Revolución interior

A puertas cerradas, es mi revolución interior
mi revolución empieza con ángeles,
con arcadas de colores,
con sueños que se volaron de la esquina del espejo
y transforma la palabra,
mi palabra,
tu palabra
en versos que no se escriben con las puntas de los dedos,
en versos que yo pregono
desde mi absoluta inconsciencia,
porque aprendí que el secreto
es mirarse muy adentro
y volverse carne,
y volverse cielo,
y huir gritando
hacia la cima
de las cosas
para nacer de nuevo

Cargada de tristeza

No puedo continuar con la vida. No, no puedo.
Cargada de tristeza, necesito rebelarme a la edad
de los juguetes y buscar debajo de la cama
el pedazo de ternura que alguien me robo.
Tan inocente me quedo mirando
como las máscaras de sal filtran sus manos
en un baile que extrañamente no me incumbe.
Me siento otra, mi yo se ha ido para siempre,
y queda el cuerpo colgado de su propia soledad.
Pasen y vean. Ella estuvo aquí, hace tanto tiempo.
Ahora ni lágrimas la recuerdan.

En memoria

Debemos acabar,
la vida,
el sufrimiento,
desterradas hojas,
en donde cuelgan los recuerdos.

Asociados al dolor,
seguiremos siendo:
palabras que el delirio
abandona en los espejos.

Y seguirán contando,
hombres más alegres,
sueños que soñamos
cuando aún
nos creíamos despiertos.

Como un sueño

Sabes que inescrupulosamente deberías haber esperando. Total, todo se trata de soledad constante, continua, omnipresente. ¿Para qué hablar de ángeles y demonios, si no podes con vos misma, con tu propia inocencia baqueteada?

También sabes qué podrían ser otros, pero todo se trata de una gran mentira, de un espejo enorme en donde reflejas “eso” que ya conoces de memoria, “eso” que aprendiste a tejer con las palabras más agudas y misteriosas.

Aunque queda otra posibilidad, ¿otro salir corriendo? Supongamos que no estás tan herida de cómo se llame lo que tenés en este momento y alguien tan diminuto como vos, te está soñando ahora.

Y para qué tanta pregunta, que no termina de responderse, para qué seguir tirando de la cuerda que mira hacia otro lado. Mejor… mejor es irse bien lejos y buscar a dónde si te quieran, a dónde alguien más te necesite para escribir días más felices.

25/8

Pequeño, ingrávido, vagabundo
El silencio de lo que siempre vuelve
Un nuevo registro para ahuecar las cosas
Una esperanza de lo que nadie quiere
Aquí nuevamente yo me extraño
En esta isla
Que comienza a satisfacerme
Y entonces cantando
Enterada
Me desangro
Esperando que me crezcan mariposas
En donde deberían nacerme
Apuntes grises de viernes

Por ahora sin título

Ella
enseñando trazos de letras muertas.
Y él tan seguro de sí,
de vez en cuando la recuerda
y llora como un niño en la noche ,
cuando la oscuridad
se vuelve loca amante
de ausencias

Hemos perfilado (aunque tengo dudas con el título)

Dedicado a S. que encontró el amor de su vida, aunque S. nunca se enteré que se lo dedique .



Hemos perfilado el hueco más oscuro de la mañana
en su esencia más robusta,
A veces, me pregunto, amor,
si nos hemos abandonado como dos poemas inconclusos
y quiero gritarte entera-toda,
como si justo ahora fuera,
ese, el único momento de nosotros,
un estirar sobre la piel las ganas,
un deambular entre pasillos,
y tocamos entre sueños
la soledad más lejana,
la felicidad como una llave
que sólo abre puertas
de vacío.

Hemos perfilado, amor,
la necesidad de escribir de a dos
un libro.

Homenaje a lo que fue

Caen las doradas y tiernas niñas durante toda la noche, durante todos los días. En la cima del crepúsculo, te estoy nombrando. Otro sería el lenguaje de mis palabras, otra la sonrisa.

Voy entre poemas, buscando el grito. No hay nadie en casa, no más ayudas. Se disuelve el pensamiento, sopla el silencio, desgarra el niño.

Escruto en el paisaje y la verdad es un soliloquio que se rompe, un rostro más que querido. Jugar con la inmanencia que sangra, con los coletazos del destino.

Me voy cantando. Creo que he perdido. Y percibo la luz, como un pasadizo secreto a donde se llevan los recuerdos. Quisiera seguir cantando, pero no he podido.