Productividad cero

 
Ganó la gastritis...

2/4/2012: Lo que nunca seremos (intento de poesía)

te arrebatan el poema
(desde el otro lado del abismo)
volvamos al espacio musical,
a la edad de la inocencia,
a los silencios que se tocan
y jamás se hablan
a los que fueron amantes en sueños
y despertaron a la realidad

volvamos a tatuarnos
el amor en las mejillas,
y los besos en las manos

juguemos a ser lo que nunca seremos
juguemos a tener un corazón-espejo,
y una vida hecha de milagros…

juguemos a que tenemos una vida más feliz
con menos melancolía y más
significado


No todos los días se puede escribir “poesía”. A veces queda un mamarracho como este, como tributo a los que no fueron.

Experimento: reflexiones que no conducen a ninguna parte

1.

Si este blog fuera cien por ciento auténtico, tendría que llamarse Espejos.

Si estos bosquejos fueran auténtica poesía, tendrían que llamarme poeta.

(Pero no me gustan los espejos ni jamás me autoproclamaría poeta).

La autenticidad es mi fuerte, bajo ciertas condiciones y en ciertas circunstancias.

2.

No me gustan las caretas. El maquillaje es decorativo, pero no dura ni permanece. Me gusta ir a la esencia de las cosas. Al hueso del problema. El problema es que muchas veces no sé cómo solucionarlo. Me gusta girar en círculos y saber que el poema es un encuentro musical.

3.

La poesía es un tajo, una cicatriz, una especie de desahogo emocional. Basta vivir en “el poema” para considerarse diferente. Lo críptico a veces es demasiado transparente, y tenemos ganas de salir corriendo hacia el centro de la Tierra. El poema desata todo lo que teníamos dormido. Saca a la luz. Es una forma simbólica de parir.

4.

Escribir es el mejor antídoto contra los demonios interiores. Es una forma de hacerlos parir su alma en cuotas. La mediocridad de mi poesía es algo que no me preocupa demasiado. Antes mi obsesión era escribir el mejor poema. Ahora es un simple intento de catarsis, de juego. Ahora busco lo lúdico, lo rejalado. Ya no escribo para nadie, ahora escribo para mí.

5.

Me quede sola mirando la hoja en blanco. Y entendí que el perfecto instante es aquel en que el mundo es un lugar de paz. Últimamente vivo alterada. Es momento de relajarse, y de entender que siempre se puede empezar de nuevo.

6.

Buscamos los inalcanzables. Una puerta se abre en las sombras, y salimos corriendo detrás de esa pequeñísima esperanza, cuando la realidad es aquí y ahora. Me cuesta conformarme con lo que me toca. Tengo una gran necesidad de seguir surgiendo.

7.

Me gusta la conversión del espíritu. Cambiar de opinión seguido es una adaptación al medio. Amo la evolución del poema, que cambia según los momentos del día, las circunstancias, las emociones. Hacer el amor con las palabras es la revolución más utópica del espíritu.

8.

Amo el surrealismo. No soy poeta, soy “surrealista”. Para eso sirve escribir: para “descubrirse”. Para conocer la intensidad de las emociones. Se me acaba la paciencia, se me acaban las ganas de seguir escribiendo. Todo por hoy. Mañana veremos.

La génesis del poema

“Su música me alumbra en la lluvia

por donde vamos yo y una jaula vacía”

Alejandra Pizarnik

Hay una niña jugando en el jardín de las palabras.

Un pájaro que la mira, se acerca y huye.

Un dragón de colores se sube al trampolín de la vida,

y deliciosamente nos invaden las imágenes.

¡Ha nacido el poema! Demos gracias a Dios.

Ejercicio poético: rompiendo espejos

1.
Ahora es cuando
rompemos los espejos
y jugamos a ser la “niña muerta”.

2.
¿Quién buscará poesía en el último grito de tu ausencia?
¿Quién volverá a besar las páginas de este libro?

3.
Ahora es cuando
crecimos y olvidamos
la inocencia detrás de la ventana

4.
¿Quién tomará tus manos en las mías para renacer juntos al final del ocaso?
Sólo tu voz surgiendo desde las sombras y mil Alejandras en cada mano…

(final incierto)

Fuga de lectores

Se han escondido todos debajo de la cama. Sólo queda la página en blanco.

La despechada de los espejos

Me subes y me bajas a lo más negro del silencio.
En un instante, caigo,
                                    soy piedra
resbalando en el tajo de una garganta.
Un muro detiene las lágrimas que nunca conocerás.
He visto suspirar diminutos ángeles en mis pupilas.
Hoy entiendo la necesidad de marcharme más allá de los juguetes.
(-Mi límite es un castillo musical en donde pintamos nuestras iniciales).
“Un enamorado en la sombra me espera”,
pero es el peligroso eco de mi imaginación,
el que se atreve a dictarme estas incoherencias.
Abren una ventana por donde lanzó este poema,
que tiene tu nombre tatuado desde el principio hasta el final,
y caigo nuevamente
                                 en las ausencias de la noche.

12/3/2012

Eternas cuestiones pendientes que resolver. El desafío de romperse más allá de los espejos.

La conversión de los espejos

"más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia"

Alejandra Pizarnik

canta la viajera del tiempo,
y su voz es el pálido eco de la que no fue,
de la que no estaba
¿acaso seguir cantando?
¿acaso mirarse desde arriba del espejo,
desde el quiebre inmoral de los sentidos?
existe una dicotomía de perderse
más allá de las palabras,
canta para seguir marcando
la ausencia inverosímil del poema,
la creencia de ausentarse
¿por qué en tus ojos / los míos
adoraban el extraño rito de amarrase?
si te vas, te vas siempre,
para volver como jirones
cantando

Homenaje a “ella” como parte omnipresente y tierna del poema

ella se desnuda
mata al dragón de colores
ella conoce de barcos y de ausencias
de palabras muertas golpeando en la ventana
ella sabe correr tras las piedras
y de besar al silencio en sus manos

ella tiene tu nombre
tatuado en la frente
un pequeño globo
volando

ella inventa las notas musicales
y juega a las escondidas
ella te habla de peces que no fueron
al mismo tiempo dolor y llanto
ella sabe de auroras infinitas
y que la luna lagrimea despacio

Otra vez (o el título que más les guste)

De a pie, inventamos: otra vez la monotonía de saberse lágrimas en los espejos.
Otra vez la misma pelea de siempre. Otra vez el salir huyendo hacia ninguna parte.
Otra vez, el cansancio de batallarse hasta los confines del alma, hasta los infinitos silencios.
Quiero plantar jazmines en todos los rincones, pero la loca-que-habita-en-mí se desangra, con  amapolas en los recuerdos.
 “Ella” ya estuvo aquí, y toda la tristeza del mundo la acompañaba. No hay más que decir. Ha vuelto Alejandra, un sinfín de nudos la perpetúan.
Y tú, amado, te preguntas: -¿Qué se yo de tener alas amarradas al cuerpo?

Las señoritas compuestas

Hemos perdido la inocencia en un bosque musical
Una mujer que es anciana
se anuncia desde lo más triste del alma
y una pequeña canción empieza a sonarme en los huesos
He vuelto, toda mancillada, a caer desde los labios
-¿Cómo me paro? ¿Cómo me siento?- gritan dentro de mí
Afuera una voz que me recuerda al himno de los muertos,
se apodera del instante y puedo tocar de nuevo la pesadez de
volverme mendrugos entre los escombros de mi existencia

Afuera se callaron para siempre las señoritas compuestas…

24 de enero de 2012

Un mismo poema se escribe toda la vida. Cambia en algunos matices, pero lo esencial siempre perdura.

Le edad de los juguetes

Volvamos a bailar los mismos compases,
el mismo baile negro que
aprendimos a danzar frente al espejo

Volvamos al recuerdo de la infancia
que inmortalizó mamá,
mientras nos rasgaba las uñas

Volvamos a pegar
los pedacitos que supimos
esconder bajo la alfombra

Volvamos a sentirnos de dos años,
volvamos a tapizarnos las heridas,
a ser los pobres niños de la lluvia

Hoy tu corazón es un demonio que lastimosamente
me recuerda a la cara de mamá y toda su furia

Volvamos a correr, ya tengo alas,
para dejar atrás tanta tristeza

Un arlequín se rompe y se resbala,
te han dañado tanto, hermano mío,
que hoy vuelves a la edad de los juguetes,
y me arrastras al fondo de tu abismo…

2/1/2012

No hay más silencios rasgando las paredes / solo aquí, yo, en este momento deliciosamente interminable

Sin título

Volviendo al blog, les dejo este poema, sin título, escrito recién:

Han vuelto a sonar los violines / negros mágicos amarillos
No se necesitan palabras para seguir escondiendo
Una luz que no se parece a ninguna me vigila desde la soledad
Y este canto que no cesa, perfuma mis entrañas,
Han matado al dragón, al triste dragón de los espejos
Una canción para no olvidarte, amor,
Una canción para seguirte siempre
Un pequeño decorado que suena
como un do menor en las paredes
y un silencio que penetra como si fueran las últimas noches
de una lengua muerta

Han matado al dragón, y no te diste cuenta…

Revolución interior

A puertas cerradas, es mi revolución interior
mi revolución empieza con ángeles,
con arcadas de colores,
con sueños que se volaron de la esquina del espejo
y transforma la palabra,
mi palabra,
tu palabra
en versos que no se escriben con las puntas de los dedos,
en versos que yo pregono
desde mi absoluta inconsciencia,
porque aprendí que el secreto
es mirarse muy adentro
y volverse carne,
y volverse cielo,
y huir gritando
hacia la cima
de las cosas
para nacer de nuevo

Cargada de tristeza

No puedo continuar con la vida. No, no puedo.
Cargada de tristeza, necesito rebelarme a la edad
de los juguetes y buscar debajo de la cama
el pedazo de ternura que alguien me robo.
Tan inocente me quedo mirando
como las máscaras de sal filtran sus manos
en un baile que extrañamente no me incumbe.
Me siento otra, mi yo se ha ido para siempre,
y queda el cuerpo colgado de su propia soledad.
Pasen y vean. Ella estuvo aquí, hace tanto tiempo.
Ahora ni lágrimas la recuerdan.

En memoria

Debemos acabar,
la vida,
el sufrimiento,
desterradas hojas,
en donde cuelgan los recuerdos.

Asociados al dolor,
seguiremos siendo:
palabras que el delirio
abandona en los espejos.

Y seguirán contando,
hombres más alegres,
sueños que soñamos
cuando aún
nos creíamos despiertos.

Como un sueño

Sabes que inescrupulosamente deberías haber esperando. Total, todo se trata de soledad constante, continua, omnipresente. ¿Para qué hablar de ángeles y demonios, si no podes con vos misma, con tu propia inocencia baqueteada?

También sabes qué podrían ser otros, pero todo se trata de una gran mentira, de un espejo enorme en donde reflejas “eso” que ya conoces de memoria, “eso” que aprendiste a tejer con las palabras más agudas y misteriosas.

Aunque queda otra posibilidad, ¿otro salir corriendo? Supongamos que no estás tan herida de cómo se llame lo que tenés en este momento y alguien tan diminuto como vos, te está soñando ahora.

Y para qué tanta pregunta, que no termina de responderse, para qué seguir tirando de la cuerda que mira hacia otro lado. Mejor… mejor es irse bien lejos y buscar a dónde si te quieran, a dónde alguien más te necesite para escribir días más felices.