Mis buenos deseos

A los lectores de este blog, aprovecho para desearles un excelente comienzo de año, colmado de cosas lindas y bendiciones. Esperando que todos terminemos muy bien este 2005. Un fuerte abrazo les desea la editora de Weque.

Proyectos 2006

I
Voy, el aire es una nave.
Este año me encontrará más tierna o más humana.
Tal vez he muerto un poco en esta vida.

Y sin saberlo he clavado una bolsa de huesos
con rostros conocidos. O mujeres temblando.

II
Hay en mí una fragmentación continua,
un irse y venir, llegando,
una prostitución de formas,
un olvido.

III
Una luna de queso besará mis mejillas
y debajo de mis manos,
un deseo a lilas.

Este año.

29/12/05

He de comprender porque el viento se lleva tus restos, M. como un escrúpulo debajo de las palabras. Quiero leerte en silencio, escribir ese libro que no termina de cerrar y arrancarme este peso de años, esta piel sobre piel que me ignora como si nunca una niña de palo se hubiera sentado en ella.

Poema surrealista

nadie mejor que la propia realidad
para analizar la pequeña cicatriz
que enloquece desconsideradamente
entre nosotros y ella

Síndrome de amor

Ahora que tengo una nueva posesión en mis dominios, tu voz de palo gimiendo en mis mejillas. Tu vientre es un funeral en donde clavan mis dientes el dolor de sentirnos. No me importa que descuelguen azucenas de mis labios, mientras yo te amo, mientras yo te invento. ¿Agudizará Dios su instinto para pervertir los cuerpos? Inventar palabras postizas en tu olfato, y nadie que nos impida fugarnos hacia el corazón de una letra.

Poeta

Ese no decirse
Ese no mirarse
Extraña y loca aflicción de bibliotecas

Ahí justamente en la delgada línea
que acompaña el verso
la luz se piensa y estalla

Y porque no escribirse
Desde lo que no se dice,
Desde lo que no se ama

Aprenderse el lenguaje de memoria
Despuntando de malas palabras

Encerrarse en un papel en blanco
Y vivir de suficiente locura
Hasta que el verbo nazca

Borronearse de silencios
Ahorcando la metáfora

A P.

Te fuiste, te olvidaste de escribir.
Aquí nací yo. Entre las sombras.
Y yo veía que nacías –no se puede ver más-
en donde un anillo de tristeza
te atrapaba y hacía de vos
un títere ensayando poemas.

Rubro ideal

Te desconozco
No se cómo llorás cuando te duele
cuál el gesto del lamento el de partir
Ignoro la respiración después de una noche
los pies enfriándose fuera del lecho
No he visto tu cara al regresar ni los ojos cerrados
en el goce elemental que buscamos y buscamos
La cocina es un sitio ideal
no tuvimos desayunos ni sobremesas
las ollas brillan no están los críos
no hay pañales
Nuestra vida está necesitando una historia
tomemos el periódico elijamos la hoja mejor
la que ordena por rubros las cosas
Pidamos una vida démosle nombre a cada paso
compremos de ocasión pañuelos y lágrimas
El año que viene es el nuestro
está en las ofertas dominicales
no perdamos tiempo con resacas
respiremos hondo
bajo la puerta llega el diario.
Somos nosotros los que estamos en él
Fíjate
Fíjate. Fíjate esas fotos...
Amor: fíjate.


Raúl Acosta

Adiós

Es tan frágil mi intimidad
Mis suspiros como manos de aire
Mi voz atragantándose en la despedida

Te vas enamorado
A otra parte
A buscarte entre la gente

Marchas sembrando el viento
Te inmolas en los espejos
Lejos te vas

Mientras yo velo sobre tu ausencia

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PD: Espero que estos días pasen volando. F. te quiero mucho.

25/12/2005

Es triste verse mutilada en el espejo,
en los restos de carne
que van repartiendo
los hombres oscuros.

¡Si al menos supieras hablar inglés
o mecanografiar a gran velocidad,
levantando la vista
apenas
cuando suena el timbre!

Te entregas a una soledad que duele,
que escribe mocos en pañuelos blancos
y derramas más café que el permitido.

A vos, una estatua, igual a vos,
unos ojos enormes como los tuyos,
un encontrarse cada vez más cerca

y una felicidad gastada.

Autocensura

Me hago de nuevo sombra.
Soy mala, papá, salvaje.
Nadie escucha lo que digo.
No quiero decir.
Quiero gritarme
e invariablemente
arrojar todos mis restos
al vacío.

Infinita

Encendí mi mirada,
apenas cubierta
de plumas.

¡Oh enferma!

No sabes cuánto
he necesitado
tu voz,
tus manos,
y esa necesidad
de saberte única.

Aquí estoy,
con las mismas certezas,
con las mismas dudas,
sin poder discernir
cuánto abarco.

pequeñeces

un vasito de plástico
la cucharita de plata
el arito en la oreja
las manitos jugando
los besitos en el oído
los deditos rozando
y tu vocecita que es voz
llamándome con mi
verdadero nombre

Delirando

lucecitas en el árbol
Papá Noel nos mira
regalitos y mucho más
hoy debemos ser felices

mañana no sé

Deseos

Quise reducir al mínimo toda la carga, empezando por mi cuerpo, mis manos, mi mente. Me amputé el cansancio, me aspiré el dolor, me limé la angustia. Quise ambientarme de tal forma que cuando me mirará al espejo sólo fuera un pájaro, una línea de tinta arrojada al espacio, un gesto, una palabra vaciada de significados. Pero no fue posible, la mujer que soy se estaba haciendo pedazos contra mis caras ocultas.

Epitafio

I
Me lloro.
Ella estuvo por aquí.

II
Atentamente la vieron.
Atentamente se fue.

III
Mañana es la palabra más
misteriosa que se me ocurre
en este momento.

IV
Gritarse desde adentro,
romperse toda de rabia.

V
¿Qué te pasó, hechicera?
¿Quién te murió de ganas?

Calor y más calor

Hoy es el día más caluroso del año. He aprendido a contar los espacios entre los silencios y cada palabra que escribo es un espacio ardiendo. Un juguete roto en mis manos como el verano secando la piel. El poema es una redención oculta y el calor que hace me está matando, jajajaja. :)

¡Muchas felicidades!

Que en estas fiestas se cumplan todos tus sueños y sino se cumplen, que seas muy dichoso con lo que te ha tocado en suerte. Y que el año que viene seas un poquito más feliz que ahora es el deseo de Weque.

Noviembre

Noviembre es triste,
debo confesarlo,
como la humedad
disipándose en burbujas
que nadie se atreve
a contar por miedo
a que sean incapaces de resistir
la pasión nocturna del verano.
Pero es entonces
en noviembre
cuando alguien
puede morir de rabia,
confundir la pena
o agotar el último suspiro
en un amor que se aleja,
sin despedirse nunca,
sin preguntarte nada.

Insomnio

No puedo dormir. Televisión encendida. A la madrugada un brasilero de no sé que secta me despertó. Hablaba demasiado fuerte o el televisor estaba demasiado fuerte. En estos momentos divago en mí y espero a que venga el sueño como si fuera un enamorado, ja. El calor tampoco ayuda. Ayer casi revienta todo. Caminar por la ciudad en pleno verano y haciendo compras navideñas requiere un temple especial. Ayer el mundo era una fila interminable de hormiguitas humanas, fila para el correo, para esto y aquello otro. O quizás el sentido de nuestra vida sea ocupar algún lugar en una cola imaginaria hacia ninguna parte. No sé, éste texto es patéticamente “diario íntimo” y carece de toda poesía. Igual siendo la hora que es y ante la imposibilidad de que mis neuronas produzcan algo más interesante, está bien. Hasta dentro de unas horas y dulces sueños.


PD: No siempre se pueden plagar de estúpidas metáforas los blogs. :)