¿Somos perfectos? (o yo la súper mujer o a quién le importan estas cosas)

Mudo, inútil, inalterado reposa tu ojo lento sobre mi sombra. Ay… mi sombra y su universo de innumerables contradicciones.

Yo quisiera un solo dios que me dictará en diminutivo el curso de mi historia. Pero ando a veces –desorientada- como golpeándome contra las cosas, como rozando la noche esperando a que una luna de queso me devore.

¡Y que sé yo de todo esto! Si apenas tengo un bosquejo de vida, que parece romperse a cada rato. Y vos, te olvidas de llenarme la canastita de flores.

Poema de la noche

La poeta se marcha al otro mundo, a buscar poemas rotos bajo la lluvia de abril. Y en casa, el cansancio es una figura de humo, una mujer diminuta riéndose de mí.

Afuera la noche canta en medio del luto. ¿A dónde se robaron tu alegría? ¿Quién escribirá en medio de la luna, palabras que te recuerden, ausencias que te rediman?

Y aquí estoy yo, bordeando el silencio, escapando al suicido de una estrella, como si ahora nunca jamás quisiera morir.

La enamorada

El tiempo subasta palabras traficadas de equinoccios
y la noche como un hombre de sal se deja correr
entre las manos de una mujer,
por cuyo costado más agudo,
huyen los pájaros más altivos,
adentrando sus picos
en este corazón
enardecido