Otra vez (o el título que más les guste)

De a pie, inventamos: otra vez la monotonía de saberse lágrimas en los espejos.
Otra vez la misma pelea de siempre. Otra vez el salir huyendo hacia ninguna parte.
Otra vez, el cansancio de batallarse hasta los confines del alma, hasta los infinitos silencios.
Quiero plantar jazmines en todos los rincones, pero la loca-que-habita-en-mí se desangra, con  amapolas en los recuerdos.
 “Ella” ya estuvo aquí, y toda la tristeza del mundo la acompañaba. No hay más que decir. Ha vuelto Alejandra, un sinfín de nudos la perpetúan.
Y tú, amado, te preguntas: -¿Qué se yo de tener alas amarradas al cuerpo?

Las señoritas compuestas

Hemos perdido la inocencia en un bosque musical
Una mujer que es anciana
se anuncia desde lo más triste del alma
y una pequeña canción empieza a sonarme en los huesos
He vuelto, toda mancillada, a caer desde los labios
-¿Cómo me paro? ¿Cómo me siento?- gritan dentro de mí
Afuera una voz que me recuerda al himno de los muertos,
se apodera del instante y puedo tocar de nuevo la pesadez de
volverme mendrugos entre los escombros de mi existencia

Afuera se callaron para siempre las señoritas compuestas…

24 de enero de 2012

Un mismo poema se escribe toda la vida. Cambia en algunos matices, pero lo esencial siempre perdura.

Le edad de los juguetes

Volvamos a bailar los mismos compases,
el mismo baile negro que
aprendimos a danzar frente al espejo

Volvamos al recuerdo de la infancia
que inmortalizó mamá,
mientras nos rasgaba las uñas

Volvamos a pegar
los pedacitos que supimos
esconder bajo la alfombra

Volvamos a sentirnos de dos años,
volvamos a tapizarnos las heridas,
a ser los pobres niños de la lluvia

Hoy tu corazón es un demonio que lastimosamente
me recuerda a la cara de mamá y toda su furia

Volvamos a correr, ya tengo alas,
para dejar atrás tanta tristeza

Un arlequín se rompe y se resbala,
te han dañado tanto, hermano mío,
que hoy vuelves a la edad de los juguetes,
y me arrastras al fondo de tu abismo…

2/1/2012

No hay más silencios rasgando las paredes / solo aquí, yo, en este momento deliciosamente interminable

Sin título

Volviendo al blog, les dejo este poema, sin título, escrito recién:

Han vuelto a sonar los violines / negros mágicos amarillos
No se necesitan palabras para seguir escondiendo
Una luz que no se parece a ninguna me vigila desde la soledad
Y este canto que no cesa, perfuma mis entrañas,
Han matado al dragón, al triste dragón de los espejos
Una canción para no olvidarte, amor,
Una canción para seguirte siempre
Un pequeño decorado que suena
como un do menor en las paredes
y un silencio que penetra como si fueran las últimas noches
de una lengua muerta

Han matado al dragón, y no te diste cuenta…

Revolución interior

A puertas cerradas, es mi revolución interior
mi revolución empieza con ángeles,
con arcadas de colores,
con sueños que se volaron de la esquina del espejo
y transforma la palabra,
mi palabra,
tu palabra
en versos que no se escriben con las puntas de los dedos,
en versos que yo pregono
desde mi absoluta inconsciencia,
porque aprendí que el secreto
es mirarse muy adentro
y volverse carne,
y volverse cielo,
y huir gritando
hacia la cima
de las cosas
para nacer de nuevo

Cargada de tristeza

No puedo continuar con la vida. No, no puedo.
Cargada de tristeza, necesito rebelarme a la edad
de los juguetes y buscar debajo de la cama
el pedazo de ternura que alguien me robo.
Tan inocente me quedo mirando
como las máscaras de sal filtran sus manos
en un baile que extrañamente no me incumbe.
Me siento otra, mi yo se ha ido para siempre,
y queda el cuerpo colgado de su propia soledad.
Pasen y vean. Ella estuvo aquí, hace tanto tiempo.
Ahora ni lágrimas la recuerdan.

En memoria

Debemos acabar,
la vida,
el sufrimiento,
desterradas hojas,
en donde cuelgan los recuerdos.

Asociados al dolor,
seguiremos siendo:
palabras que el delirio
abandona en los espejos.

Y seguirán contando,
hombres más alegres,
sueños que soñamos
cuando aún
nos creíamos despiertos.

Como un sueño

Sabes que inescrupulosamente deberías haber esperando. Total, todo se trata de soledad constante, continua, omnipresente. ¿Para qué hablar de ángeles y demonios, si no podes con vos misma, con tu propia inocencia baqueteada?

También sabes qué podrían ser otros, pero todo se trata de una gran mentira, de un espejo enorme en donde reflejas “eso” que ya conoces de memoria, “eso” que aprendiste a tejer con las palabras más agudas y misteriosas.

Aunque queda otra posibilidad, ¿otro salir corriendo? Supongamos que no estás tan herida de cómo se llame lo que tenés en este momento y alguien tan diminuto como vos, te está soñando ahora.

Y para qué tanta pregunta, que no termina de responderse, para qué seguir tirando de la cuerda que mira hacia otro lado. Mejor… mejor es irse bien lejos y buscar a dónde si te quieran, a dónde alguien más te necesite para escribir días más felices.

25/8

Pequeño, ingrávido, vagabundo
El silencio de lo que siempre vuelve
Un nuevo registro para ahuecar las cosas
Una esperanza de lo que nadie quiere
Aquí nuevamente yo me extraño
En esta isla
Que comienza a satisfacerme
Y entonces cantando
Enterada
Me desangro
Esperando que me crezcan mariposas
En donde deberían nacerme
Apuntes grises de viernes

Por ahora sin título

Ella
enseñando trazos de letras muertas.
Y él tan seguro de sí,
de vez en cuando la recuerda
y llora como un niño en la noche ,
cuando la oscuridad
se vuelve loca amante
de ausencias

Hemos perfilado (aunque tengo dudas con el título)

Dedicado a S. que encontró el amor de su vida, aunque S. nunca se enteré que se lo dedique .



Hemos perfilado el hueco más oscuro de la mañana
en su esencia más robusta,
A veces, me pregunto, amor,
si nos hemos abandonado como dos poemas inconclusos
y quiero gritarte entera-toda,
como si justo ahora fuera,
ese, el único momento de nosotros,
un estirar sobre la piel las ganas,
un deambular entre pasillos,
y tocamos entre sueños
la soledad más lejana,
la felicidad como una llave
que sólo abre puertas
de vacío.

Hemos perfilado, amor,
la necesidad de escribir de a dos
un libro.

Homenaje a lo que fue

Caen las doradas y tiernas niñas durante toda la noche, durante todos los días. En la cima del crepúsculo, te estoy nombrando. Otro sería el lenguaje de mis palabras, otra la sonrisa.

Voy entre poemas, buscando el grito. No hay nadie en casa, no más ayudas. Se disuelve el pensamiento, sopla el silencio, desgarra el niño.

Escruto en el paisaje y la verdad es un soliloquio que se rompe, un rostro más que querido. Jugar con la inmanencia que sangra, con los coletazos del destino.

Me voy cantando. Creo que he perdido. Y percibo la luz, como un pasadizo secreto a donde se llevan los recuerdos. Quisiera seguir cantando, pero no he podido.

Feliz día del amigo

Antes que nada, decirles FELIZ DÍA, porque algunos lectores me quedan, jajaja. Bueno, eso espero. Para quienes no lo sepan, aquí en Argentina, se celebra el Día del amigo.

Y la verdad que pensaba decir o escribir algunas palabras, algo re cursi. Pero me parece, que lo mejor es compartir un texto con ustedes. ¿Me estaré volviendo nostálgica? :)

Hoy me acorde de un texto que escribí, hace más de dos años, ¡con muchooooo cariño!

Es como que estoy enamorada de mi propia carta en prosa poética, ya sé que suena pedante, pero es como que en su momento (febrero de 2006), me re-esmere para escribirla.

Por eso, me parece, queridos lectores, traerla nuevamente a colación. Así que con ustedes, nuevamente:

"Querido H."
http://weque.blogspot.com/2006/02/da-de-los-enamorados.html

Y espero que pasen un hermoso día en compañía de sus mejores y más queridos amigos.

Saludos súper especiales.

19/7

Hoy es un día en que todo debería estar puertas abiertas.

Toda rota

En esta monotonía de perderme detrás de los espejos
Mi corazón desnuda historias de sal /
pequeños corceles blancos sobre mis sombras

Madre comprende del silencio de ausentarse /
Padre apenas puede con la edad de la inocencia

Y yo bailo toda rota / toda necesitada de mí
tan pendiente de los muros que inventan versos
y escribo como una loca, como si la vida fuera un tic-tac
que dormita en los sueños

De prestado

A veces batalla en su propio y leal idioma,
desconociendo tiempos que fueron dogmas
pronunciados en el silencio más absoluto

A veces sueña convencida del dilema
de perderse en un minuto
inmensamente feliz

Y sonríe en medio de la siesta,
mientras una mano hueca le enjuaga los ojos

Ubicación

Palabra que debí haber aprendido hace tiempo. Ubicación. Saber donde se está parado, con qué circunstancias se cuenta y hasta dónde se puede llegar. Cuando se tira demasiado del hilo, después dan ganas de salir corriendo. Y que no te vean la cara, por lo menos por un par de meses.

Mmmmmm

La tristeza de perderse más allá de los espejos.