Auto ayuda

Encontré la respuesta que tanto buscaba y cuando la encontré, preferí no saber nada de ella. Pero luego de un tiempo me di cuenta que esconder era peor que bucear en los restos libres de pirañas para verse completamente entera, llegando a lo más duro del abismo. Entonces quizás de esa forma pueda uno recomponerse. Mientras tanto no hay esperanza. Cuando uno se enfrenta cara a cara, con lo que subyace y no quiere salir a la superficie, es terrible. Pero peor es vivir en la ignorancia conciente de toda una vida impuesta desde afuera y a golpes-heridas. Verse en todas las dimensiones y desde lo más hondo es como ver al monstruo o mejor dicho al niño dormido y maltratado que nos habita. Hay que tomar a ese niño de la mano y enseñarle a caminar. Cualquier parecido con Bucay, es simple coincidencia.

Saberse espuma

Te robaron la inocencia
y clavaron estacas en la piel
Tan huérfana de todo,
te guardaste para dentro,
sabiéndote espuma
entre los dientes.

Posible Autorretrato

Yo siempre quise ser una mujer de bien,

ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,

mesurada en las fobias, estable en los afectos,

brillante en los estudios, por poner un ejemplo.

Yo siempre quise ser una mujer de bien

y tenerlos a todos felices y contentos,

a mis padres y amigos, a Fulano y a Mengano,

a Diestro y a Siniestro?

Pero hay alguien en mí que todo lo estropea,

que tuerce los caminos, equivoca las cosas,

desbarata mis planes, incumple mis promesas.

Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas.

En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres:

¿a este paso, hija mía, no llegarás a nada?.

Está bien, os lo debo, lo siento, lo confieso:

aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.

Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga,

con vocación de hormiga y verano de cigarra,

contradictoria y harta de conciliar extremos

en mi defensa alego

que siempre quise ser una mujer de bien

pero que en su defecto

soy, en el buen sentido de la palabra, mala

Silvia Ugidos-España


Publicado en stultiferamente.blogspot.com

Cerámica

Me busca,
me encuentro,
transformo el silencio
en algo más que barro

y modelo
el canto-palabra
como un jarrón
que se pinta a mano

Lejos mi casa
es un sentimiento
bordado con sol
apenas negro

para que jueguen
los pequeños magos
que viven en los ojos

Mirada en colores

De este lado de la luz
nadie cantaba, nadie,
manos de cielo verde
y una desastrosa composición
para un poema famélicamente
gris como la tarde

Apunte callejero

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñen las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una venta.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.

Oliverio Girondo

Oliverio Girondo

En Oliverio Girondo todo es lúdico, hay una especial percepción del ridículo por parte del autor, que nos lleva a amarlo u odiarlo, pero jamás su poesía podrá pasar desapercibida. Todo es llevado hasta el límite, la realidad es una exageración de las cosas. Si bien el autor ha ido cambiando el tono y su forma de poetizar a lo largo de su vida, hay en él un lenguaje y una forma de mirar que lo hacen único y sumamente interesante, no sólo por la originalidad de sus imágenes sino por cómo fue jugando con los sonidos de las palabras, especialmente en sus últimos libros.

Para quienes quieran leer más sobre este autor, les recomiendo el artículo publicado en:

http://www.temakel.com/arttexgirondo.htm

Los comedores de coco

Los comedores de coco son una tribu de enanos narigones que habitan en una pequeña isla del océano Pacífico. Hasta ahora sólo pocos han sobrevivido al encuentro. Nadie que los conoce, vuelve a ser el mismo. Una vez que entras en contacto con esta cultura, se te pega una especie de virus, que se instala en lo más profundo del cerebro, el cual te obliga a estar todo el día, pensando y pensando, dándole vueltas al mismo asunto. Dicen los expertos que las mujeres somos más propensas a contraer el virus. Pero todo depende, hay hombres que una vez infectados se vuelven seres perseguidos e inseguros. Nada les viene bien, todo tiene una quinta pata y cada cosa que hacen o dicen, genera en ellos una interminable comedera de coco. Contraído el virus, es casi imposible ser feliz con la vida que uno tiene y se pasa todo el día, repensando y criticándose hasta que se da cuenta que ha desperdiciado mucha energía útil en cosas que no tenían sentido o que no ameritaban semejante esfuerzo o desgaste.

Cree, usted, ¿qué puede padecer el virus?

Regresas

Vuelves al nombre que te dio
un pequeño lugar en el mundo
a esa parte de tu cabeza
donde el sol apenas asoma
en los tejados de tu cultura
de muchacha de ciudad
siendo que alguien podría decirte
que has cambiado y usas el pelo suelto
y sonríes sin pensarlo
a quien te ofrezca su mirada de hombre
porque has vuelto de los ríos más oscuros
y ya nadie recuerda tu sombra fría
llorando un luto que le es tan ajeno
como esta mano que escribe
y rezonga sobre cristales
porque te dejaste marchar
aquella tarde de otoño
de musicalidad en los huesos

Dolores nuevos

Él se va, busca su equipaje y se retira. Quedo sola con mis fantasmas y mi cita de domingo por la tarde, mirando como la televisión me ametralla de nuevas series, que me hablan de una vida perfecta, de una vida que no siente pudor en ser tan maravillosa. Entonces, estoy aquí, viendo como la fiebre me convierte en una mujer paranoicamente negativa, mientras el mundo está cruzando la puerta. Entonces me quedo sola, aspirando mis demonios y sonriendo sobre mi cuerpo enfermo.

Marinero

En esta plegaria de encuentros
se alza la voz del hombre
y entonces con la piel en carne viva
con las ampollas del alma
rasguña en la piedra
el dolor ajeno
la desventura de llamarse
algo así como tu nombre
algo así como el cansancio
Recuerda su canción
amordaza la palabra
y huye al bosque

Allí no llegarán tus gritos
ni una balsa muerta en el mar

Nuevas excusas

Vos haces de mí una sola cosa,
sueños apagados a golpe de puño
Piensas en crear un libro, un verso, un poema
mientras tu piel sigue envejeciendo
frente al espejo
del último cuarto de tus tristes años
Entonces caminas,
miras la balanza,
por allí se van en un viaje imaginario
tus palabras y el silencio,
ese silencio pegado a los huesos
ensuciado por tus cicatrices
Si yo te quería y vos me buscabas
Si yo te quería

15/4

Hoy le dedico un poema a una de las personas que más quiero y que más sentido le dan a mi vida. Vamos a llamarlo F. e imaginemos que esa persona siempre está ahí, escuchando y ofreciéndome su corazón. El poema escrito hoy es una recreación del texto “Reconocimiento” de Alejandra Pizarnik. A ustedes les dejo mi pedazo de amor y agradecimiento:


A F.

Tú juegas en el muro,
haces el amor con
los fantasmas.
Sabes de las alegrías
de mi corazón,
tú me amas.


Aquí transcribo el poema de Alejandra para quienes quieran leerlo.


Reconocimiento

Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

Alma y perro

hace mucho que entregué mi alma
la vendí por dos mendrugos

la compró un perro
se adueñó de ella
la sacó a pasear

ella ya no era mía
simplemente
la había vendido

y yo
sólo
esperaba un sueño

14/4

“La envidia es una declaración de inferioridad”. (Napoleón Bonaparte)

Relato de un náufrago de Gabriel García Márquez

El libro puede encuadrarse dentro de lo que se conoce como nouvelle; basada, en este caso, en un hecho verídico: los diez días vividos en el mar por el único sobreviviente de una tragedia. El 28 de febrero de 1955 varios miembros de la tripulación del destructor “Caldas”, de la marina de guerra de Colombia, habían caído al agua y desaparecido. Sin embargo, uno de ellos, Luis Alejandro Velasco, logró sobrevivir y justamente Relato de un náufrago cuenta la verdad sobre lo sucedido. Manifiesta García Márquez que fueron muchas las versiones que se tejieron en torno al tema, pero fue el propio Velasco, quien decidió publicar lo que realmente le había ocurrido y por qué se había producido el accidente.

La historia, escrita en primera persona, se encuentra dividida en varios capítulos, que crean en el lector la sensación de estar frente a un diario de bitácora, en el cual el protagonista va detallando en forma precisa y pormenorizada los diferentes y duros padecimientos que tuvo que afrontar durante su estadía en el mar: el acecho de los tiburones, la falta de agua y comida y su ingenio para conseguir alimento, la quemazón del sol sobre su piel, la bravura de las olas, etc. Sin embargo lo más valioso del relato radica en la fuerza y en el espíritu de supervivencia de este joven marinero, para quien su hazaña no constituyó un acto de valentía, sino simplemente en un esfuerzo por salvarse.

Amor

El amor no tiene forma. Si la tuviera, sería un cursi cisne rosa, pavoneándose en el lago entre miles de patitos feos.

Cuando ella quiso cambiar

Ella se dio cuenta que quería cambiar.
Ella se dio cuenta que era demasiado tarde.
Entonces ella se sentó en la vereda
y siguió esperando.

Afuera el viento le robó la lengua,
la luna, los labios.

Ella se dio cuenta que nada cambiaba,
salvo la imperceptible erosión
del tiempo.

Afuera un perro le comió los ojos
y un pájaro le picoteó su pelo.

Ella se dio cuenta que vivía en un poema.
Entonces sólo era posible
cambiar desde el silencio.

Afuera los espacios la estrangularon.
Su obra ya no existía. Era ella misma.

Pero ahora ella ya no está.
Sólo yo para contar su historia
de desencuentros.

12/4

Murió aplastado por el propio peso de sus sueños.

El loco

Cuando El loco llegó al pueblo nadie se imaginó que tiempo después quemaría parte del banco, el cine y la verdulería de Doña Rota. El loco era un tipo parco. Sus respuestas se limitaban a lo justo y necesario. Una palabra demás, hacia pensar que algo andaba mal. Cuando El loco subía el tono de voz, era mejor alejarse y quedarse en el molde. Una vez y de una sola piña le rompió cuatro dientes al Mario, el hijo del Tito, el dueño de la ferretería.

Después de trabajar cinco años como verdulero, la Rota lo despidió. Lo descubrió robándose dos pomelos, tres naranjas, cinco mandarinas y seis limones. Se ve que al hombre le gustaban los cítricos. Al día siguiente, El loco casi quema todo el pueblo. Nos salvo la lluvia, más precisamente la tormenta de Santa Rosa. Luego de eso no supimos más nada de él.

Algunos dicen que se mudó a la Pampa húmeda y otros a Misiones y que se gana la vida disfrazándose de Pombero en un parque nacional. Sin embargo la versión más creíble es que El loco estudió danzas modernas y le fue tan bien que abrió su propio instituto en la capital, cerquita del Obelisco.