
seguir jugando
mientras tu risa,
otaria y silenciosa,
se pega
al polvo de la casa,
a la bruma que corre
entre los dedos
y escala,
entre cajones de colores,
versos inventados
por el viento

A la mujer que acosa por Internet

no te voy a mentir
tu recuerdo me escarcha en medio de la selva
mientras el recorrido de tu sola voz
parece un perro muerto
muriéndose de amor
en el silencio más profundo

ahí donde tus gritos no llegan
en donde tu alma al igual
que un tajo mal abierto
sangra desde lo más inmundo

su veneno de mujer olvidada

ahí lejos está tu lugar
en el espejo de las sombras
y ahí deberías quedarte
ya que tus mensajes apestan

En el país de los sueños

hube de cubrirme de violetas
presagiando el momento
el conejo loco se había ido
sólo yo, Alicia,
tomando el té
a las cinco de la tarde
mientras despertaba de mi cuento

Caperucita siempre tan dispersa
nunca olvidó el camino,
la comieron por ahí
los tres chanchitos

y entendí que los rastros de miguitas
a veces no conducen a la casa
de la bruja más malvada

Estas ganas de vivir

este reposo contra lo que ahoga,
estas ganas de vivir que arrastran,
este irse, este venir pero este seguir existiendo,
resistir a la oscuridad que me asola,
adormecerme en lo más frágil del poema,

soy yo de nuevo:

milagros cantándome desde donde rompe el alma
para seguir viviendo desde la tristeza
para jugar a los muñecos con las palabras
para sentarme en tu regazo

mientras la sonrisa de tus manos
me atrapa

es que no ves
¡me caigo!
pero tengo que volver desde
la nostalgia más profunda

expandirme como un globo
decirle a mi depresión constante:
¿no ves que en esta casa
ya nadie te quiere?

Al rey de la canasta

En estos momentos le estoy robando palabras a la vida, secuestrando silencios, inventando poemas que perezosamente asoman su cabeza deforme, sus ojos bizcos, su cola inclinada. Ahora, justamente, ahora en que debería cantarle a la canasta, es que estoy como bloqueada, si vos sabes que todo me asusta, que todo me ladra. Y ahí en el medio podría apretarte como goma espuma, abrazándote bajo la cama, pero me guardo mis fonemas inconclusos, mis quinientos reproches, mis “no tan buenas ganas” para decirte al oído: ¡que hoy tengo llena la canasta! JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA.

A mis lectores (si es que me queda alguno todavía): Les pido disculpas porque este texto no se entiende, ya que es personal y va dirigido para alguien en especial y muy especial para mí.

Hay que limpiar la casa

Está en el fondo, decís,
mientras la pava silbadora rompe el punto justo
y un gorjeo de pelusas voladoras caen aprisionadas
en mis cinco dedos que últimamente parecen garras,
que últimamente caminan desnudos sobre la cera virgen,
que te empeñas en atesorar como perfume francés
y un delfín de viruta negra me hace señas,
quizás se esté enamorando de mí, ¡pobrecito!
si supiera que tiene los días contados,
que estoy escribiendo sus memorias
entre mis guantes de hule anaranjados,
como el vestido que llevo puesto,
como los sueños acuchillados
sobre la mesa de madera
que me rinde homenaje
en el centro de la cocina:
¡a la gran ama de casa!,

y desde atrás un hombre que reconozco
me enseña que 2 + 2 no siempre es 4

12/4

Me pongo de pie para nombrarte,
para llevarte al fondo de las cosas,
para vivirte las noches
mientras bailo un minué
disfrazada de amor
bajo las sabanas

¿Somos perfectos? (o yo la súper mujer o a quién le importan estas cosas)

Mudo, inútil, inalterado reposa tu ojo lento sobre mi sombra. Ay… mi sombra y su universo de innumerables contradicciones.

Yo quisiera un solo dios que me dictará en diminutivo el curso de mi historia. Pero ando a veces –desorientada- como golpeándome contra las cosas, como rozando la noche esperando a que una luna de queso me devore.

¡Y que sé yo de todo esto! Si apenas tengo un bosquejo de vida, que parece romperse a cada rato. Y vos, te olvidas de llenarme la canastita de flores.

Poema de la noche

La poeta se marcha al otro mundo, a buscar poemas rotos bajo la lluvia de abril. Y en casa, el cansancio es una figura de humo, una mujer diminuta riéndose de mí.

Afuera la noche canta en medio del luto. ¿A dónde se robaron tu alegría? ¿Quién escribirá en medio de la luna, palabras que te recuerden, ausencias que te rediman?

Y aquí estoy yo, bordeando el silencio, escapando al suicido de una estrella, como si ahora nunca jamás quisiera morir.

La enamorada

El tiempo subasta palabras traficadas de equinoccios
y la noche como un hombre de sal se deja correr
entre las manos de una mujer,
por cuyo costado más agudo,
huyen los pájaros más altivos,
adentrando sus picos
en este corazón
enardecido

Destrucción de agua

Ya no lloró tras de ti,
sino la lluvia
y el mar que se revela
como un espantapájaros
queriendo hacer de mí
una visible muestra
de los sentidos
y nadie buscando
amor entre mis manos,
sólo silencio
en los espejos
más crueles
de una nostalgia muda
que bordea los límites
del alma

Bajo la lluvia

Hoy no espero a nadie,
simplemente me siento
a mirar pasar la gente
bajo sus paraguas
y la tarde se detiene
en un perro sin cola
que llora
enceguecido
de rabia.

Y salgo a la lluvia,
exiliada de mí,
dispuesta
a quemarme
con el agua
para encontrar
tu rostro
pintado
con nubes negras
en la puerta
de mi casa.

30/1

Tu conquistas los silencios /
haces el amor con la mañana

Anotaciones de una perdedora

Suena en mí una ciudad de pájaros,
algunos caben como muertos en mi mano.
Otros vuelan lejos, esperando mejor suerte.

Entonces un tajo de leche
se convierte en mi mejor máscara

y la música del ave entre mis dientes
me enseña de la fugacidad del cielo
y de la vida

Anochece en mis labios
con un murmullo de alas

y nadie recordará al parajito
que devoré mientras secuestraba
sus sueños con la ausencia
de los míos

Entonces sabrás que aprender a volar implica algo más que “palabras”.

Espera

Mi manos exploran desnudas
huellas que dejaron otras manos
en donde baila la consciencia de la vida,
esperando que fagocite el amor
o que nazcan angelitos en la piel

Amnesia

Ella baila con los huesos rotos de la memoria
y olvida un recuerdo de color verde en los confines
de su sombra mientras una canción de ausencia
le devora las tripas y la impiedad del espejo
es un músculo muerto que habla desde el pasado
como si alguien habitará el silencio
que dejan nuestros labios
cuando soñamos solos.

Violín roto

Si hubiésemos adorado las pequeñas fogatas que los pescadores
encendían junto al río un día triste como este,
donde el viento escondía su solapa
debajo de las piedras

Pero no, amor,
decidimos marcharnos a conocer el mundo,
a traspasar aquellos límites sobre los que escribíamos
en una hoja gruesa atada a tu corazón aún dormido

Quizás nos hubiésemos perdido en algún bosque
o amaneceríamos hablando de nosotros,
inventando mañanas de sombras verdes,
duendes en la profundidad
de tus ojos

Y el otoño se habría parecido
a un laberinto de flores secas
que especialmente busqué
para ti y una caracola
nos llevaría a navegar
a una ciudad imaginaria

Pero nos fuimos separando
hasta que olvidamos uno al otro
y las murallas tejidas en la ausencia
pudieron más que este recuerdo
tibio que abrazo mientras todavía
te sueño mirando el río en medio del paisaje
y una fogata te tocaba el alma
como un violín roto

26/1

Y miro la noche y no hay nadie.