Weque

24 de enero de 2012

2012-01-24T09:49:00.001-08:00

Un mismo poema se escribe toda la vida. Cambia en algunos matices, pero lo esencial siempre perdura.

Le edad de los juguetes

2012-01-24T09:40:00.000-08:00

Volvamos a bailar los mismos compases,
el mismo baile negro que
aprendimos a danzar frente al espejo

Volvamos al recuerdo de la infancia
que inmortalizó mamá,
mientras nos rasgaba las uñas

Volvamos a pegar
los pedacitos que supimos
esconder bajo la alfombra

Volvamos a sentirnos de dos años,
volvamos a tapizarnos las heridas,
a ser los pobres niños de la lluvia

Hoy tu corazón es un demonio que lastimosamente
me recuerda a la cara de mamá y toda su furia

Volvamos a correr, ya tengo alas,
para dejar atrás tanta tristeza

Un arlequín se rompe y se resbala,
te han dañado tanto, hermano mío,
que hoy vuelves a la edad de los juguetes,
y me arrastras al fondo de tu abismo…

2/1/2012

2012-01-02T01:29:00.001-08:00

No hay más silencios rasgando las paredes / solo aquí, yo, en este momento deliciosamente interminable

Sin título

2011-11-25T14:46:00.000-08:00

Volviendo al blog, les dejo este poema, sin título, escrito recién:

Han vuelto a sonar los violines / negros mágicos amarillos
No se necesitan palabras para seguir escondiendo
Una luz que no se parece a ninguna me vigila desde la soledad
Y este canto que no cesa, perfuma mis entrañas,
Han matado al dragón, al triste dragón de los espejos
Una canción para no olvidarte, amor,
Una canción para seguirte siempre
Un pequeño decorado que suena
como un do menor en las paredes
y un silencio que penetra como si fueran las últimas noches
de una lengua muerta

Han matado al dragón, y no te diste cuenta…

Revolución interior

2009-11-07T05:38:00.000-08:00

A puertas cerradas, es mi revolución interior
mi revolución empieza con ángeles,
con arcadas de colores,
con sueños que se volaron de la esquina del espejo
y transforma la palabra,
mi palabra,
tu palabra
en versos que no se escriben con las puntas de los dedos,
en versos que yo pregono
desde mi absoluta inconsciencia,
porque aprendí que el secreto
es mirarse muy adentro
y volverse carne,
y volverse cielo,
y huir gritando
hacia la cima
de las cosas
para nacer de nuevo

Cargada de tristeza

2009-05-09T13:08:00.000-07:00

No puedo continuar con la vida. No, no puedo.
Cargada de tristeza, necesito rebelarme a la edad
de los juguetes y buscar debajo de la cama
el pedazo de ternura que alguien me robo.
Tan inocente me quedo mirando
como las máscaras de sal filtran sus manos
en un baile que extrañamente no me incumbe.
Me siento otra, mi yo se ha ido para siempre,
y queda el cuerpo colgado de su propia soledad.
Pasen y vean. Ella estuvo aquí, hace tanto tiempo.
Ahora ni lágrimas la recuerdan.

En memoria

2008-11-29T16:19:00.000-08:00

Debemos acabar,
la vida,
el sufrimiento,
desterradas hojas,
en donde cuelgan los recuerdos.

Asociados al dolor,
seguiremos siendo:
palabras que el delirio
abandona en los espejos.

Y seguirán contando,
hombres más alegres,
sueños que soñamos
cuando aún
nos creíamos despiertos.

Como un sueño

2008-09-07T10:51:00.000-07:00

Sabes que inescrupulosamente deberías haber esperando. Total, todo se trata de soledad constante, continua, omnipresente. ¿Para qué hablar de ángeles y demonios, si no podes con vos misma, con tu propia inocencia baqueteada?

También sabes qué podrían ser otros, pero todo se trata de una gran mentira, de un espejo enorme en donde reflejas “eso” que ya conoces de memoria, “eso” que aprendiste a tejer con las palabras más agudas y misteriosas.

Aunque queda otra posibilidad, ¿otro salir corriendo? Supongamos que no estás tan herida de cómo se llame lo que tenés en este momento y alguien tan diminuto como vos, te está soñando ahora.

Y para qué tanta pregunta, que no termina de responderse, para qué seguir tirando de la cuerda que mira hacia otro lado. Mejor… mejor es irse bien lejos y buscar a dónde si te quieran, a dónde alguien más te necesite para escribir días más felices.

25/8

2008-08-25T07:10:00.000-07:00

Pequeño, ingrávido, vagabundo
El silencio de lo que siempre vuelve
Un nuevo registro para ahuecar las cosas
Una esperanza de lo que nadie quiere
Aquí nuevamente yo me extraño
En esta isla
Que comienza a satisfacerme
Y entonces cantando
Enterada
Me desangro
Esperando que me crezcan mariposas
En donde deberían nacerme
Apuntes grises de viernes

Por ahora sin título

2008-08-25T07:02:00.000-07:00

Ella
enseñando trazos de letras muertas.
Y él tan seguro de sí,
de vez en cuando la recuerda
y llora como un niño en la noche ,
cuando la oscuridad
se vuelve loca amante
de ausencias

Hemos perfilado (aunque tengo dudas con el título)

2008-07-27T06:07:00.000-07:00

Dedicado a S. que encontró el amor de su vida, aunque S. nunca se enteré que se lo dedique .

Hemos perfilado el hueco más oscuro de la mañana
en su esencia más robusta,
A veces, me pregunto, amor,
si nos hemos abandonado como dos poemas inconclusos
y quiero gritarte entera-toda,
como si justo ahora fuera,
ese, el único momento de nosotros,
un estirar sobre la piel las ganas,
un deambular entre pasillos,
y tocamos entre sueños
la soledad más lejana,
la felicidad como una llave
que sólo abre puertas
de vacío.

Hemos perfilado, amor,
la necesidad de escribir de a dos
un libro.

Homenaje a lo que fue

2008-07-26T01:46:00.000-07:00

Caen las doradas y tiernas niñas durante toda la noche, durante todos los días. En la cima del crepúsculo, te estoy nombrando. Otro sería el lenguaje de mis palabras, otra la sonrisa.

Voy entre poemas, buscando el grito. No hay nadie en casa, no más ayudas. Se disuelve el pensamiento, sopla el silencio, desgarra el niño.

Escruto en el paisaje y la verdad es un soliloquio que se rompe, un rostro más que querido. Jugar con la inmanencia que sangra, con los coletazos del destino.

Me voy cantando. Creo que he perdido. Y percibo la luz, como un pasadizo secreto a donde se llevan los recuerdos. Quisiera seguir cantando, pero no he podido.

Feliz día del amigo

2008-07-20T06:43:00.000-07:00

Antes que nada, decirles FELIZ DÍA, porque algunos lectores me quedan, jajaja. Bueno, eso espero. Para quienes no lo sepan, aquí en Argentina, se celebra el Día del amigo.

Y la verdad que pensaba decir o escribir algunas palabras, algo re cursi. Pero me parece, que lo mejor es compartir un texto con ustedes. ¿Me estaré volviendo nostálgica? :)

Hoy me acorde de un texto que escribí, hace más de dos años, ¡con muchooooo cariño!

Es como que estoy enamorada de mi propia carta en prosa poética, ya sé que suena pedante, pero es como que en su momento (febrero de 2006), me re-esmere para escribirla.

Por eso, me parece, queridos lectores, traerla nuevamente a colación. Así que con ustedes, nuevamente:

"Querido H."
http://weque.blogspot.com/2006/02/da-de-los-enamorados.html

Y espero que pasen un hermoso día en compañía de sus mejores y más queridos amigos.

Saludos súper especiales.

19/7

2008-07-19T17:00:00.001-07:00

Hoy es un día en que todo debería estar puertas abiertas.

Toda rota

2008-07-18T16:23:00.000-07:00

En esta monotonía de perderme detrás de los espejos
Mi corazón desnuda historias de sal /
pequeños corceles blancos sobre mis sombras

Madre comprende del silencio de ausentarse /
Padre apenas puede con la edad de la inocencia

Y yo bailo toda rota / toda necesitada de mí
tan pendiente de los muros que inventan versos
y escribo como una loca, como si la vida fuera un tic-tac
que dormita en los sueños

De prestado

2008-07-18T15:35:00.000-07:00

A veces batalla en su propio y leal idioma,
desconociendo tiempos que fueron dogmas
pronunciados en el silencio más absoluto

A veces sueña convencida del dilema
de perderse en un minuto
inmensamente feliz

Y sonríe en medio de la siesta,
mientras una mano hueca le enjuaga los ojos

Ubicación

2008-07-17T15:46:00.000-07:00

Palabra que debí haber aprendido hace tiempo. Ubicación. Saber donde se está parado, con qué circunstancias se cuenta y hasta dónde se puede llegar. Cuando se tira demasiado del hilo, después dan ganas de salir corriendo. Y que no te vean la cara, por lo menos por un par de meses.

Mmmmmm

2008-07-17T15:45:00.000-07:00

La tristeza de perderse más allá de los espejos.

Mujer intensa

2008-06-26T13:28:00.000-07:00

Hoja, que incrusta en el brillo
de tus manos,
una pequeña cuota de rocío,
embebiendo las horas
con su grácil paso.
Atrás la muchacha pregona
silencio, donde otrora,
sus pies escribían versos.
Ahora sólo ancla en sonrisas ajenas,
como si niños estuvieran hablando al oído.
Se dice, se piensa…

¿Volveremos?

2008-06-22T12:30:00.001-07:00

Si queda algún lector vivo o coleando, le cuento que intentaré publicar más seguido. Últimamente mis poemas –por falta de práctica- se están volviendo horrorosos. Jajajaja. Así que estén atentos al gran regreso poético de su blogger favorita, jajaja. O sea yo. ¡Broma!

22/6

2008-06-22T12:22:00.000-07:00

Un segundo se desprende de la retina de tus ojos
y clava en mí, palabras que perezosamente
caen sobre este muro, tan obsceno,
que la huella de tu cansancio aún no percibe,
y que se arriesga a volarse toda, a fumarse.

Escruto en mis manos, mientras la poesía,
hoy luce débil, pequeña, casi impúdica.
Necesito grandes letras para enamorarte.

Y un sol, desfigurado por la culpa,
se sube hasta lo más alto y se arroja
sobre mi cabeza, en donde mujeres de fuego
ironizan el camino del deseo.

¿Qué he de hacer yo, vagando,
entre tantas ellas, mientras tu rostro
se va escribiendo en la arena?

Y me nombro, y te nombro.
Y casi puedo tocarte,
en un vals de medianoche,
lejanamente musical.

9/6

2008-06-09T15:26:00.000-07:00

Y te vas perezosamente hacia el otro lado.

Sin fecha

2008-05-12T13:27:00.000-07:00

Hoy le escribiré a la Luna dos cartas. Una para avisarle de los gatos en el tejado y otra para contarle de mis incertidumbres. Luego tomaré de la mano a las emociones y las mandaré a bailar bien lejos. Es todo lo que había que decir, más sería peligrosamente absurdo.

La canción de cuna ya no me protege. En estos momentos debería reinventarme a mí misma, un poco más madura, un poco más independiente. Entonces, pienso o intento pensar en el verdadero nombre de las cosas.

Y busco una palabra que defina, en toda su capacidad, la extraña sensación de ser extranjera en tu propia tierra.

¿Quién te miente?

2008-05-11T14:53:00.000-07:00

Reflexión sin objeto ni sentido: Que alguien de vez en cuando no te mienta debería ser motivo suficiente para interesarte por esa persona. Al menos, para mirarla con buenos ojos.

Si las cosas pueden decirse hablando, sin necesidad de mentir, ¿para qué hacerlo? ¿para qué subestimar al otro?

Todos los motivos son comprensibles, menos la mentira innecesaria.

(Esto no es poesía, sino mera especulación. Saque sus propias conclusiones)

Al tarado de F.

2008-05-10T12:28:00.000-07:00

Girar sobre la panza del poema / pelear pelear siempre / y cansarse de esgrimir palabras / y de secar en silencio los pechos flacos de la rabia / mientras los pájaros se parezcan a vos / me condenó a seguir escribiéndote desde el exilio de mi propio cuerpo /de mi propia alma

(Ojala que te caiga un rayo)

माय कोमिएंज़ा

2008-05-04T12:40:00.000-07:00

Me encanta el alma de las personas, especialmente la tuya.

(Mayo comienza así)

Mi trinchera, el silencio, tus labios

2008-04-21T13:48:00.000-07:00

Marcho con esta culpa que siento mía, marcho,
y caigo con mi fusil de arena en la memoria de tus ojos.
Creo que necesito una ausencia más afilada que esta,
una certeza que no se escriba en el aire y se la robe
la noche en una botella de perfume blanco.
Resisto a las palabras que se pronuncian en mí.
Creo en tu sombra, en el silencio ardiente
de mirar sin ser mirado. Escucha, hablo.
Mi trinchera, el silencio, tus labios.
Y una mano arrebatada, buscando.

la olvidada del tiempo

2008-02-17T07:51:00.000-08:00

un dolor de pájaro
una canción bajo la lluvia
el mayor de los pesares
cantando siempre
cantando

Grafitos

2008-02-16T17:49:00.000-08:00

Necesito silencio
mientras la ausencia se revuelca locamente
en la calle y los enamorados que fuimos
dejan señales en ninguna parte

y la sombra de una pájaro se fuga
a los más lejano de sus almas

Las despedidas (a F. que se fue de viaje)

2007-09-23T16:58:00.000-07:00

Sonrío (como mintiendo)

Por dentro Alejandra no mueve los labios
sólo llora / esperando que el hombre del colectivo
se vuelva un punto azul imperceptible, indescifrable

como este domingo que de tanta pena
quiero comerse la tristeza en mil palabras

Sonrío (como mintiendo)
decido fugarme entre la multitud
a las 19:20 de la tarde

Ya no estás / sólo el recuerdo más furioso volando
en la memoria y la soledad de volverme lejanamente yo
en esta ausencia que comienza a golpearme

PD: ¡Te extraño!

Adiós

2007-08-18T03:06:00.000-07:00

Te vas y vuelve a cantar con la misma fuerza de siempre, pasionaria.

Te vas. Quise mirarte a los ojos y llorar toda la noche, pero no estabas. No había nadie. Ni un solo signo de tu despedida. Eras huella bajo mi silencio, escombros bajo un cielo que no daba lugar a la locura.

Entonces, tomaste mis manos en sueños y me prometiste regresar. Quizás mañana cuando los pájaros profesen su más eterno vuelo, puedas volver y sonreír.

Mientras tanto, nada.

Padre

2007-07-22T15:53:00.000-07:00

Intenta frenarme, Padre,
he de caer de nuevo
por la mismas penas
de siempre.

Busco en ti, esa salvación,
ese rostro cariñoso
que me mira,
pero no hay ganas,
Padre.

Mi corazón apenas duerme.
Finjo que sonrío al mundo.
Pero, ya ves, no hay nada
bajo esta piel de diciembre.

Una tonada me trae a la vida,
versos que preparé al descuido,
la memoria de sentirme alegre
o tal vez la necesidad
de ser auténtica en mis propias letras.

Tú decides, Padre.
Te dejo un puñado de mi fe
en tus manos que son viento

y esta plegaria que ya no es mía,
porque te pertenece.

Sorpresa

2007-06-30T12:35:00.000-07:00

pasa, revolotea el silencio
y observa entre la nada
un instante musical

Mujer ausente

2007-06-30T12:31:00.000-07:00

Intenta una aguja de pinos
sobre la fresca almendra
cruje ahí donde el silencio
olvida
amuralla el dolor
golpea
como una mujer
herida de rabia
dispara

y ya no hay noche que despeje sus ojos
sobre la fría calma de ausentarse
nunca más en los espejos

Decálogo para escribir microcuentos

2007-06-21T15:09:00.000-07:00

1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.

2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.

3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.

4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.

5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.

6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.

7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.

8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.

9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.

10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.

Fuente:
http://escueladeescritores.com/concurso-cadena-ser#decalogo

Un poema

2007-06-17T19:14:00.000-07:00

Un poema es una constante, un común encuentro. Un irse, un venir desde donde nadie llega. Se sueña como una pluma, se olvida como el recuerdo. El poema puede tener tantas variantes como pequeños ojos de cristal cabrían en un mar de vidrio con flores de nácar que ascienden hasta una luna borracha de tanta pena. Un poema es una fuga de imperfectos, una comunión del alma, una crucifixión del cuerpo. Debe entenderse a golpe de verso y montar las palabras como notas musicales jugando en el espejo. Un poema es un compromiso, una rebelión del beso, una manera de abrazarse a través de los espacios que separan nuestros dedos.

Mail de los viernes (revista literaria semanal)

2007-06-17T04:06:00.000-07:00

Es una revista literaria semanal que se edita todos los viernes y que publica los poemas y los textos de los escritores que navegan por Internet. La misma se remita vía e-mail y tiene su propio blog en:

http://maildelosviernes.blogspot.com/

Desde mi punto se vista se caracteriza por el desenfado y el ir un poco más allá. Pareciera que los autores y el editor de la revista, Lucas, se han puesto de acuerdo para brindar un espacio más desenfado, nada estructurado, donde la palabra puede decir y hacer mucho si se lo propone.

Lo que me gusta del blog es que además es visual, ¿Qué quiero decir con esto? Que el editor va intercalando fotos en medio de los poemas, fotos en blanco y negro que le dan al blog una estética muy particular, una forma diferente de ver las cosas.

Porque como sabemos cada quien mira las cosas desde su propia perspectiva y nada más personal que el don de la poesía. Así que desde Weque los invito y animo a visitar el sitio y si desean, colaborar con sus propias creaciones.

Saludos.
I.B.

Diario de una extranjera

2007-06-17T03:39:00.000-07:00

Diario de una extranjera es un poemario que recopila poemas que escribí durante el 2003. Comencé a escribir a mediados del 2002, así que era bastante nueva en ese momento escribiendo, por lo cual pueden sobrar las cacofonías o los errores. Ustedes verán y sabrán juzgar mejor que yo.

Soledad

Yo no sé
de querubines
ni de gorriones tallados
en piedra, tampoco el porqué
de bautizar a la soledad
como si fuera niña, mujer
o peor, aún, alguna
triste damisela.

¿Acaso
existe morbosidad
o falta de compromiso
si al llamar a la soledad,
sólo le decimos:
ven y siéntate?

Bacanal

1
a veces como un aleteo de pájaros y tu mirando en la ventana
el discurrir de las horas / premociones ocultas de beberte
hombre / de saberse extraña / ojos copulando azules
tan cercanos a nosotros / tan profunda tu mirada

2
desgranar cuerpos y semillas con un zumbido de alas
tuya entera siempre / tan apática / tan mundana
aferrarse piel con piel / dedos descamando
uñas / lunas supurando dioses

3
estrella de seis puntas / inversamente proporcional /
espejos pactando dientes / lenguas besando bocas
silencios goteando mar / luz detrás de la paredes
noches / gente / y nada más

Miseria

Especialmente,
no mirar, pero si mira,
hacer como si nada:
ojos, boca y manos
herméticamente
cerrados.

Si desean leer el poemario completo, lo pueden encontrar en la siguiente dirección:
http://www.cervantesvirtual.com/escaparate/diarioextranjera.jsp

La nana del amor danzante

2007-06-02T13:48:00.000-07:00

mira canta desesperada
en mí
tu nana del amor que no viene
del amante que escribe versos
esperando llover en las paredes

pero qué guerra pelearás
si nadie te quiere ilesa
si nadie se fija en ti
si pasan de tus ojos tristes
mirando la luna
muerta

oh, qué fuego sentarás en tu regazo
mujer de pies pequeños
si esta noche los pájaros
no danzan
han olvidado sus letras

y sigo aquí
del otro lado del espejo
salta y juguemos juntas
mientras te duermes
en mis brazos

poeta de mi sangre
hija del poema

mamá te está rozando
con su corazón de bruma
mientras sueñas

pequeñeces

2007-05-25T17:30:00.000-07:00

hay una tristeza del color de las rosas,
una mañana llorando en los rincones
y una mujer de luto por todos los espacios

Peleas cotidianas

2007-05-25T13:04:00.000-07:00

Nuestra pequeña casa encierra una mística de manos, un dulzón amargo que recuerda besos que ya se perdieron. Nuestra casa sabe de rencores agenciados en medio de la noche cuando nadie piensa en nosotros, que como dos extraños nos miramos.

¿Alguien sabe de tus palabras atravesando mi alma o de mis puños crispados en dirección opuesta a la tuya? ¿Alguien sabe que en nuestra casa el dolor es un perfume persistente que nos está matando? No, tal vez nadie haya leído el destino que tejían nuestras primeras citas, nuestros primeros abrazos bajo el sol de mayo.

Y ahora te escribo desde nuestra casa, viendo como colecciono ausencias y torpezas detrás de mis pestañas cansadas de buscarte y un color chiquito danza en la monotonía del cuarto, en la memoria silente de quien espera en vano.

Sabes, nuestra pequeña casa se ha vuelto desértica y ya no quedan ganas de seguir llorando.

Yo quiero regalarte una flor

2007-05-13T09:17:00.000-07:00

Yo quiero regalarte una flor,
dejarla caer sobre tu pelo,
para que vuele sola,
para que entienda el vuelo
y luego como si nada,
seguir jugando
mientras tu risa,
otaria y silenciosa,
se pega
al polvo de la casa,
a la bruma que corre
entre los dedos
y escala,
entre cajones de colores,
versos inventados
por el viento

A la mujer que acosa por Internet

2007-05-05T05:59:00.000-07:00

no te voy a mentir
tu recuerdo me escarcha en medio de la selva
mientras el recorrido de tu sola voz
parece un perro muerto
muriéndose de amor
en el silencio más profundo

ahí donde tus gritos no llegan
en donde tu alma al igual
que un tajo mal abierto
sangra desde lo más inmundo

su veneno de mujer olvidada

ahí lejos está tu lugar
en el espejo de las sombras
y ahí deberías quedarte
ya que tus mensajes apestan

En el país de los sueños

2007-05-05T05:26:00.000-07:00

hube de cubrirme de violetas
presagiando el momento
el conejo loco se había ido
sólo yo, Alicia,
tomando el té
a las cinco de la tarde
mientras despertaba de mi cuento

Caperucita siempre tan dispersa
nunca olvidó el camino,
la comieron por ahí
los tres chanchitos

y entendí que los rastros de miguitas
a veces no conducen a la casa
de la bruja más malvada

Estas ganas de vivir

2007-05-04T13:36:00.000-07:00

este reposo contra lo que ahoga,
estas ganas de vivir que arrastran,
este irse, este venir pero este seguir existiendo,
resistir a la oscuridad que me asola,
adormecerme en lo más frágil del poema,

soy yo de nuevo:

milagros cantándome desde donde rompe el alma
para seguir viviendo desde la tristeza
para jugar a los muñecos con las palabras
para sentarme en tu regazo

mientras la sonrisa de tus manos
me atrapa

es que no ves
¡me caigo!
pero tengo que volver desde
la nostalgia más profunda

expandirme como un globo
decirle a mi depresión constante:
¿no ves que en esta casa
ya nadie te quiere?

Al rey de la canasta

2007-04-28T04:31:00.000-07:00

En estos momentos le estoy robando palabras a la vida, secuestrando silencios, inventando poemas que perezosamente asoman su cabeza deforme, sus ojos bizcos, su cola inclinada. Ahora, justamente, ahora en que debería cantarle a la canasta, es que estoy como bloqueada, si vos sabes que todo me asusta, que todo me ladra. Y ahí en el medio podría apretarte como goma espuma, abrazándote bajo la cama, pero me guardo mis fonemas inconclusos, mis quinientos reproches, mis “no tan buenas ganas” para decirte al oído: ¡que hoy tengo llena la canasta! JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA.

A mis lectores (si es que me queda alguno todavía): Les pido disculpas porque este texto no se entiende, ya que es personal y va dirigido para alguien en especial y muy especial para mí.

Hay que limpiar la casa

2007-04-28T04:17:00.000-07:00

Está en el fondo, decís,
mientras la pava silbadora rompe el punto justo
y un gorjeo de pelusas voladoras caen aprisionadas
en mis cinco dedos que últimamente parecen garras,
que últimamente caminan desnudos sobre la cera virgen,
que te empeñas en atesorar como perfume francés
y un delfín de viruta negra me hace señas,
quizás se esté enamorando de mí, ¡pobrecito!
si supiera que tiene los días contados,
que estoy escribiendo sus memorias
entre mis guantes de hule anaranjados,
como el vestido que llevo puesto,
como los sueños acuchillados
sobre la mesa de madera
que me rinde homenaje
en el centro de la cocina:
¡a la gran ama de casa!,

y desde atrás un hombre que reconozco
me enseña que 2 + 2 no siempre es 4

12/4

2007-04-12T13:33:00.000-07:00

Me pongo de pie para nombrarte,
para llevarte al fondo de las cosas,
para vivirte las noches
mientras bailo un minué
disfrazada de amor
bajo las sabanas

¿Somos perfectos? (o yo la súper mujer o a quién le importan estas cosas)

2007-03-25T12:23:00.000-07:00

Mudo, inútil, inalterado reposa tu ojo lento sobre mi sombra. Ay… mi sombra y su universo de innumerables contradicciones.

Yo quisiera un solo dios que me dictará en diminutivo el curso de mi historia. Pero ando a veces –desorientada- como golpeándome contra las cosas, como rozando la noche esperando a que una luna de queso me devore.

¡Y que sé yo de todo esto! Si apenas tengo un bosquejo de vida, que parece romperse a cada rato. Y vos, te olvidas de llenarme la canastita de flores.

Poema de la noche

2007-03-16T23:56:00.000-07:00

La poeta se marcha al otro mundo, a buscar poemas rotos bajo la lluvia de abril. Y en casa, el cansancio es una figura de humo, una mujer diminuta riéndose de mí.

Afuera la noche canta en medio del luto. ¿A dónde se robaron tu alegría? ¿Quién escribirá en medio de la luna, palabras que te recuerden, ausencias que te rediman?

Y aquí estoy yo, bordeando el silencio, escapando al suicido de una estrella, como si ahora nunca jamás quisiera morir.

La enamorada

2007-03-11T05:26:00.000-07:00

El tiempo subasta palabras traficadas de equinoccios
y la noche como un hombre de sal se deja correr
entre las manos de una mujer,
por cuyo costado más agudo,
huyen los pájaros más altivos,
adentrando sus picos
en este corazón
enardecido

Destrucción de agua

2007-02-04T12:02:00.000-08:00

Ya no lloró tras de ti,
sino la lluvia
y el mar que se revela
como un espantapájaros
queriendo hacer de mí
una visible muestra
de los sentidos
y nadie buscando
amor entre mis manos,
sólo silencio
en los espejos
más crueles
de una nostalgia muda
que bordea los límites
del alma

Bajo la lluvia

2007-02-04T08:12:00.000-08:00

Hoy no espero a nadie,
simplemente me siento
a mirar pasar la gente
bajo sus paraguas
y la tarde se detiene
en un perro sin cola
que llora
enceguecido
de rabia.

Y salgo a la lluvia,
exiliada de mí,
dispuesta
a quemarme
con el agua
para encontrar
tu rostro
pintado
con nubes negras
en la puerta
de mi casa.

30/1

2007-01-30T11:45:00.001-08:00

Tu conquistas los silencios /
haces el amor con la mañana

Anotaciones de una perdedora

2007-01-30T07:14:00.000-08:00

Suena en mí una ciudad de pájaros,
algunos caben como muertos en mi mano.
Otros vuelan lejos, esperando mejor suerte.

Entonces un tajo de leche
se convierte en mi mejor máscara

y la música del ave entre mis dientes
me enseña de la fugacidad del cielo
y de la vida

Anochece en mis labios
con un murmullo de alas

y nadie recordará al parajito
que devoré mientras secuestraba
sus sueños con la ausencia
de los míos

Entonces sabrás que aprender a volar implica algo más que “palabras”.

Espera

2007-01-30T03:19:00.000-08:00

Mi manos exploran desnudas
huellas que dejaron otras manos
en donde baila la consciencia de la vida,
esperando que fagocite el amor
o que nazcan angelitos en la piel

Amnesia

2007-01-28T14:31:00.000-08:00

Ella baila con los huesos rotos de la memoria
y olvida un recuerdo de color verde en los confines
de su sombra mientras una canción de ausencia
le devora las tripas y la impiedad del espejo
es un músculo muerto que habla desde el pasado
como si alguien habitará el silencio
que dejan nuestros labios
cuando soñamos solos.

Violín roto

2007-01-28T06:49:00.000-08:00

Si hubiésemos adorado las pequeñas fogatas que los pescadores
encendían junto al río un día triste como este,
donde el viento escondía su solapa
debajo de las piedras

Pero no, amor,
decidimos marcharnos a conocer el mundo,
a traspasar aquellos límites sobre los que escribíamos
en una hoja gruesa atada a tu corazón aún dormido

Quizás nos hubiésemos perdido en algún bosque
o amaneceríamos hablando de nosotros,
inventando mañanas de sombras verdes,
duendes en la profundidad
de tus ojos

Y el otoño se habría parecido
a un laberinto de flores secas
que especialmente busqué
para ti y una caracola
nos llevaría a navegar
a una ciudad imaginaria

Pero nos fuimos separando
hasta que olvidamos uno al otro
y las murallas tejidas en la ausencia
pudieron más que este recuerdo
tibio que abrazo mientras todavía
te sueño mirando el río en medio del paisaje
y una fogata te tocaba el alma
como un violín roto

26/1

2007-01-26T08:03:00.000-08:00

Y miro la noche y no hay nadie.

Páginas de soledad

2007-01-25T17:05:00.000-08:00

Es este tiempo de palabras,
en donde la sal perfora
los escondites de la noche,
ella sabe de pájaros
que no temen perderse el vuelo
y baila desnuda su último grito,
fingiendo páginas de soledad,
donde se posa la tristeza
que lleva en los labios
desde hace ya
tanto tiempo

21/1

2007-01-21T12:02:00.000-08:00

Es extraño esto de perderse.

a mi papá

2007-01-16T00:34:00.000-08:00

no puedo delirar bajo la sombra de la rosa
ni tampoco marcharme a Paris
he roto de pena todos los escombros de mi casa
y ahora sólo queda esperarte:

¡me resisto a que te vayas!
quédate sentado junto a mí
mientras la vida,
hueco impenetrable,
nos va rompiendo las alas

¡papá, quédate!

Mientras palidezco

2007-01-15T17:40:00.000-08:00

No es esta voz la que te nombra, no,
ni tampoco mis zapatos azules
frente al espejo.

Vuelven aquí tus penas,
cayendo sobre mí,
mientras palidezco.

Cuando vengan a buscarme

2007-01-15T06:35:00.000-08:00

Cuando vengan a buscarme
aquellos míos que hoy no lloran,
he de cansarme,
morir de sueños blancos
como este papel en el olvido,
más ahora canto porque mis ojos
no ven lo más siniestro de la rosa
y tus manos todavía
la sujetan al recuerdo
de la vida

15/1

2007-01-15T04:17:00.000-08:00

Una triste princesa de papel baila en mis recuerdos y habita el secreto más oscuro.

Carta a mi padre

2007-01-15T04:11:00.000-08:00

Esta mirada que no cesa,
tu paisaje se rompe,
y no llegan a buscarte

Las casas de muñecas te recuerdan,
tiene tu nombre escrito con sal
en la puerta

Y yo entre millones de sonrisas blancas,
te espero en medio de mis versos
para darte la vida que te falta

¿Qué te retiene, vida?

2007-01-15T04:00:00.000-08:00

Si me has sacado el aliento.
Ahora lloro, sufro.
Sin embargo
tengo fe.
Creo en vos.
Río, vibro.
Espero

La pose

2007-01-15T03:55:00.000-08:00

La pose se esgrime, se abre. Queda como un resabio de lo que no era. “No importa, mañana habrá tiempo para danzar sobre claveles”. En mis espejos, una ausencia como de agua se desliza. Ya no quedan recuerdos. La cumbia se apasiona al cuerpo y rompe en poesía. La poesía del alma es una brisa muda, loca, ciega y prostituta que reconstruye lo que pudo ser. Ahora sólo quedan pedazos inorgánicos de toda esta basura.

Fe

2007-01-15T02:40:00.000-08:00

Había que abrir la senda, introducirse en el agua bendita. Rezar. Implorar las manos, sentir. Entonces, alegremente pudimos reconocernos. Ya no había nadie más en el corazón del hombre. Simplemente tu rostro y una herida incapaz de detenerse. Habíamos perdido la fe, pero yo te seguía queriendo, Padre. Y vos me seguías mirando desde allí arriba.

Mi papá

2007-01-14T07:54:00.000-08:00

Mi garganta como un león duerme
y me envuelve la melancolía de pájaro roto
mientras papá me enseñabas a volar
y yo corrí en medio del silencio
para abrazarte y ya no estabas
y quise marcharme
para dominar el dolor de mi corazón
pero tu recuerdo es un ángel que permanece
y yo te sigo queriendo como si fuera ayer
cuando desperté a la vida

ahí te quiero:
vivo por siempre

siempre mi papá

sólo puedo confiar en esa verdad
que penetra en lo más profundo del alma
para redimirse y romperse frente a mis espejos
que hoy lucen más purificados:

-estoy limpia –golpean dentro de mí

Deseo de corazón

2007-01-10T22:49:00.000-08:00

De esta tristeza que se percibe en el alma, de esa tristeza que no deja ver. Así comienzan los días y mueren las tardes, donde el insomnio se prolonga hacia el infinito, hasta no poder más, hasta donde no permiten los recuerdos. Necesito un pequeño milagro personal, que Dios que habita en nosotros lo salve. Necesito q P. se cure y tenga una vida digna. ¡Por favor!

laura

2007-01-07T18:37:00.000-08:00

era cuestión de tiempo que ella lo dejara, pero a él pareció no importarle. no más recriminaciones después del trabajo ni escenas de celos ni peleas sin sentido ni nada que le recordará a laura y sus interminables quejas. el deporte favorito de su ex novia era hacerse problema por todo (desde un lavarropas descompuesto hasta un incendio forestal en china).

este tipo de mujeres sólo sirven para joderle la vida a los hombres, pensó, mientras disfrutaba de su nueva soltería. ahora a ponerse nuevamente a tiro: salir a emborracharse, a bailar y acostarse con cuanta mina conozca o pase por su vida.

después de tres meses las salidas nocturnas comenzaron a aburrirlo y las mujeres con las que tenía sexo le resultaban insoportables, y -aunque le dolía reconocerlo- laura además de quejarse sabía hacerlo sonreír y eso no era fácil de soportar…

Ojos de cristal (manuscrito)

2007-01-07T17:39:00.000-08:00

Ojos de cristal

2007-01-07T17:21:00.000-08:00

Más allá donde la voz se hunde,
el olvido es una mano que asfixia
en medio de la noche
hasta cerrar tus ojos
sobre mi alma

Llegada a Oberá (Vacaciones)

2007-01-07T06:58:00.000-08:00

Miré Oberá por primera vez cuando el colectivo se detuvo en la Terminal. En medio del gentío, yo era una más: una habitante venida de mil kilómetros dispuesta a pasar sus vacaciones. Bolsos y valijas fueron mi carta de presentación.

Llegué a esa ciudad, en donde las horas se acumulan y permanecen estáticas esperando que el atardecer las venga a buscar. La siesta es sagrada y hasta las hojas de los árboles se paralizan después de almorzar. Iba muda y expectante, con ganas de robarme la ciudad y esconderla en un bolsillo para mostrársela a mis familiares de regreso.

Fabián cargaba con cuanto podía y todos nos miraban como si fuéramos extraños, gente de muy lejos venida a molestar. Sin embargo Fabián había nacido allí, en medio de esa tierra rojiza que invita a relajarse y a pensar más lento. Llamamos un taxi y nos fuimos al hotel.

Así como me gusta

2007-01-05T17:13:00.000-08:00

Estoy tan cansada de llorarme
de reírme para adentro como si la lluvia pudiera limpiarme
apenas puedo salir de este caparazón de cristal que me delata
prefiero mil veces mi soledad, mi dejarme escapar
afuera golpean por todas partes y no tengo ganas
ni la necesidad de abrir la puerta

Enlaces para escritores

2006-12-25T14:12:00.000-08:00

A continuación dejo dos enlaces para recomendarles

Recursos para escritores:
http://escritores.wordpress.com/

Alejandra Pizarnik:
http://www.cortazartextual.com.ar/otros/pizarnik/

Que los disfruten.

De cómo devoraron los perros locos a la niña muerta

2006-12-25T11:36:00.000-08:00

No en vano lloran las silenciosas mujeres que oscurecen en invierno. No en vano palidecen las flores cuando yo paso. Hoy no contaré mi peor secreto. Guardaré rostros de esa tristeza para los que no me quieren. Hoy no contaré lo del luto que llevan mis pies cuando la luz se esconde dentro de la casa. No en vano quieren hacerme parecer esa loca, esa mujer insulsa que se sienta sobre el tejado a gritarles groserías a los pobres como si de eso se tratará vivir. Afuera agoniza un sol de verano, escupiendo sangre amarilla sobre las nubes. Una niña que podría ser yo se hamaca sobre sus huesos, su esqueleto se le sale del cuerpo y la deja muerta en la calle. No en vano los perros salen corriendo a comerse su cadáver; un pequinés de aspecto gordo devora sus ojos. Mejor no detenerse en lo odioso del paisaje: un poco de piel, unos perros locos y yo que no me reconozco, mirando.

¿Mis dos voces?

2006-12-25T08:31:00.000-08:00

En realidad esto no le importa a nadie, solo a mí. Así que como este blog es un hijo de mi creatividad más creativa, valga esta aclaración. Desde hace varios años creo percibir -sin estar segura del todo- dos estilos o formas de escritura, en las cuales me muevo con cierta libertad o quizás con cierta costumbre. Una de las formas tiene que ver con la simpleza, con los poemas cortos, casi sin utilizar puntuación, con temas en donde prima –a veces- un tono más intimista, que a veces se vuelve cínico y otras intenta asemejarse a lo que algunos llaman “antipoesía”, tomando personajes o cosas de la realidad. Por otra parte, muchas veces suelo escribir poemas que podrían ser prosa poética, donde proliferan los adjetivos y hay mayor riqueza de imágenes, forma que casi siempre utilizó para poemas de corte más romántico y en contadas ocasiones, erótico. Si bien algunas veces he mezclado los temas y las formas a las que recurro, sin proponérmelo, noto que esta tendencia me acompaña desde hace varios años. Yo no sé si serán dos formas de escribir diferentes o en realidad se refieren al mismo estilo, lo que si sé es que me gustaría entender el porqué. Tampoco creo que sea algo muy trascendental, pero es algo que me intriga. Si algún lector tiene la generosidad y se le ocurre algún tipo de respuesta, será bien recibida. En caso contrario, tendré que pagar algún buen psicológico o bajarme del altar de mi ego, que se empeña en hacerme creer que soy la reencarnación femenina de Pessoa. Jajajajaja. :)

Poema lúdico

2006-12-25T08:20:00.000-08:00

Desde el jardín
sus manos
sus recuerdos
se mezclan con las flores

Un conejo gigante
devora sus pies
mientras
plantas extrañas
recorren dimensiones
que mi mente desconocía

No hay más princesas
que socorrer:
nuevamente yo

Punto final,
¿esperaban otra cosa?

Sobre mis aventuras con las muñecas

2006-12-25T08:13:00.000-08:00

Afuera juegan con las muñecas.
Dentro una voz de muerta me habla:
-“Salgamos a un mirar un rato”.

“¿Mirar qué?”, pregunto.
-Nada, simplemente
hagamos como que miramos.

Entonces salimos y afuera
un sol de ojos negros
me quema la espalda.

“Te previne”, me dice,
mientras me deja tirada en el pasto.

Afuera juegan las muñecas
sobre mi cadáver.

Clotilde

2006-12-25T06:54:00.000-08:00

“…donde había una barca abandonada llevando entre las noches
de cierto aniversario unas pálidas flores por los ríos”
Olga Orozo

¿Quién yace?, se preguntan,
bajo la triste noche que se desangra
en amapolas negras que dejan rodar
sus pétalos sobre el paisaje claro
de este mañana hecha de cenizas,
donde sólo cabe tu ausencia,
y tus manos…

Pero, ¿quién se atreve a gritarte?

Me indigna el coro que nunca se detiene,
mientras te arrastras, Clotilde,
esperando el sol en la espalda.

Oh, si es la misma muerte,
la que anda esquivando
en los pozos de tu desdicha,
en la blasfema voz que te acompaña,
un presagio profundo que ahorca
sus inmorales sollozos
sobre tu cuerpo y polvo.

¡No te vayas!,
suplican tus terrenales gozos.
¡No te vayas!,
aullarán los campos.
¡No te vayas!,
romperás la tristeza
de quien te habita y te ama.

(Aquí, soñó Clotilde estos versos, dejando en su lugar el alma)

Mis fantasmas interiores

2006-12-25T04:09:00.000-08:00

Aquellos que mueren todavía
en la memoria líquida de mi despertar,
me recuerdan a las sombras que no he visto,
esas que no acallan la verdad,
porque en su pena,
en su partir eterno,
entiendo de voces que retornan
a la misma casa,
a la misma higiénica costumbre
de dormir en los papeles
estos poemas redondos
que cuelgan como aros
del borde más rugoso de la hoja
y yo seré feliz entre ellos,
en sus manos que no existen
porque comprendo el silencio
que tienen las cosas,
la manía inerte de dejarse estar,
a ellos he de seguir volviendo,
repitiendo rituales
que hablen de ausencias
que descansan en el mar.

Mujer de muchos rostros

2006-12-24T13:58:00.000-08:00

Tu lengua agujera la tristeza,
se filtra sin interrupciones
por este espacio invisible
que nos separa

Mientras el viento,
espera acurrucado a la sombra
que lo despierten los pájaros
de la mañana y un nuevo día
te nombra como si fueras una niña mala

Milagros y tus espejos de agua,
rostros que van dejando estrellas
en las huellas de un poema,
que nació huérfano de madre

Y las esporas de este cielo
se rompen sobre mi cabeza,
tu lengua agujera la tristeza
y sin permiso estira su cola
en mi corazón de plástico

Ya no quedan zapatitos en la casa,
paredes de humo y espejo,
donde baila la nostalgia
y tus manos que son arcos y flechas
apuntan desde hace tiempo
a otra parte

Y creo entenderte,
no quieres mujeres de sal
ni voces que te lloren,
buscas un lugar en el mundo
que no caduque como el amor
de una tarde

¿Pero qué será de mis temblores?
Si tu tristeza es lengua y cobre
que robaron aquellos
que más me conocen
y no me importa morir riendo
ni ser un ángel que cante

Apenas puedo deslumbrarme
ante la presencia tierna
de una mano que me ampute
la pena que flota sola
a esta hora,
en este cuarto

Ausencias

2006-12-24T13:16:00.000-08:00

Mis manos se esconden bajo las cenizas de ese,
que supo ser mi cuerpo y mis ojos,
cadáveres de otros ojos, velan por ti.

Pero sé que insuficiente,
yo nacía para cantarle al silencio de las cosas
y resguardarme de los perros rabiosos,
de los malos hombres que tejen en sus coches,
dolores para el insomnio,
cristales para el cansancio.

Desde esta ciudad que ya no creo mía,
he aprendido a coleccionar las horas
como piezas de un rompecabezas
que luce interminable
y me crece desde la panza
hasta las raíces,
donde el hambre
se confunde con el sueño
y el sueño saborea la nostalgia

Allí mis madreselvas y mis peces de cera
se desviven por correr carreras con la muerte,
y se ríen,
apretando los dientes,
contra espejos impronunciables.

La ausencia agujerea la noche,
licuando estrellas en su parto.
Amanece y te nombro.

Felicidades

2006-12-24T03:43:00.000-08:00

Para los amigos, lectores y seguidores de este blog, pedazo de mi creación y mi corazón, les deseo: ¡MUY FELICES FIESTAS! Y cuando brinden esta noche, recuerden que en algún lugar del mundo, yo estaré brindando por ustedes. Muchos besos y abrazos navideños.

A los constantes amadores de la pena

2006-12-24T03:41:00.000-08:00

aquí sentada,
donde la tristeza
se parece al olvido
y la cabeza carga
con demasiada culpa,
con demasiada lágrima
para seguir sonriendo,
tantas historias enganchadas
al costado de la pena
para seguir contando
que el dolor no es ajeno,
que quizás nunca he querido
y entonces como un perro rabioso
que ladra en medio de la noche
me persiguen tus recuerdos
tu voz profunda
se me sube al lama
y me grita:
salí del encierro,
vení conmigo

I

2006-12-17T10:54:00.000-08:00

Una mujer descubre el silencio
y entiende que las rosas de invierno
podrían marchitarse

Cuestiones en donde la palabra pide permiso

2006-12-17T10:44:00.000-08:00

Cuestión 1
¿Cuándo acabaremos con la edad de los juguetes?

Cuestión 2
La piel como si nada se deja recorrer.

Cuestión 3
Lo más trágico y siniestro es haberse quedado sin cuestiones.

Los cuentos de hadas

2006-12-17T07:43:00.000-08:00

Cenicienta ha dejado de fingir
Ahora se viste de nena mala
y sale de noche
cuando sus hermanastras duermen
a hacer el amor con los fantasmas
más drogados de esta ciudad

Por eso Blanca Nieves
nunca quiso juntarse
definitivamente con ella
Era demasiado hermosa
como para olvidarla

Blanca Nieves
nunca tuvo amor
su único lazo afectivo
era el recuerdo
de su primera relación
con Cenicienta

Más tarde
tocarán las doce
y despertaremos
de los cuentos de hadas
que abuelita nos contaba

mientras el mundo atesoraba
para nosotros algo más
que una vida de mierda

Buscarse

2006-12-17T07:03:00.000-08:00

Desde esta monotonía,
donde la ausencia se quiebra
y rompe en el mar de mis ojos,
una razón para escribir me ata:
ser yo misma sin tapujos,
sin asombros

Matilda

2006-12-17T06:17:00.000-08:00

Matilda se estira frente al espejo, apenas percibe las manchas rosáceas que le han salido en el muslo de la pierna izquierda. Decide no darle importancia al tema de las manchas, está demasiado ocupada pensando en que esta noche su madre y el nuevo novio de su madre irán a cenar a su casa, que más que un hogar se parece a un bunker de la Segunda Guerra Mundial.

Matilda no se ha casado, tiene treinta años y todavía sueña con su príncipe azul. Consume café en grandes cantidades y escribe poemas, que a veces considera buenos, en su blog de poesía bajo un nombre falso. Lo buena de estas épocas es que cualquiera que tenga una computadora y acceso a Internet puede creerse escritor.

A estas alturas, la vida debería ser más sencilla para las mujeres de tres décadas. Sin embargo “ser una solterona” es sinónimo de vieja y amargada, por más que tengas un amante diferente casi todas las noches.

Matilda no es fea y lo sabe… Por cuestiones personales y momentáneas, aquí termina esta historia de mujeres de treinta en estado de desesperación. Aclaro que todavía no me he convertido en Matilda, aunque tengamos algunas cosas en común.

Saludos a quienes han leído este primer borrador de Matilda.

16/12

2006-12-17T01:58:00.000-08:00

“…Nunca lo tuve tan en claro, o es la primera vez que tomo la única decisión que debería haber tomado muchos años atrás: quiero divertirme. Estiro mi mano y la invito a bailar el vals de las horas que se merecen vivir”.

De “Estimada Señora. Cartas a una desconocida”, Hugo Finkelstein

Mi ángel de ternura

2006-12-16T06:57:00.000-08:00

Tu invades,
tu sueñas,
tu escribes poemas cortos
en un pedazo de tiza,
donde el sol alimenta
caricias de ternura

y añoras
la soledad de las estrellas
bajo punzadas
de ausencia

Tu escondes
palabras huecas
para que al nombrarlas
duelan menos

y el silencio
te juega a las escondidas,
esperando que brote
música del cuerpo

16/12

2006-12-16T06:55:00.000-08:00

A veces nos preguntamos por qué, por qué y la respuesta está enfrente de nosotros.

Un poema para compartir

2006-12-13T18:33:00.000-08:00

Arroyo del parto nocturno

tu cuerpo
boca abajo
flotando como mortaja de plumas
deja un rastro de sangre en el agua

se aleja

piedras del fondo rojas
y el silencio

desperté
sabiendo quien eras
sin conocer más que tus palabras.

LMC
13/12/06

Este poema lo escribió un amigo/lector de Weque, quien a su vez tiene sus propios blogs y su boletín de poesía. Y como el poema está bueno, considero que vale la pena compartirlo con otros lectores. Y espero que esta persona no se moleste porque he publicado su poema, ya que como este blog es de literatura, mi idea siempre fue colgar textos y poemas de otras personas, no solo míos. De hecho yo tenía un blog donde se publicaban textos de otros autores, lo cual cuando tenga más tiempo supongo que volveré a hacer. Y si alguien quiere compartir algún poema en este sitio, yo encantada de publicarlo. Soy una editora de poesía frustrada.

13/12

2006-12-13T13:15:00.000-08:00

En esta niebla donde la poesía
se levanta como un mar que no siente,
en medio de tantas palabras
yo escribo versos
para gastar el alma

sin razón

2006-12-12T17:39:00.000-08:00

rompiendo los amuletos
me persigo
hasta sembrar mi sombra
de ausencias que te recuerdan
y nadie más que la pared
me habla
me indaga
me incomoda
prefiero no mirarla
su recuerdo es una frecuente lucha
con el espejo
y yo declino
que anochecí con ganas
de pintarte

A los falsos amores

2006-12-11T13:13:00.000-08:00

las manos a la altura del vacío
el beso desplomándose
sobre la planicie del cuerpo
las manos atadas a los sentidos
las horas en un baño perfecto de olas
el impecable momento de los latidos
y la voz que se rompe junto a la mañana
cuando ya es tarde,
mi vida

y pronunciamos rectángulos
esperando que la garganta fermente
un te quiero de abrazos
cuando sabemos
que casi siempre
es mentira

Eso que anida en mí

2006-12-10T10:40:00.000-08:00

quiero darte este cuerpo
partiendo en dos
los besos que aún no te dieron
y esperarte sentada
en el muro más alto
de tu abismo

en esta ofrenda naranja
mis versos podrán rozarte
nunca jamás habrán de herirte
nacieron para ser tuyos o libres

desnudo mi piel sobre
esta pila de libros
en donde el silencio
se acuna y vuelve

entiendo que el lenguaje
es una combinación de sexo
y cada palabra perfuma
el último hueco
que tocó tu mano
que sintió
mi cuello

eso que anida en mí
te lo regalo