Revolución interior

A puertas cerradas, es mi revolución interior
mi revolución empieza con ángeles,
con arcadas de colores,
con sueños que se volaron de la esquina del espejo
y transforma la palabra,
mi palabra,
tu palabra
en versos que no se escriben con las puntas de los dedos,
en versos que yo pregono
desde mi absoluta inconsciencia,
porque aprendí que el secreto
es mirarse muy adentro
y volverse carne,
y volverse cielo,
y huir gritando
hacia la cima
de las cosas
para nacer de nuevo

Cargada de tristeza

No puedo continuar con la vida. No, no puedo.
Cargada de tristeza, necesito rebelarme a la edad
de los juguetes y buscar debajo de la cama
el pedazo de ternura que alguien me robo.
Tan inocente me quedo mirando
como las máscaras de sal filtran sus manos
en un baile que extrañamente no me incumbe.
Me siento otra, mi yo se ha ido para siempre,
y queda el cuerpo colgado de su propia soledad.
Pasen y vean. Ella estuvo aquí, hace tanto tiempo.
Ahora ni lágrimas la recuerdan.

En memoria

Debemos acabar,
la vida,
el sufrimiento,
desterradas hojas,
en donde cuelgan los recuerdos.

Asociados al dolor,
seguiremos siendo:
palabras que el delirio
abandona en los espejos.

Y seguirán contando,
hombres más alegres,
sueños que soñamos
cuando aún
nos creíamos despiertos.

Como un sueño

Sabes que inescrupulosamente deberías haber esperando. Total, todo se trata de soledad constante, continua, omnipresente. ¿Para qué hablar de ángeles y demonios, si no podes con vos misma, con tu propia inocencia baqueteada?

También sabes qué podrían ser otros, pero todo se trata de una gran mentira, de un espejo enorme en donde reflejas “eso” que ya conoces de memoria, “eso” que aprendiste a tejer con las palabras más agudas y misteriosas.

Aunque queda otra posibilidad, ¿otro salir corriendo? Supongamos que no estás tan herida de cómo se llame lo que tenés en este momento y alguien tan diminuto como vos, te está soñando ahora.

Y para qué tanta pregunta, que no termina de responderse, para qué seguir tirando de la cuerda que mira hacia otro lado. Mejor… mejor es irse bien lejos y buscar a dónde si te quieran, a dónde alguien más te necesite para escribir días más felices.

25/8

Pequeño, ingrávido, vagabundo
El silencio de lo que siempre vuelve
Un nuevo registro para ahuecar las cosas
Una esperanza de lo que nadie quiere
Aquí nuevamente yo me extraño
En esta isla
Que comienza a satisfacerme
Y entonces cantando
Enterada
Me desangro
Esperando que me crezcan mariposas
En donde deberían nacerme
Apuntes grises de viernes

Por ahora sin título

Ella
enseñando trazos de letras muertas.
Y él tan seguro de sí,
de vez en cuando la recuerda
y llora como un niño en la noche ,
cuando la oscuridad
se vuelve loca amante
de ausencias

Hemos perfilado (aunque tengo dudas con el título)

Dedicado a S. que encontró el amor de su vida, aunque S. nunca se enteré que se lo dedique .



Hemos perfilado el hueco más oscuro de la mañana
en su esencia más robusta,
A veces, me pregunto, amor,
si nos hemos abandonado como dos poemas inconclusos
y quiero gritarte entera-toda,
como si justo ahora fuera,
ese, el único momento de nosotros,
un estirar sobre la piel las ganas,
un deambular entre pasillos,
y tocamos entre sueños
la soledad más lejana,
la felicidad como una llave
que sólo abre puertas
de vacío.

Hemos perfilado, amor,
la necesidad de escribir de a dos
un libro.

Homenaje a lo que fue

Caen las doradas y tiernas niñas durante toda la noche, durante todos los días. En la cima del crepúsculo, te estoy nombrando. Otro sería el lenguaje de mis palabras, otra la sonrisa.

Voy entre poemas, buscando el grito. No hay nadie en casa, no más ayudas. Se disuelve el pensamiento, sopla el silencio, desgarra el niño.

Escruto en el paisaje y la verdad es un soliloquio que se rompe, un rostro más que querido. Jugar con la inmanencia que sangra, con los coletazos del destino.

Me voy cantando. Creo que he perdido. Y percibo la luz, como un pasadizo secreto a donde se llevan los recuerdos. Quisiera seguir cantando, pero no he podido.

Feliz día del amigo

Antes que nada, decirles FELIZ DÍA, porque algunos lectores me quedan, jajaja. Bueno, eso espero. Para quienes no lo sepan, aquí en Argentina, se celebra el Día del amigo.

Y la verdad que pensaba decir o escribir algunas palabras, algo re cursi. Pero me parece, que lo mejor es compartir un texto con ustedes. ¿Me estaré volviendo nostálgica? :)

Hoy me acorde de un texto que escribí, hace más de dos años, ¡con muchooooo cariño!

Es como que estoy enamorada de mi propia carta en prosa poética, ya sé que suena pedante, pero es como que en su momento (febrero de 2006), me re-esmere para escribirla.

Por eso, me parece, queridos lectores, traerla nuevamente a colación. Así que con ustedes, nuevamente:

"Querido H."
http://weque.blogspot.com/2006/02/da-de-los-enamorados.html

Y espero que pasen un hermoso día en compañía de sus mejores y más queridos amigos.

Saludos súper especiales.

19/7

Hoy es un día en que todo debería estar puertas abiertas.

Toda rota

En esta monotonía de perderme detrás de los espejos
Mi corazón desnuda historias de sal /
pequeños corceles blancos sobre mis sombras

Madre comprende del silencio de ausentarse /
Padre apenas puede con la edad de la inocencia

Y yo bailo toda rota / toda necesitada de mí
tan pendiente de los muros que inventan versos
y escribo como una loca, como si la vida fuera un tic-tac
que dormita en los sueños

De prestado

A veces batalla en su propio y leal idioma,
desconociendo tiempos que fueron dogmas
pronunciados en el silencio más absoluto

A veces sueña convencida del dilema
de perderse en un minuto
inmensamente feliz

Y sonríe en medio de la siesta,
mientras una mano hueca le enjuaga los ojos

Ubicación

Palabra que debí haber aprendido hace tiempo. Ubicación. Saber donde se está parado, con qué circunstancias se cuenta y hasta dónde se puede llegar. Cuando se tira demasiado del hilo, después dan ganas de salir corriendo. Y que no te vean la cara, por lo menos por un par de meses.

Mmmmmm

La tristeza de perderse más allá de los espejos.

Mujer intensa

Hoja, que incrusta en el brillo
de tus manos,
una pequeña cuota de rocío,
embebiendo las horas
con su grácil paso.
Atrás la muchacha pregona
silencio, donde otrora,
sus pies escribían versos.
Ahora sólo ancla en sonrisas ajenas,
como si niños estuvieran hablando al oído.
Se dice, se piensa…

¿Volveremos?

Si queda algún lector vivo o coleando, le cuento que intentaré publicar más seguido. Últimamente mis poemas –por falta de práctica- se están volviendo horrorosos. Jajajaja. Así que estén atentos al gran regreso poético de su blogger favorita, jajaja. O sea yo. ¡Broma!

22/6

Un segundo se desprende de la retina de tus ojos
y clava en mí, palabras que perezosamente
caen sobre este muro, tan obsceno,
que la huella de tu cansancio aún no percibe,
y que se arriesga a volarse toda, a fumarse.

Escruto en mis manos, mientras la poesía,
hoy luce débil, pequeña, casi impúdica.
Necesito grandes letras para enamorarte.

Y un sol, desfigurado por la culpa,
se sube hasta lo más alto y se arroja
sobre mi cabeza, en donde mujeres de fuego
ironizan el camino del deseo.

¿Qué he de hacer yo, vagando,
entre tantas ellas, mientras tu rostro
se va escribiendo en la arena?

Y me nombro, y te nombro.
Y casi puedo tocarte,
en un vals de medianoche,
lejanamente musical.

9/6

Y te vas perezosamente hacia el otro lado.

Sin fecha

Hoy le escribiré a la Luna dos cartas. Una para avisarle de los gatos en el tejado y otra para contarle de mis incertidumbres. Luego tomaré de la mano a las emociones y las mandaré a bailar bien lejos. Es todo lo que había que decir, más sería peligrosamente absurdo.

La canción de cuna ya no me protege. En estos momentos debería reinventarme a mí misma, un poco más madura, un poco más independiente. Entonces, pienso o intento pensar en el verdadero nombre de las cosas.

Y busco una palabra que defina, en toda su capacidad, la extraña sensación de ser extranjera en tu propia tierra.

¿Quién te miente?

Reflexión sin objeto ni sentido: Que alguien de vez en cuando no te mienta debería ser motivo suficiente para interesarte por esa persona. Al menos, para mirarla con buenos ojos.

Si las cosas pueden decirse hablando, sin necesidad de mentir, ¿para qué hacerlo? ¿para qué subestimar al otro?

Todos los motivos son comprensibles, menos la mentira innecesaria.

(Esto no es poesía, sino mera especulación. Saque sus propias conclusiones)